Дневник Квятика – 1 - [52]

А что если вечность?

– Выходи – Однажды скажет мне кто-то из-за котла. И протянет лапу.

Плохое предчувствие.

Но здесь – спорить не принято. Особенно если ты грешник.

С ужасом кладу свою.ладонь – в его.

И вот уже он тащит меня наверх.

Приподымаюсь над котлом.

Горячая смола падает с меня вниз, с кусками обгоревшей плоти…

Ничего, в аду – она быстро отрастает.

– Что за новые мучения? – Визжу я от ужаса. И крик мой обрывается на полуслове… Надо мной – огромная черная голова невиданного зверя. С черными рогами и жуткими волосами.

От него ничего не жди кроме нового ужаса.

Наверное.

Только глаза его… где же я их видел?

Морда чудовища кривится: – Не узнал?

Светло зеленые глаза.. с узкими зрачками… неужели???

– Помнишь, как говорил что любишь меня? – По бокам черной морды обнажаются огромные клыки.

Резко наклоняется и смотрит мне в глаза.

Как будто ждет чего-то…

Я растерян.

Ничего не понимаю.

Но почему-то, инстинктивно протягиваю руку что-бы коснуться его шерстки.. как когда-то при жизни.

Он не отшатывается. Даже наоборот – чуть склоняет голову.

Как будто, ему нравится.

Как когда-то… когда он был котом.

Мы молчим не знаем что говорить дальше…

Наконец он открывает пасть, произносит глухим басом – Так ты не обманывал?

– Нет! – Отвечаю.

Краем глаза кидаю вокруг – О ужас!! Мерзкие чудовища, монстры и черти – уставились жуткими мордами… Наблюдают за нами.

Кажется, они видят такое впервые.

От изумления у них из пастей вываливаются слюни.

Чувствую, добром это не кончится…

– Боже! – Кричу в полном ужасе.

– Это правда!!! Ты был моим котом!!!

Ничего не понимаю.

Что происходит?

– Почему был?? – Говорит им тот кто вытащил меня… И тащит куда-то в сторону – Хочешь, пожрать принесу?

– Ты… Мурчик?.. – Не веря сам себе спрашиваю тихо.

Огромная черная морда лишь лыбится…

– Это действительно ты! – Капают слезы из глаз моих.

И я прижимаюсь к нему… как когда-то…

Я не знаю, сколько времени я должен провести в аду – каяться и очищаться, прежде чем попаду на небо.

Но теперь мы с котом – снова вместе.

Только поменялись местами.

И теперь он – ухаживает за мной.

Угождает, угадывает желания.

Даже раскормил меня так, что я не знаю – поднимусь ли наверх, на крыльях.

И еще… я знаю, мне в аду – быть не вечно…

– Не случится ли чего? – Порой спрашиваю с тревогой. – Все ли правильно у нас?

Даже в аду – есть свои правила.

Да только коту – глубоко плевать на них. Как и прежде – он нарушает все что можно и не можно.

Как когда-то, при жизни, я упрашивал его быть порядочным котом, не хулиганить, вести себя прилично… а он и слышать не хотел…

До сих пор – такой же…

Что же будет дальше?

Другие черти ругают его, сторонятся, избегают.

Мерзкие лешие – смеются из мрачной тени.

Паршивые кикиморы – лопаются от злости.

А из кипящих котлов – доносятся возмущенные крики грешников – Немедленно возвращайся! В кипящую смолу! Тут есть порядок, в конце концов??

Я прячусь за котом.

А кот – есть кот, и ему – все безразлично..

Шипит на них -то бишь посылает матом.

А я подтверждаю – это мой кот.

И точка.

По небосклону ада-проносятся грозные молнии.

Чей-то грозный рык – звучит из под земли.

У кота сужаются глаза. Как-то недобро. Зловеще. Только почему – он не боится? Что знает такого чего не знаю я?

Почему все больше становится похожим на прежнего кота – который был при моей земной жизни?

Уже – те же пушистые лапки… мягкий хвостик…

Мы сидим рядом.

Он ложит голову мне на колени.

Как прежде, я глажу.. глажу.. глажу…

По ушкам…

По животику..

По спинке…

А вчера, я крикнул всем чертям вокруг, что мы оба полетим на небо.

Ох и скандал был!

Они кричали, возмущались говорили что так не должно.быть. И не будет!.

Только я – заберу его непременно…

Потому-что… это мой кот.

И он всегда – будет рядом…

Как писать романы

Эту фотографию я увидел случайно.

На литературном сайте.

Что искал там?

Я знал что творчество – это нищета, нервный характер, болезненная мечтательность, перепады настроения, мечты о славе…

Какого черта занесло меня туда?

Перелистав несколько десятков страниц, я все время натыкался на фотографии строгих дам с проницательным взором, которые уверяли что поднимут мой моральный уровень если начну читать их творения.

Бормоча что-то под нос типа – Я потом зайду, тетенька… – хотел удрать с концами, как вдруг увидел ее… молодую литераторшу.

Она лежала на кушетке, в руках ручка, которую она в задумчивости чуть прикусила, а перед ней – лист бумаги.

– Пишет роман… – Догадался я и стал внимательнее изучать фотографию.

Мне всегда было интересно, как пишутся длинные романы. У меня самого – хватает лишь на пару страниц.

Потом начинается блевота, помутнение сознания, нарушение связанности речи, мысли о суициде..

Но она – другая…

У нее было милое лицо. Кругленькое, пухленькое.

Кто бы подумал что в этой головке с кудряшками – прячется настоящая литературная кухня.

Издающая романы.

Настоящие! Бумажные!

Впиваюсь взором в ее глаза – они задумчивые… может сейчас она думает про главную линию в романе…

Если ли у нее семья?

Я уже завидую ей…

Может ее муж, бегает по магазинам и решает – что купить, приготовить на обед.

Интересно, что он знает о творчестве???

Понимает ли как повезло ему с супругой????

Ее белые пальцы что сжимают ручку, готовы в любую секунду опуститься к бумаге и писать… писать… писать…