Ещё одна история - [2]

— Я питаюсь несколько иначе. — Сказала она. — Вы ведь не могли знать заранее. У меня просто своеобразный вкус, не обижайтесь, пожалуйста. В конце концов, дело не в еде, правда? Мы ведь здесь для того, чтобы поболтать — так давайте поболтаем. Я сильно Вас расстроила, да?

Её доброжелательность понемногу сгладила чувство неловкости, хотя он по-прежнему досадовал — надо было догадаться и предоставить ей выбор блюд…

Потихоньку он освоился и уже мог поддерживать разговор, почти не стесняясь. Оказалось, она всю жизнь прожила за городом: здесь был её дом. В город она не стремилась — ей было хорошо и здесь; ему стоило задуматься о том, что живут они совершенно разной жизнью… но, польщённый её вниманием, он заботился только о том, чтобы она не скучала. Вечер пролетел незаметно — она не спеша расспрашивала, он рассказывал и не замечал, что она уже устало прикрывает глаза.

Расстались они затемно. Он выпросил свидание — правда, не на завтра, а через день; у Неё были дела.

Назавтра он обнаружил, что время, оказывается, может тянуться страшно медленно. Казалось, солнце просто перестало двигаться по небу. Он весь день занимался какими-то пустяками, пытаясь не думать о завтрашней встрече — и всё равно не мог думать ни о чём другом.

Они встретились и провели вместе замечательный день, потом ещё один. Теперь рассказывала она — а он слушал, жадно впитывая каждое её слово. Многое из того, что она говорила, было для него откровением — она жила совсем другой жизнью.

Однажды он попытался пригласить её к себе в гости — она отказалась мягко, но непреклонно. Он было обиделся, но быстро выяснилось, что дело вовсе не в нём. Она не хотела посещать город даже на несколько минут; тогда он задумался всёрьёз. Он попробовал взглянуть на город её глазами — и с удивлением обнаружил, что многие вещи, казавшиеся ему вполне естественными, нелепы по природе своей. Он, потомственный горожанин до мозга костей, почувствовал вдруг, что привычная среда обитания не очень нравится ему, а жить по-другому он, оказывается, не умеет.

На многие вещи он теперь смотрел иначе — отнюдь не потому, что она так смотрела на них. Просто, находясь с ней рядом, он по-другому воспринимал окружающий мир; каждый день он удивлялся какому-нибудь открытию, как ребёнок, только что появившийся на свет.

Они виделись не очень часто. Для него каждая встреча была маленьким праздником… и поводом надеяться, что и она ждёт встречи. Он всегда появлялся заранее — ему нравилось с замирающим сердцем ожидать её появления. Он узнавал её издалека, он любовался ей и не скрывал этого. Она немного смущалась такого неприкрытого обожания; несколько раз она говорила:

— Ты балуешь меня своим вниманием… Не боишься, что я привыкну?

— Не боюсь. — У него кружилась голова от счастья. — Привыкай.

Он был так нежен с ней, так трогательно заботлив, что волей-неволей она потихоньку поддавалась его чарам, хотя внешне казалась просто приветливой и немного равнодушной.

Так пролетел август, за ним прошагал сентябрь. Пока обходилось без дождей, но чувствовалось, что они не за горами. По утрам трава уже поблёскивала инеем, небо стало глубоким и чистым, как бывает перед наступлением сёрьёзных холодов.

После трёхдневной разлуки, показавшейся ему вечностью, они встретились на берегу. Она не спеша прогуливалась, задумчиво глядя на отливавшую тёмным металлом воду.

— Здравствуй. — Он переводил дух.

— Привет. Что ты так на меня смотришь? Что-то не так? — Она наклонила голову к плечу, разглядывая его. — И чего ты такой запыхавшийся? Просто как одно большое сердце…

— Я спешил тебя увидеть. — Он действительно спешил — и теперь смотрел на неё с обожанием, торопясь ответить на все вопросы сразу. — И ещё — мне нравится на тебя смотреть…

Она чувствовала его взгляд и немного стеснялась, хотя подобное внимание было ей приятно.

— Ну хорошо. — Она повела плечом и сказала просто: — Завтра я улетаю.

Он на минуту онемел. Потом, с трудом выговаривая слова, спросил:

— И надолго?

— На всю зиму. Мне не нравится холод. И снег не нравится. Я улетаю на юг. — Она мечтательно прикрыла глаза. — Там славно…

Само собой, на юге должно быть славно — как-никак курорт, думал он с горечью. Она улетает на всю зиму… Новость обрушилась на него, как снежный ком; казалось, ледяные струйки текут по спине. Всё, что Он собирался ей сказать, теперь не имело никакого смысла. Теперь вообще ничего не имело смысла.

— Можно, я провожу тебя?

— Конечно. — Она повернулась к нему. — Правда, я не знаю, зачем тебе это…

— Мне это очень важно. — Он цеплялся, как утопающий за соломинку. — Действительно важно.

— Хорошо. Завтра на рассвете.

Нужно ли говорить, какую ночь он пережил?

Но утром, едва сквозь туман пробилась тёмная синева, он был на месте — и, затаив дыхание, смотрел, как она расправила крылья, оглянулась на него, взяла короткий разбег… и, легко оторвавшись от земли, взмыла в небо. Он любовался, когда она сделала прощальный круг над полем, понемногу набирая высоту. В полёте она выглядела даже грациозней, чем на земле — ухоженное оперение будто светилось под солнечными лучами, стройный силуэт белой цапли на шёлке рассветного, ещё безоблачного неба был так величествен, что у него сердце разрывалось от осиротевшей любви…