Девочка с самокатом - [93]

По коже Эмбер пробегают мурашки. Дело плохо, если Вик позволяет себе такие признания. Он, конечно, не Лисса, чтобы постоянно играть по чьим-то правилам и не показывать своих чувств, но хоть и придумывает для себя правила сам, всегда был далёк от того, чтобы признавать свою слабость.

Спрятать боль за бравадой, или ударить кого-то прежде, чем они ударят его, или изобразить железобетонную уверенность там, где вместо уверенности на деле есть только страх – что угодно, но не вот так вот расписываться в отчаянии и безысходности.

Эмбер пожимает плечами, пытаясь скрыть собственную растерянность.

– Ты не узнаешь, пока не попробуешь, – говорит она, ощущая себя очень глупо.

– Я уже пробую, ты разве не видишь?

Его пальцы бессильно скребут по стене, ослабевшая ладонь медленно съезжает до самого пола, и Вик, пригнув голову к коленям, заходится в приступе кашля. Ни одна прочитанная в детстве энциклопедия не может подсказать Эмбер, что с ним не так; здесь нужен врач, но в том, что что-то не так, она не сомневается. Он кашляет и хрипит, на его губах выступает светлая пена – смешанная с кровью слюна, пузырящаяся и пугающая до дрожи в коленях, она струится сквозь пальцы, которые он прижимает ко рту. На лбу выступает пот, он стекает вниз, смешиваясь с пылью и грязью.

Эмбер присаживается на корточки напротив него.

– Эй, – говорит она, не зная, что ещё сделать. – Ничего. Всё нормально.

Не разгибаясь, Вик отрицательно трясёт головой, и только протянув руку, чтобы коснуться его щеки, Эмбер замечает, что его бьёт мелкая дрожь.

– Брось меня, – неразборчиво бормочет Вик. – Иди одна.

Теперь отрицательно трясёт головой уже Эмбер. Обрывочные мысли кружатся у неё в голове: Лисса бы бросила, а Антонио и вовсе бы пристрелил, и вообще кто угодно мог бы бросить – этого не узнаешь, пока не окажешься в такой ситуации, но…

Она действительно могла бы оставить Вика здесь, в этом безопасном подъезде, и добежать до трубы – легко и свободно, тем более что нога практически перестала её беспокоить, и даже могла бы успокоить себя саму, пообещав, что обязательно вернётся за ним потом, когда убедится, что выиграет… Но Антонио ясно дал им понять: каждый участник выйдет из мёртвого города ровно тогда, когда выйдет. Сам. Или не выйдет вообще. Помощи не будет. Организаторы не планируют ни за кем возвращаться.

Их взаимоотношения с Виком сейчас не имеют никакого значения, на его месте мог оказаться любой – и Эмбер точно так же разрывалась бы, желая одновременно помочь и найти выход из города. Разве что сидела бы ближе и утешала сердечнее.

Разве что всё было бы проще.

Несколько глубоких вдохов не помогают ей успокоиться.

– Вик.

Отодвинув розовый шлем в сторону, она переползает к нему, устраивается рядом сама и устраивает его голову у себя на плече. Вик не сопротивляется, и его покорность тоже тревожна. Эмбер гладит его волосы, грязные и липкие от крови, и почему-то ей кажется, что сейчас они ближе, чем были когда-либо.

– Брось меня, – говорит Вик. – Брось, а то не успеешь.

Кровь с его подбородка капает Эмбер на шею.

«Брось его, – думает Эмбер. – Брось его, как он когда-то бросил тебя! Сделай вид, что вы не знакомы, и встань, отвернись, уходи и не оглядывайся – даже не думай оглядываться».

Она сгребает вещи и помогает ему подняться.

Его рука на плечах такая тяжёлая, его заплетающиеся ноги мешают идти, его спёкшиеся от грязи и крови волосы торчат жёстким ёжиком и больно тычутся в щёку, его вес тянет вниз, и каждый шаг даётся с трудом.

«Брось его, – думает Эмбер, – брось его, брось».

И дальше мыслей у неё не заходит.

Она упрямо передвигает ноги – одну за другой, упрямо буравит взглядом сначала серый пол подъезда, потом – серый камень крыльца и точно такой же серый асфальт, изрытый трещинами, будто морщинами. Если поднять голову, то небо наверняка окажется серым, но Эмбер не смотрит вверх, ей достаточно серого под ногами.

Серого, покрытого розовато-белёсыми пятнами – там, где пена с его губ, сорвавшись, всё-таки падает вниз. И как раз туда Эмбер старается не смотреть.

Они идут, ничего не замечая по сторонам (не только потому, что тяжело поднимать голову, но ещё и потому, что не хочется замечать отовсюду глядящие на них телекамеры), и ей остаётся только прислушиваться, чтобы не пропустить появления зомби, и надеяться на то, что необязательно скрываться в здании, можно просто вжаться в стену и замереть – и тогда они тебя не заметят. Скольких до неё подводила такая тактика? Сколькие до неё точно так же брели по мёртвому городу, надеясь отыскать выход? Сколькие до неё несли на себе бывших друзей?

Сейчас Эмбер кажется, что её бывший друг всегда был с ней. Что она всегда несла его на себе, пусть и не в прямом смысле, а в переносном: не на плечах, а где-то за рёбрами; он всегда жил именно там, и память о нём жила тоже именно там, и, может быть, именно эта память делала её жизнь такой тяжёлой и сложной – всякий раз, кроме тех, когда в крови закипал адреналин, призывавший к свободе.

«Было бы символично, – думает Эмбер, – избавиться от этой тяжести раз и навсегда, прямо здесь, и стать наконец-то свободной». Символично и нереально. Она никогда так не сделает. Просто потому, что потом не сможет смотреть на себя в зеркало и жить с самой собой тоже не сможет. Просто потому, что избавляться от того, что делает тебя слабой, нужно по-честному, а не тогда, когда твоя слабость может умереть без тебя (и всё равно убьёт тебя этим).