Хроника пикирующей старости – 2 - [12]

Иди же к зеркалу!

Спроси себя. И дай ответ.

Но к зеркалу – я больше не подходил.

Знал свой выбор наперёд.

Лишь смотрел в телевизор и плакал. Грустно и бессильно.

Презирая самого себя за трусость. Потому-что такие как я – никогда и ничего не достигают. И не меняют.

И все что я мог выдавить из себя – это посоветовать народу ждать когда диктатор сам сдохнет. От переедания. Чай поди не молодой уже. Лет 10 ему осталось …

Но мои советы – слушал теперь лишь я один.

За окном – бушевала жизнь, кто-то снова не испугался … кто-то свергал очередную диктатуру …

Но я уже не ходил на демонстрации. И ничего уже не требовал от себя.

Я был моральный труп.

Который может сделать лишь единственный подвиг в жизни – не воспитать себе подобных в детях.

А когда пришёл четвёртый диктатор – я уже не хотел жить вообще. И лишь мечтал самому сдохнуть поскорее. Что-бы не видеть всё это.

– Может сдохнем вместе? – Шептал я ему когда видел на экране телевизора. И жирная физиономия диктатора расплывалась в широкой улыбке как будто он слышал меня. – С таким как ты я буду жить вечно!

И я научился жить и при этом – жил как все – просыпался, срал, ел, работал на заводах диктатора и его семьи. А вечером смотрел телевизор и снова засыпал. День за днём. Год за годом. Ни о чем больше не думая.

Потому-что так надо. Такая жизнь.

Такие правила.

Но снова … пришли молодые ребята – совсем юные, неиспорченные, кинулись на автоматы и пули. Что-бы задавить его, диктатора. Как чёрного, жирного таракана на полу кухни.

Своей жизнью – они снова спасали страну, возвращали справедливость, надежду.

И дали шанс снова нам попробовать жить по другому – честно и справедливо.

Нам – всем тем кто не решался выйти.

Кто ждал что кто-то другой это сделает.

Кто только ел и спал. Работал и трахался.

И не был достоин – настоящего уважения.

Но вот странно … эти отчаянные ребята – понимали нас. Не осуждали. И не укоряли.

– Живите – Сказал нам – Ведь Вы – люди. Простые люди. И этим- сказано все.

Улыбнулись нам печально. Как улыбался Иисус когда спасал нас.

И пошли на смерть – на танки и пулемёты.

Я смотрю телевизор – как их убивают, как хоронят … и слезы катятся у меня по щекам.

Слезы раскаяния – за мою молодость

За мои мечты.

За мои надежды.

Которые я предал.

А они – пошли на плаху что-бы дать мне ещё один шанс.

Тебе. Мне.

И всем кто вокруг.

И тогда я вдруг встал с кресла .. подошёл к старому зеркалу – Я больше не предам тебя. Ни тебя Битлз.

Ни мою книгу написанную в молодости.

– Да катись все к черту! – И я иду на улицу.

К ребятам.

Под пули.

И с последним криком – Да пошло оно все нах – кидаюсь под ближайший танк ….

Не ошибись приятель

Проснулся. Столько сил!

Может помыть туалет? Постирать бельё? Покрасить балкон?

Но нет … я опять к компьютеру лезу.

А впрочем …что тут плохого?

Принесу людям полезное, вечное, доброе.

Вот передо мной лежат все мои произведения – написанные за 10 лет. Уложенные в один текстовой файл.

Обожди читатель! Сейчас я измерю его объем. Порадуемся вместе …

Что???

Всего лишь 1 мегабайт???

Но какой-то один сраный мегабайт – потрачено 10 лет моей жизни!

Оху…еть просто!

А ведь я надеялся на лучший результат – хотел что-бы меня в союз писателей включили, дачу дали, машину.

И что?

Смотрю теперь на этот сраный мегабайт – а он мне лыбится в ответ. Противно и мерзко: – Наебал я тебя. Ничего ты не получишь. Ни союза писателей ни дачи.

И хохочет …

Ну ничего. – Успокаиваю я сам себя – Кроме меня, многие тоже пишут свой мегабайт. Надеются, верят в него.

А он, когда наберёт вес – лишь поворачивается и жопу показывает. Потом прыгает в интернет и исчезает куда-то.

Вот и вся история.

Ну ничего. Сегодня я все равно сделаю что-то хорошее для человечества. И полезное – тоже.

Потому-что я знаю – я умный, добрый и красивый.

Даже очень красивый.

А всем кому я не нравлюсь, кто хихикает что я лысый, толстый и жмот – пусть идут нах.

Потому-что я чудесный, интеллигентный человек. Уверяю вас.

Вот иду я по улице. Солнце, ветер, птички поют.

И вдруг вижу – на улице стоит нищенка. Глаза усталые, тёмные, лицо в морщинах.

– Подайте мне на операцию…

И так становиться жалко мне её. Останавливаюсь. Подхожу.

– Что с тобой такое, милая? – Ласково спрашиваю.

– Спина болит. Ходить не могу, родной…

– Спина это серьёзно – Задумываюсь я. – Хотел бы я помочь тебе да денег у меня нету.

Точнее, если быть точным – деньги у меня есть, но посмотрите сколько прекрасного вокруг! Мороженное "пломбир". Колбаса "Сервелатная". Компакт диски с новыми играми к компьютеру…

Я уже открыл рот что-бы пояснить почему было бы смешно что-бы я отдал ей деньги – как вдруг что-то удержало меня… ведь там, на небесах … наверное сейчас смотрит он на меня …. Ждёт, что я скажу нищенке.

Вот проблема!

Как сделать что-бы и деньги в моем кармане остались и греха не взять на душу?

И тут меня осеняет!

– Так жалко мне тебя! – Говорю я ей слезливым голосом – Лучше у меня пусть бы спина болела чем у тебя …

И со спокойной душой я дальше иду по улице. Так как знаю что после этого – наверняка спина у меня болеть не начнёт.

Поэтому и говорю я ей это совершенно искрение. И даже начинаю гордится собой.

А когда иду дальше по улице то вдруг понимаю что я не только красивый, добрый, но ещё и офигенно умный.