Город людей - [115]

Остановился, огляделся. Кажется, утро. Кажется, шоссе. Кажется, по нему давно никто не ездил. От этого наблюдения мне стало немного легче — что бы я делал в благополучном населенном срезе, где бензин надо покупать на заправках? Денег-то у меня нет. Никаких. Грабить АЗС, размахивая пистолетом? Боюсь, для этого я недостаточно страшный.

УАЗик, рокоча мотором на холостых, встал посреди неширокой, по полосе в каждую сторону, дороги с ровным покрытием и желтой разметкой. Обзор закрывали небольшие поросшие высокой травой холмы, слой пыли и сухого мусора на асфальте выдавал неблагополучие здешнего среза. Главное, чтобы это произошло не слишком давно — где-то я слышал, что срок годности бензина от полугода до пяти лет. Как там говорил Сергей? «Не лить в бак всякое говно?»

Бензина у меня километров на 300, и если в пределах этой дистанции я не найду, что залить в бак, то мне кранты. Когда поднялся на холм, вид с него меня не обнадежил — дорога поднималась вверх и ныряла вниз, над ней мерцал нагретый воздух, но никаких индустриальных объектов поблизости не просматривалось. Вскоре встретил табличку в виде маленького жестяного щита с надписью «CrosStatRute 14». Меня бы больше порадовал плакат «до ближайшей заправки NN километров», но чего не было, того не было. Я неторопливо ехал, стараясь не нажимать педаль газа больше, чем на треть, — отчего-то мне казалось, что это экономит топливо. Поднявшись на очередной холм, заметил, что впереди на дороге что-то есть. Или кто-то. Со следующего холма разглядел — там, в попутном направлении, ехал одинокий велосипедист. Мотоциклист бы меня порадовал больше — это означало бы, что где-то тут есть бензин. А вот велосипедист мог символизировать совершенно обратное.

Машина, разумеется, едет быстрее, и мы, как в школьной задачке на движение, встретились на вершине очередного холма. Велосипедист остановился, упершись ногой в асфальт, я затормозил и выключил передачу.

— Хало? Куэто? Хаи? Привет? — сказал он мне звонким мальчишечьим голосом, и я понял, что путешественник очень юн. Навскидку я бы дал ему лет шестнадцать.

На голове его красовалась широкополая шляпа, на ногах — потертые кеды. Между этими предметами — только длинные шорты на загорелых жилистых ногах. Остальная одежда валялась кулем в передней багажной корзине, а имущество, наверное, хранилось в багажных сумках, свисающих с двух сторон заднего колеса.

— Привет, — согласился я, — куда едешь?

— Туда, — махнул он рукой вперед.

— Подбросить?

Он с сомнением посмотрел на велосипед и на машину.

— А влезет?

— Думаю да, багажник пустой.

Мы вдвоем закинули велосипед на откинутый задний борт и всунули внутрь. Назад борт не закрылся, колесо торчало, но ехать это не мешает.

— Не знаешь, до заправки далеко? — спросил я.

— Не знаю, — ответил он. — Я в этом срезе первый раз. А что, кончается?

— Да, километров на двести пятьдесят осталось. В этом срезе? Ты проводник?

— Я Дэн. Денис то есть. Я никого никуда не провожу, так что, наверное, нет.

— Я Артём. Жаль, что ты не проводник. Что-то я, похоже, заблудился…

— А куда тебе надо?

— Не знаю точно…

— Тогда откуда знаешь, что заблудился?

— Еду-еду, а никуда не приезжаю…

— Бывает, — согласился Денис. — Наверное, как-то не так едешь.

— А как надо?

— Откуда мне знать, как надо тебе? Тут каждый сам себе путь и сам себе направление.

Я не стал переспрашивать, чувствуя, что беседа уходит в какие-то дебри. Скосил на него глаза, стараясь не разглядывать пристально, чтобы не смутить. Впрочем, пацан, кажется, не из застенчивых. Он откинулся на спинку сиденья, вытянул ноги и снял шляпу, бросив ее назад. Оказалось, что он чернявый, давно не стриженный, худой и очень загорелый, лицо украшают забавные, круглые с металлическими боковушками, непроглядно-зеркальные очки. На ремне шортов нож в кожаных ножнах, на руках — два одинаковых черных широких браслета.

Некоторое время ехали молча.

— Давно в пути? — спросил он наконец.

— Часов семь, наверное. Я как-то не засек. А ты?

— Вторую неделю. На машине было бы быстрее, конечно. Зато мне бензин не нужен. Да и спешить, в общем, некуда.

— Не боишься один путешествовать?

— Привык, — ответил он лаконично.

С очередного холма я разглядел некие строения и воспрял духом. Не зря — это оказался придорожный мотель с заправкой и магазином. Закрытый, разумеется. На штендере гнутыми лампами-трубками выложено: «Hotil. Rumse. Gass» На парковке застыли несколько пыльных машин в стиле классических «американцев» из 60-х.

Я подкатился к старообразной колонке с накрученным на нее шлангом — не похоже, что тут есть электричество, чтобы ее запустить. Ничего, мне уже приходилось добывать топливо на пустых заправках — нужно найти горловину подземного бака, веревку и узкое ведро. Ну, или сделать узкое ведро из обычного. Хлопотно, неудобно и негигиенично, но что еще делать?

— У тебя что, насоса нет? — спросил удивленно Дэн.

— Да как-то не запасся…

— Подожди.

Он выскочил из машины и убежал в магазин, ловко отжав ножом язычок замка на стеклянной двери. Пока я разглядывал крышку цистерны, пытаясь сообразить, как добыть из-под нее бензин, он уже вернулся с большим красным насосом, больше похожим на причудливый домкрат. На железной ноге, с ручкой-крутилкой, пистолетом для бака и даже с механическим счетчиком литров.