Черная кровь ноября - [2]

Щеколда глухо стукнула, падая обратно, деревянная калитка скрипнула, но больше никаких звуков на поле слышно не было, только едва слышно шептал ветер, трогая верхушки высохших трав на вершине кургана.

Кристина взобралась на него и увидела впереди еще два, дальше снова поле, на нем пасущихся коров, еще дальше — темную рощу, окруженную высокой оградой, а за ней — дорогу к музею, по которой пылил автобус-шатл, увозя Варю и парней. Налево дорога уводила к Стоунхенджу и туда стекались ручейки туристов.

Но все это было словно в немом кино — здесь, на холме, стояла непроницаемая тишина, в которой Кристина вдруг наконец ощутила ту самую древнюю магию, которую тщетно искала у старых камней.

Откуда-то из земли, из глубины, скрытой под сочной зеленой травой, к ней тянулось что-то древнее, но знакомое. Страшное, но родное. Невероятно могущественное и огромное, но звенящее острой нотой возвращения домой после долгих странствий.

Кристина опустилась на колени, прижала ладони к земле и закрыла глаза. И планета толкнулась ей в пальцы всей своей мощью.

Синее небо в одно мгновение заволокло черными тучами, и на Уилтшир стеной обрушился ливень.

0. Сердце

В глубокой и пыльной тьме золотое сердце вдруг дернулось, рассылая по незримым артериям и венам мира сверкающие искры, осветило темноту вокруг и… забилось.

Медленно, невероятно медленно, один удар в минуту, но ровно и сильно, проталкивая через себя магию — кровь живого мира.

2. Ирн

Зашевелились потемневшие листья, расползлась под струями дождя жирная коричневая грязь. Из ночной тьмы на землю выливались потоки воды — часами, днями. Она пропитывала землю до самых глубин, до таких слоев, что не помнили уже света звезд.

И оттуда, из мешанины давно сгнивших трупов, истлевших трав, осколков горшков и расползающихся на волокна погребальных одежд, на поверхность начало выбираться нечто древнее, очень темное и очень злое.

Сначала на поверхности появилась бледная, испачканная черной грязью рука. Тонкие длинные пальцы, похожие на паука-умертвие ощупали все вокруг: темные листья, липкую чавкающую землю, скользкую от дождя траву — судорожно, нервно, словно не веря.

Неделя после Самайна. Поздновато для воскресших мертвецов. Все мертвецы давно восстали, опали, рассыпались, превратились в перегной, удобрили собой будущие кормовые луга. Кто бы ты ни был — ты опоздал.

Вслед за бледной рукой появилась вторая. Обе они уперлись в поддающуюся грязь, ухватились за толстые подземные корни и потащили из земли все остальное: худое бледное тело, изрезанное ранами, из которых до сих пор сочилась черная кровь. Блеклые светлые волосы прилипли к острым скулам, худое лицо уродовала злобная ухмылка.

Но зеленые глаза — цвета травы на кельтских равнинах — распахнулись в дождливой тьме и тут же сузились, оглядывая круг сплетающихся вокруг ветвей орешника, труп белки под ногами, черное небо над головой и обнаженное свое тело, в груди которого зиял провал на том месте, где было сердце.

Он опоздал. На десять тысяч лет, на жизнь, на несколько часов, которых его врагам когда-то хватило для того, чтобы убить его Айну, на несколько мгновений, которых не хватило ему, чтобы потом распознать ловушку. Вот и сейчас он опоздал — будь сейчас Самайн, он бы знал, где взять самый страшный меч, где объявить битву, чем уничтожить всех, кто уничтожил его. Но они впустили ноябрь. Они впустили ноябрь в город и теперь битва неизбежна.

Глаза Ирна были все еще полуслепы после тысячелетий под землей. Он стирал с лица дождь, но дождь снова застилал его взгляд. Распахнутые раны саднили и пачкали черной кровью бледную кожу. А там, где зияла дыра и вовсе выжигало холодом. Но он пробудился, он вернулся, и теперь им придется придумать для него титул пострашнее, чем Кровавый Король. Если им не понравилось, что он устроил после смерти своей золотой Айны, то как же им не понравится то, во что он превратит мир сейчас, когда он вернулся, чтобы отомстить!

Киндеирн, Кровавый Король, вестник ноября, протянул руку не глядя — так как привык — призывая свои регалии. Нетерпеливо дернул пальцами. Неподалеку он чувствовал ольху, свое дерево, и она должна была отдать ему корону, меч и плащ. Но на повторный жест — уже с раздражением — она снова не откликнулась, даже не шевельнула листьями.

Ирн повернул голову, с изумлением глядя на мертвое дерево. Совсем мертвое. В листьях тек древесный сок, корни питались тем, что добывали из плотной богатой земли, ветви шумели на ветру, но в ольхе не чувствовалось ни капли магии, ни капли жизни. Пустота выжрала ее изнутри.

Он повернулся к могучему дубу — триста или четыреста лет, его душа наверняка слишком гордая для служению забытому королю, но Ирну будет приятно ее сломать сейчас, когда его взбесила пустышка-ольха. Но и дуб не шевельнулся, не откликнулся.

Вообще.

Ни подчинения, ни битвы, ни капли золотого сока в древесных жилах.

Мертв.

И они все были мертвы.

Каждое дерево вокруг него — с облетевшими листьями, с обвисшими под тяжестью капель ноябрьского дождя ветвями, с мягкими зимними иглами.

Каждый куст — усыпанный красными, белыми или черными ягодами.