— О нет, — с ужасом сказала Лисе.
— Неужели это порошок ветронавтов… — начал Булле.
— Нет-нет, — сказал доктор Проктор, появившийся в дверях подвала. Лицо у него было черным от сажи и масла. — Это всего лишь немного испорченный глушитель мотоцикла, который я не заводил на протяжении двенадцати лет. Его надо было немного смазать маслом, чтобы он работал как по маслу.
Профессор выкатил мотоцикл с коляской из подвала, провез по высокой траве и остановился перед ними. В прицепе лежал коричневый потрепанный кожаный чемодан.
Булле и Лисе вскочили.
— Куда это вы? — спросил Булле.
— А как думаешь ты, мой ассистент по порошку ветронавтов? — спросил профессор и расплылся в улыбке под хоккейным шлемом и мотоциклетными очками.
— Наверное, в Париж, — сказала Лисе. — Вы попытаетесь найти Жюльет Маргарин.
— Пожелайте мне удачи, — попросил доктор. — А пока меня не будет, заприте мой подвал и присмотрите за домом.
— Удачи вам! — сказал Булле.
Они пошли впереди мотоцикла и открыли ворота. Профессор повернул ручку газа, и двигатель удовлетворенно зарычал.
— А если вы поедете через город Сарпсборг… — начала Лисе.
— Да?
— …то передайте привет моей подруге, второй из моих самых лучших друзей.
Последние солнечные лучи осветили грушевое дерево, ярко-рыжие волосы Булле, улыбку Лисе и, быть может, малюсенькую слезинку, выступившую у нее на глазах, когда мотоцикл доктора Проктора выехал на Пушечную улицу.