Чёрный свет, белая тьма - [6]

-Пойду я, наверное… - Пробормотал сталкер, собирая свои вещи. Рука не отреагировала. Вскоре он уже спускался с холма, тщательно оглядывая местность, что было теперь не так легко, после выпитой-то водки…

Свалка, за полночь того же дня.

-Начинается. – Прошёлся шёпот по толпе. Кто-то толкнул его в бок. – Груша, сейчас начнётся.

Груша кивнул и тяжко вздохнул. Ну, нахрена вообще поддался на уговоры и сюда пришёл? Усталый взгляд пробежался по толпе. Темно, не видно нихрена…, затылки только, да смутные тени фигур. Сейчас трудно сказать, сколько тут человек, но он уже знал сколько – пока светло было посчитал. Всего их пятнадцать, считая его самого. Десять «пришедших из Тени» и пятеро «ищущих» - это он и ещё четверо. Ищущие ёпть…, ладно уж. Раз припёрся сдуру, придётся посмотреть эту их «службу». Всё равно у него особых дел нет, до следующего Выброса точно нет.

Груша опять тяжко вздохнул. Драная Зона…, вот почему этот сталкер, новый его знакомый, с которым они двое суток болтались по Свалке…

Он повернул голову и глянул на профиль своего временного напарника. Глупо моргая, смотрел с минуту, снова повернулся к «алтарю» и возвышавшейся над ним статуе. В который уже раз подумал, что в полумраке эта хрень похожа на Деву Марию. А сейчас в темноте сходство полное. Разве что статуя Девы, которую ему доводилось видеть, была посветлее и потрагичнее. Эта, собранная и сваренная из разнообразного мусора, в темноте стала чернильно-чёрной, какой-то зловещей. Впрочем, ненадолго. Вон уже и «первый от алтаря», как любезно подсказал напарник, плетётся к статуе с факелом в руке. Сейчас он подожжёт факелы, воткнутые в землю, и статуя обретёт прежние краски, станет снова кучей беспорядочного мусора, коему попытались придать какую-то форму. Странно, что она напоминает Деву, только в полумраке. Днём смотришь – холм мусорный и всё. Как только полумрак опускается, аж трепет мистический появляется. Наверное, из-за этого трепета он и пришёл на «службу»…, Груша снова бросил короткий взгляд на профиль напарника. Как же его зовут? Вот дерьмо…, Груша не мог вспомнить. Два дня вместе, спину друг другу прикрывали, а он не может вспомнить, как парня звать. Н-да. Как-то немного даже стыдно.

Снова он смотрит на представление, что начали разыгрывать местные безумцы. Любопытство тоже ведь не последнюю роль сыграло в том, что он тут. Хотя, наверное, всё же нет. Не везёт ему, всё время не везёт. Зона как будто издевается. Сколько Груша тут? Да уже пару лет, не меньше. Он забыл давно, зачем и почему оказался тут. Наверное, как все, из-за денег. Но он не помнил как, не помнил когда решил, что нужно отправиться в Зону. Да и жизнь там, за Кордоном, почти стёрлась из памяти. Она казалась какой-то идиотичной, призрачной. Он вдруг представил себя в обычном городском автобусе. Вокруг люди, толкучка, кондуктор ломится через автобус, что бы взять деньги за проезд…, по спине пробежала дрожь, рука сама потянулась к пистолету. Никто не прикрывает спину! Вокруг куча окон! Автобус движется, и водитель даже не смотрит на датчик аномалий, не останавливается на поворотах, вокруг открытые пространства и люди, куча людей, которые легко могут спрятать под одеждой нож или пистолет! Груша резко тряхнул головой, прогоняя прочь ужасную картину автобуса, битком набитого людьми. Поганый автобус…

Уже три дня подряд ему снится автобус. И каждый раз он вскакивает в холодном поту с ножом и с пистолетом в руках. Груша не понимал, как он раньше мог ездить на автобусе, безумие какое-то – какой дурак полезет туда? Ведь это всё равно, что наступить в Жарку! Может она сработала чуть раньше и ничего не грозит. А может она уже накопила сил и как только нога коснётся травы, жаркий огонь превратить его в кучу оплавленного шлака…, разум холодно подсказал ему, что там нет аномалий и мутантов, там безопасно. И там запрещено носить автоматы и пистолеты…, снова ледяная дрожь по спине. Безумцы. Как они вообще живут в этом свихнувшемся мире? Разве есть на свете дебил, который станет передвигаться по открытым пространствам, не имея на поясе хотя бы пистолета? Наверное, есть, ведь он помнил, что и сам когда-то ходил без оружия…, снова ледяная дрожь. Как вообще дожил до отправки в Зону?

Груша, какой-то частью разума понимал, что его рассуждения слегка не нормальны, что, что-то не так с ходом его мыслей, с самим его сознанием, но ничего поделать не мог. Он не представлял больше жизни там, за Кордоном. Она пугала его, казалась полнейшим безумием…, и может быть, это его благо. Ведь ему не везёт.

Сколько бы ни искал артефакты, попадается мало. Толи неурожай тут два года уже, толи он не умеет искать артефакты, толи сама Зона над ним издевается. Но факт остаётся фактом – он находит слишком мало и хоть немного больше, ему удаётся найти только сразу после Выброса.

Или всё дело в том, что он до сих пор всего однажды доходил до Припяти и больше ни разу не выходил дальше Бара? Страшно там, дальше, опасно очень…, да нет, не в том дело. Просто Зона не любит его, но не настолько что бы прикончить. Она просто не даёт ему находить слишком много, вот и всё…, снова вернулась мысль о том, что последние пару месяцев, он живёт как-то автоматически. Вся жизнь стала рутиной, в которой нет ни единого просвета. Дожидается Выброса, пережидает его, идёт на поиски артефактов. Находит ровно столько, что бы протянуть до следующего Выброса и снова идёт искать артефакты. И так каждый месяц, каждый год.