Денежная история - [23]

— А если вдруг позвонит, Андрюша, что ей сказать? — страдальчески спрашивает Радунская.

Я на миг прикрываю глаза. Смотреть на яркий свет почему-то больно.

— Если позвонит, я в командировке, поняла? Еще лучше, — складываю я по слогам слова, — дай телеграмму, если не сложно.

— Конечно! А куда? И какой текст?

— Текст простой. Запиши… — и она тотчас достает из своей сумочки блокнот и карандаш. (Журналистка все-таки!) Я медленно диктую адрес тещи — не забыл-таки, не отшибло память окончательно. — Затем так… «Уезжаю две недели командировку». Ну, добавь: целую. Ну и подпись: Андрей. Сделаешь?

— Сразу же пошлю! — горячо обещает несравненная.

И больше, кажется, говорить не о чем. Но редактор Поликарпов не удерживается. Ему нужно знать:

— Как же так получилось, Андрей?

Что ответить? Боль, муть, проблески света сквозь темноту.

— Возвращался после поминок. Приятель погиб… Вика знает. Пьяный, конечно, был. Дальше не помню.

Они молчат, очень скорбно. Радунская отворачивается — неужели плачет?

— Спасибо, что зашли, — выпроваживаю их.

И они, сердобольные, прощаются, говорят: «Выздоравливай… Держись… Все будет хорошо…» — всякие слова, которые я уже слышу в отдалении и новой темноте.

* * *

…и при новом свете, уже в отдельной палате, куда меня вскоре переносят на носилках, появляется некто в белом халате, накинутом поверх милицейской формы. С ним тот же пожилой, очкастый врач. — Вот, — говорит, — ваш подопечный. Слишком долго не мучьте.

— Самое необходимое, — обещает сержантик в халате. Присаживается на стул рядом со мной. У него совершенно молодое подростковое лицо с маленькими усиками, румянцем на щеках. Наверно, недавний выпускник их училища, неоперенный такой. Блокнот на коленях, ручка. Славная улыбка.

— Поговорим?

Я смотрю на него с жадностью и нетерпением. Мне хочется узнать, с чем он пришел.

— Моя фамилия Жуков Юрий Иванович, — представляется он. — А ваша Кумиров Андрей Дмитриевич, верно?

Я отвечаю ему глазами: верно, мол. Это моя фамилия. Мое имя-отчество.

Опять хорошая, славная улыбка.

— А мы ведь никаких документов при вас не нашли. Вы в отключке были. Хорошо, что бандюг спугнули, а то бы… Вы где работаете? В газете «Свобода», мне сказали?

Опять я делаю знак глазами: правильно, мол, там, а этот славный малый что-то пишет в своем блокноте. Чувствую, что относится он ко мне уважительно, не как к рядовому пострадавшему, а к представителю прессы.

— Вы, Андрей Дмитриевич, помните, как все произошло?

— Кое-что помню.

— Откуда вы шли?

— Я шел от своего знакомого… некоего Баранова. А до этого я был на поминках своего приятеля Яхнина Игоря Ивановича, коммерсанта. Может, слышали о таком?

— Которого застрелили? — быстро реагирует он.

— Да. Застрелили.

— Слышал, как же! И куда шли?

— Домой шел.

— А где вы живете?

Я называю адрес, который он быстро записывает.

— Вы женаты, Андрей Дмитриевич?

— Да, женат. Но жена и дочь в отъезде. — Говорить мне все еще трудно. Язык толст и неповоротлив, как-то спотыкается о зубы и распухшие губы.

— Ну-ну. Шли и…? Вы извините, вы сильно пьяны были?

— Наверно, сильно. Да, сильно. Может быть, даже шатался. Но не падал. Я много выпил на поминках.

— Так. Понятно. И?

— Тут они появились. Трое или четверо. Там темно было.

— И что? Попросили закурить, как обычно? — быстро спрашивает он и быстро что-то пишет.

— Нет, по-моему. По-моему, один сказал: «Привет, дядя. Тебя-то нам и надо». Что-то в этом роде.

— Дядя? Какой вы дядя! Значит, молодые были.

— Видимо.

— И что дальше?

— Больше ничего не помню. Вы курящий?

— Нет, не курю, не научился, — одаривает он меня улыбкой. — А вы курить хотите?

— Не прочь бы.

— Значит, на поправку пошли. Значит, ничего не помните?

— Ничего.

— А узнать могли бы их?

— Вряд ли.

— А по голосу?

— Вряд ли. Обычный голос. Молодой вроде.

— При вас деньги были?

— Деньги?

— Ага.

— Кажется, что-то оставалось. Немного. Я в тот день отдал крупный долг.

— А документы?

— Документы?

— Ну да.

— Документы были. Редакционное удостоверение, проездной билет…

— А паспорт?

— Нет, паспорт с собой не ношу.

— А в чем вы были одеты?

Он все записывал, все мои никчемные ответы на свои никчемные вопросы.

— На мне куртка была.

— Что за куртка? Как выглядит?

— Обычная куртка. Тонкая такая, светлая. Старая уже. Ценности не представляет.

— А все-таки сняли, сволочи, с вас куртку. А на ногах что было?

— Кроссовки. Тоже светлые. Тоже старые.

— Им все равно какие! Наш патруль их спугнул. А то бы могли и догола раздеть, чтобы поиздеваться, — хмурится юнец, и на потвердевших его скулах вспухают желваки.

— А что… поймали кого-нибудь? — вяло интересуюсь я. Праздный вопрос. Мне абсолютно безразлично, как в недрах милиции раскручивается мое дело. Никакой ненависти я не испытываю к ночным бандюгам. В том, что произошло, я вижу какое-то давнее, чуть ли не космическое предопределение, которого невозможно было избежать. Я удивлен лишь тем, что наказанье (Божье?) столь милосердно: остался жив и, может быть, вскоре опять смогу нормально функционировать.

— Есть у нас наметки, — туманно отвечает мой интервьюер. — Жаль, вы опознать их не можете. А то все-таки попытаетесь, а?

Я слегка шевелю головой — и сразу тупая боль проходит от затылка ко лбу. — Нет, никого не помню. Бесполезно это.