Дневники Трюса - [35]

При чем здесь Ленноград? Не за духом ли старых вещей устремлялся поисковый нюх Трюса? Трюс видел сон, обычный сон наяву, потому что смертный обычно пребывает в двух состояниях: вовлекается в игру или видит сны наяву, сны памяти. Трудно, согласитесь, найти третье занятие, имея в виду подоплеку вещей.

Пещеры старых домов сквозили на него прохладой и типографским запахом свеженапечатанных томов Политиздата и потом рук, листавших их потом.

Скиния памяти!.. - но в следующую секунду Энна подхватили под руки и потащили на допрос к думным дьякам. Не бесплатно, не со стороны же, не музейным ротозеем созерцаем мы живые картины полуспящего града. Монах-Молох, сосед Энна, кричал: "Сволочь! Так его. Он украл у меня очки!"

Какая архитектура была на Постскриптумской! Лечь бы под ней", - подумал Энн, очнувшись.

Совокупный памятник тебе, читатель, - всюду, только надо растолочь связки камней, упросить расступиться... экзего монументум.

Я памятник себе построю

на безразличном пустыре...

Оштукатурю лик слезою

по не случившемся тебе.

Приложение

- Аморе, милый, кинозвезда - плохая жена. Кинозвезда - как гениальная страничка рукописи: не притеплит, не приголубит и всё одно твердит, и никого не любит.

- Нет, люди имеют в себе что-то возвышающее их над кинематографом, люди живы, поэтому-то они так несчастны и так предают всё кругом... прости их...

- Тебя никто не примет в люди, пока ты не захочешь определить свое место среди них. Люди любят знать, с кем они имеют дело, и самое неприятное для них - это когда пред ними предстоит какой-то мираж - ускользающая персона, в тысячи тонах, теряющихся где-то в километре по-над землей. Кто ты по их меркам - профессор, министр, фарцовщик, вор, писатель, сутяга?.. Пора социально созреть, милый мой, - учил меня Беппо, будто мне и впрямь предстояло свидание с человеческим миром. - Выбери себе кличку, роль по душе, и так и чеши всю жизнь в одном ключе, главное, придерживайся какой-нибудь версии, не путайся сам...

- Беппо, как там наша Дворовая, я уже не могу и часа, чтобы не полюбопытствовать о местной хронике.

- Освободилось место редактора отдела "Сплетни Бессознательного". Хотите? - (Беппо развернул листок газеты. Ее фундаментальным девизом было: "Пролетарии... тоска и труд - всех перетрут...")

- Что вы, Беппо, мое бессознательное как полая колба. Там не хочет подыхать-метаться ни одна мышь мысли, ни одна страстишка не идет под этот вакуумный колпак. Я предпочитаю обмен с космосом, фьють - вылетай, мысль-ближний... и да явится что-нибудь взамен.

- На войне мы убиваем чужих, и вдруг однажды присмотримся: какое лицо... зачем я его?.. А в миру мы так же любим - чужих, подмены; однажды остановишься на лице - но уже всё прошло, и нету сил, уже - убит...

- Вот, смотрите, интересно. Утопилась Недотрога. Она нашла, ей открылось в видении, что избранник её - Христос, но не наш Христос, а подводный, и она ушла к Нему... (там стонало забытое время, билось средь камышей...)

Царствие ей подводное. Хороший был человек. Много добра сделала людям и себе. Много зла. Ой, что я...

- Трюс! Вы измываетесь над святыней смерти... У нас в тюрьмах не терпят безнравственности. Как бы вас не побили в Дворовой...

- А я и не собираюсь туда, - начал я было, но вспомнил: уже прибыл приказ о моем помещении в нижний ярус Дворовой - "предсортирная-в-зеркалах" - так называлась комната моего предварительного заточения.

Эта космическая Елизавета Смердящая мне была ненавистна. И так висишь на волоске, ходишь по дырам, выворачиваешь стопы, левитируешь близ земли, нависаешь по-над телом, а тут ещё тебе внушают, что всё кругом - ты сам, что любая травиночка может оказаться твоей бывшей подружкою, не съешь, не наступи. Как тогда вообще жить? Я и так уже летаю, а не хожу.

- И надо бы вам гирьку потяжелей на шею, чтобы вы уравновесились в правах с остальными смертными.

- Дайте гирю, Беппо. Дайте... Я ведь вам говорил, что у меня есть только одно стремление: я хочу быть принятым в люди.

Фантастическая легкость, с которой уходит в никуда и является нам из ниоткуда образ для письма, герой романа - так же легко и мы являемся и уходим из мира. И живем на страницах Романа Жизни. И как из того же солнечного ниоткуда вдруг в реальность образа привходят черты живых людей: сами того не замечая, мы списываем с наших ближних наши фантастические видения (образы) из того же неизмеренного далека являемся мы в мир и наверстываемся на бумагу плоти... списаны, срисованы, вымышлены... сюр-реальны, воплощенны. И тот из нас, господа буквы, господа запятые, господа прилагательные, господа существительные... тот из нас, мадемуазели мысли, более воплощен, экзистенциален, чей роман светлей, вознесенней в голубую даль: земля - такая подставка для книги Бытия, в святых небесах...

- Но как там тюремные сплетни? Как Пит-Пол-Пот?

- Паству гребет. Завтра у него выступление по астральному телевидению.

Пит стал ходить к Варраве и говорить ему: папа. "Папа". - Я тебе, подлец, не папа. Папа Беппо II психиатр всея страны Рассеянных твой папа...

Пит пришел к психиатру и говорит: "Я вас изуродую в астрале, если не скажете наконец, кто мой истинный отец". - Бог, Бог Отец всем нам... иезуитски выкрутился Беппо, папа всем на свете одиноким, психиатр при цирке.