- Это не место для породистой собаки. Но я скажу тебе, он закурил и сел на подлокотник кожаного кресла. - Через год-два мне нужен будет помощник. Человек, который примет на себя некоторые из моих обязанностей. Издатель хочет "уберечь меня от моей бескорыстной преданности газете". Продолжай в том же духе, и ты станешь моим помощником.
Террелу трудно было осознать, что ему так мимоходом предложили работу в одной из ведущих газет штата. Он глупо переспросил:
- Ты правда предлагаешь?
- Конечно, - Карш мимолетно улыбнулся. - Год в отделе новостей, может быть, какое-то время в Вашингтоне, - это все, что тебе нужно. Ты можешь занять офис рядом со мной и, рискуя быть глупо-сентиментальным, я буду чертовски рад видеть тебя там. У тебя будет собственный экстренный выпуск, Сэм.
Зазвонил телефон.
- Большое спасибо, - сказал Террел, - ты выбрал необычный способ сообщить мне об этом, но это именно то, о чем я мечтал. Большое спасибо.
- Возьми трубку, - сказал Карш.
Телефонистка сообщила:
- Я соединилась с вашим номером, минутку, - послышался щелчок, потом мужской голос сказал, - Отель "Рилей", бронирование.
- Я бы хотел поговорить с Патриком Коланом.
- Да, сэр. - Последовала пауза, потом вопрос: - Кто его спрашивает?
- Сэм Террел из "Кол Бюлетин".
- Да, минутку.
Террел слышал глухой отзвук голосов, затем другой голос спросил:
- Террел? Это Тим Моран, отдел убийств. Зачем тебе понадобился Колана?
Террел почувствовал, как по спине пробежал озноб.
- Это личное деле, Тим. Что случилось?
- Извини, что сообщаю тебе такое, но час назад он застрелился. Он болел, или что-нибудь такое?
Террел прикрыл трубку и посмотрел на Карша.
- Колан мертв. Самоубийство. Мне нужно ехать туда.
- Сначала послушай, что они скажут.
Террел отнял руку от микрофона и сказал:
- Я не знаю, был ли он болен. Можешь сказать, что случилось?
- Ладно. Его нашла горничная. Ее зовут Шмидт, Мэри Шмидт, 43 года и живет она Браунсвил, 24, Маунт Энри Роуд.
- Мне это все не нужно.
- Хорошо, она нашла его около восьми вечера. Он застрелился из своего револьвера. В левый висок. Доктор считает, что он мертв пару часов. Уличный шум заглушили выстрел.
- Он оставил какую-нибудь записку?
- Мы ничего не нашли.
- Он был пьян?
- Не знаю. Немного погодя врач все скажет. Зачем он тебе понадобился, Сэм? Ты был здесь утром, я знаю.
- Я пишу о нем, - сказал Террел. - Портрет обычного копа, понимаешь. Недавно у него был звездный час на том убийстве в доме Колана, и я пытался что-нибудь выжать для воскресного выпуска.
- А как он выглядел, когда ты с ним разговаривал? Подавленным? Обеспокоенным? Что-нибудь в этом роде?
- Нет, выглядел он нормально. Спасибо, Тим.
Террел медленно положил телефонную трубку и посмотрел на Карша.
- Пуля в левый висок, в 7. 30 или раньше, никакой записки. Так-то, Майк.
- Тебе следовало заполучить всю историю на бумаге. Нужно было взять у него заявление, засвидетельствовать у нотариуса...
Карш швырнул сигарету в камин, встал и начал ходить по комнате.
- Или хотя бы использовать диктофон.
- В следующий раз я так и сделаю.
- Ладно, расслабься. Я совсем не думал тебя шпынять. Но на Колана сильное давили - и изнутри, и снаружи. Ты мог бы догадаться, что такое случится.
- По его поведению не видно было, чтобы он собирался покончить с собой.
- Может быть он пил и думал.
- Может быть, - Террел бледно улыбнулся Каршу, но в глазах была горечь. - Полагаю, я неправильно все сделал. Он мог бы остаться жив.
- Тут ничего не поделаешь.
- Спасибо.
Там, за дверью вечеринка была в разгаре. Неслась громкая музыка, одна из блондинок медленно, словно загипнотизированная, танцевала с коротышкой по прозвищу Диди. Официант собирал тарелки, полные сигаретных окурков, а Майер разливал бренди в шарообразные фужеры. Вторая блондинка стояла перед магнитофоном, раскачиваясь в такт и удивленно уставившись на полный бокал виски, который кто-то поставил на медленно крутившийся проигрыватель. Террел обернулся от дверей и увидел, как Карш медленно и устало направляется к компании.
