День Литературы, 2003 № 08 (084) - [32]

Нет! Так позволь тебе вмазать — и думай о вечном, о боли...

***

Мой собутыльник, ты лезешь ко мне целоваться.

Я же не знаю тебя, и любви твоей тоже не знаю.

Больше скажу: протрезвею — ты станешь мне просто противен.

Свойство любви опьянять, увы, отягчает похмелье.

Что ж... будем пить без конца, ведь любовь это дело святое!

***

Мой собутыльник, взгляни, как танцует вон та молодица!

Сколько экспрессии! грации! Так бы она и в постели

Самозабвенно любви предавалась! Но знаю — не станет...

Верно, она из таких, для которых глаза представляют

Большую ценность, чем всё остальное в мужчине.

***

Мой собутыльник, супруга меня упрекает,

Что я всегда допиваю бутылку до капли последней.

"Нет бы оставил", — она говорит. А сама не оставит

Склянку с духами, пока не нацедит последнюю каплю.

В противоречиях женских я вижу причину всех гендерных споров.

***

Мой собутыльник, выпьем здоровье политиков: это святые

Люди. Они выполняют неблагодарную миссию: служат козлами

Наших грехов отпущенья, а сами вполне безобидны: ни бомбы,

Ни ятагана в руках. Только слово дано им. И что же мы слышим?

Что и повсюду, где двое беседуют: "Ты уважаешь меня?" — "А ты уважаешь?"

***

Мой собутыльник, с тобой ли такое бывает:

Выпьешь немного — и хочется выпить побольше,

Выпьешь побольше — о малом теперь помышляешь,

Малую справишь нужду — и счастья большого захочешь,

Так и сидишь — меж великим и мелким посредник. Бывает?

***

Мой собутыльник, пока мы с тобою сидели

В этом прокуренном месте, властями и богом забытом,

Многое в мире случилось, и мир изменился. Но что-то

Мне говорит — изменился не в лучшую сторону. Значит,

Мы, не участвуя в этом, немного, мой друг, потеряли.

г.Калининград

Вячеслав ЛОЖКО ЛАБИРИНТЫ ЛЮБВИ

В жизни каждого человека бывает период, когда он полностью охвачен чувством, над разгадкой которого человечество трудится со дня своего осознания.

Чувство, которому нет объяснения. Есть только название — Любовь. Есть тысячи определений этому чувству, но никто не знает, что же это такое на самом деле.

У влюбленного всё не так. Влюбленный видит по-другому, по-другому слышит, по-другому осязает, ощущает, по-другому чувствует. Язык влюбленного непонятен окружающим.

Сколько страданий, сомнений, мук, бросаний из крайности в крайность приходится испытывать влюбленному. И только сильные духом проходят через все испытания, чтобы ощутить великую радость обладания, испытать восторг и восхищение.

Какие душевные силы необходимы человеку, чтобы сохранить чувство Любви. Это чувство необходимо лелеять, оберегать, не дать затухать костру, пылающему внутри. А сколько терпения и настойчивости нужно влюбленному.

Любовь подвигает человека на творчество. Рождаются прекрасные стихи, поэмы, рисуются картины, от которых нельзя оторвать глаз, сочиняется божественная музыка. Язык Любви переводится на язык искусства и становится понятным, доступным для всех остальных. Все творения принимаются большинством людей, и приоткрывается завеса тайны, великой тайны, но только приоткрывается.

Найти разгадку этой тайны господь Бог предоставляет возможность каждому.

***

Я пью божественный напиток,

Коньяк с названьем "Коктебель".

Теперь я — драгоценный слиток,

Я на подъеме, крепок, смел.

И тело полнится желаньем,

и ввысь летят мои мечты,

И я с неистовым стараньем

Хочу любви и красоты.

Держу бокал, в нем блеск огня,

Дыханье страсти и восторга.

И с восхищеньем на меня

Краса свою любовь исторгла.

***

О, жизнь поэта так сложна:

То трезвость, то сплошное буйство.

Поэты пьют всегда до дна

И даже в этом есть искусство.

***

В ночь, как в пропасть я лечу —

Ни зацепки, ни просвета.

Кто бы мне зажег свечу

Да и спас еще при этом?

***

Что может быть прекраснее на свете,

Чем пить вино и женщину любить?

Быть может, кто другое мне ответит?

Тогда меня он точно удивит.

***

Светит Луна

На любимую женщину...

Сена копна

С небом звездным

повенчана.

Игорь БЕЛОВ "ДОЛЬЧЕ ВИТА"

СНЕГУРОЧКА

На декабрьское солнце невозможно смотреть без слез.

Вот за праздничный стол нас сажает зима-белоручка,

вот директор моей конторы — стриженый Дед Мороз —

и его секретарша в амплуа белокурой Снегурочки.

Всё, что было, то сплыло. И, как говорится, жаль.

С ней у нас много общего, начиная с любви к отчизне.

Но сегодня моя Снегурочка пропивает свою печаль,

прижимаясь к крутому плечу настоящей жизни.

У нее в глазах праздник, лучше которого нет,

на коленках — сценарий, дурные стихи и застольные речи,

и приходится пить за разбавленный водкой сюжет,

за движенья души, от которых ей дышится легче.

Вечер быстро теряет форму. Уйдет из-под ног земля,

начинаешь цепляться за воздух, стараясь не падать духом.