Дневник Квятика – 1 - [51]

– Гандон – Крикнул он мне через форточку.

И это было – в первый раз.

Во второй раз, это произошло на улице.

Выйдя утром из подъезда я столкнулся с нашей дворничкой. Молодая женщина лет 30-ти.

Говорили что ее папаша был дипломат, она много лет жила во Франции. Воспитывалась, ходила в школу.

Потом папашу вернули на родину, где он и почил вскоре. Наверное от душевного расстройства (я бы и сам повесился…).

Короче, мы столкнулись с ней лицом к лицо и она сказала мне – "Пардон месье".

Я начал что-то бормотать что хочу помочь ей убрать территорию от снега. Ведь она – мадмуазель, Французское воспитание. Изысканный вкус. И все такое…

– Правда? – Улыбнулась она и чуть наклонив голову присела как будто в реверансе.

– Да, правда.. – Ответил я. – Всего лишь за один раз… с презервативом конечно…

– Что? Что, месье? – Забормотала она. Но я уже взял лопату и начал убирать снег.

Напахался как конь

Когда все было убрано – полез к ней целоваться.

Она отшатнулась…

Даже не помогло что я показал ей презерватив что был в кармане. И говорил что только на пол ставки.. то есть не на всю длину…

– Я Вам не давала согласие! – Четко по слогам ответила она.

И диалог был закончен.

Но… не все так просто…

На следующий день улицу снова занесло снегом, еще похлеще чем в прошлый раз.

И я снова, спустился к ней во двор и повторил своей предложение.

Она молчала, повернувшись ко мне задом и усердно загребая снег лопатой.

Мне оставалось только обнять ее за талию, затем слегка приподнять пальто, под ним было еще что-то… потом еще…

Я нервно задергался, даже не зная куда я попал…

Это было совсем не долго.

Даже наоборот – едва я кончил, она облегченно вздохнула и даже улыбнулась.

После этого – протянула мне лопату.

Зима была снежная и я мог снова и снова помогать ей. Разгребая огромные сугробы и отвозя на санках снег – к дороге.

Теперь мы с ней делали это часто.

Только вот проблема – на морозе у меня не очень получалось…

Да и она не редко была замерзшая как льдышка.

Может летом, у меня лучше получится?

Тогда я завел тетрадку что-бы записывать – сколько она мне должна.

К концу зимы, было 12 раз – спереди, 6 раз – в зад. И два раза – в рот.

Она же, теперь совсем не называла меня месье. А просто гандон.

Но меня это не печалило.

Трагедия случилась в середине марта.

Тетрадь куда я все записывал – пропала.

То ли я – потерял.

То ли мадмуазель – просто сп..здила.

Мы стояли у высокого дерева, чьи ветки направленны куда-то ввысь.. в небо.. ожидая ласкового солнышка и тепла.

– Ты помнишь… что было в тетрадке?.. – С надеждой спросил я.

Наверное я выглядел жалкий и растерянный.

– Нет – Рассмеялась она. Только теперь я заметил что на солнце – у нее ямочки на щеках, а глаза – веселые, какие-то детские.

– Шесть раз в жопу – Попытался напомнить я.

– Не помню- Закрутила она головой. И стала закрывать свою подсобное помещение, где хранилась лопата.

Наверное – до следующей зимы.

Делать нечего

Сам виноват.

Я грустно вздохнул и повернулся спиной, собираясь уйти.

– Прощайте, месье! – Вдруг крикнула она вслед.

Я удивился.

Она снова стала француженкой.

Я уходил, чувствуя как от разочарования наворачиваются самые мрачные мысли.

Я вдруг подумал – а ведь в следующем году, зима будет опять.

И одной ей не справится.

Настроение сразу улучшилось.

– Досвидание, мадам – Повернулся к ней.

И подумал – наверное, я услышу от нее "гандон" – еще не раз…

Я заберу его на небо

Светло зеленые глаза.

Два клыка по бокам морды. И острые как кинжалы когти.

– Беги! – Как будто говорит его облик – Спасайся если сможешь!

У меня есть секунда.

Только одна секунда…

Вот уже он выгнулся как пружина. Глаза смотрят в мои – не мигая.

Все.

Поздно.

Не убежишь…

Я падаю на колени… ползу к нему… утыкаюсь прямо лицом – к его клыкастой морде.

– Не ожидал?

Он застывает, как будто растерян…

– Я люблю тебя! – Шепчу ему. Прямо на ухо. – Даже если ты разорвешь меня на части…

Что-то мелькает в его глазах. Как будто раздумье.

Наверное взвешивает – когда от меня будет больше пользы… если я буду разорван или когда цел.

Пауза.

– Что за дурацкая игра? – Скажете читатель. – Вы взрослый человек, а нянькаетесь с котом… безобразие…

Может быть. Только Вы забыли об одном…

Посмотрите в учебник биологии.

Не я есть хищник по природе. А он.

Это ему, сам Господь позволит убивать.

А не мне…

Так что все у нас с котом – правильно.

– Я люблю тебя – Шепчу ему в ухо. – Поэтому ты убить меня не сможешь…

Кажется, он согласен со мной.

Сегодня.

Трется своей мордой – об меня..

Мурлычет.

А я глажу его по шерстке…

Только я знаю, однажды я попаду на небо.

Но перед этим – в ад.

Увы… мне туда дорога.

(Надо же, как-то расплатится за грехи молодости).

Может, на месяц, или на пол года…

И там, средь кровавых отблесков огня и пламени, средь визгов и криков о снисхождении, найдется и мне место в котле.

– А-а-а-а! – Завизжу я от горячей смолы пытаясь выскочить наружу. Только бежать оттуда – некуда.

– Страдай и терпи… – Говорит мне разум. Обезумевший от боли.

– Мучайся и раскаивайся… – Говорит мне сердце. Разрываемое на части.

Я все вокруг замечаю.

Знаю.

Чувствую.

Что можно уменьшить боль…

Чем чаще думаешь про грехи, тем меньше кипящая смола въедается в тело.

Но сколько страдать мне там?