Через семь лет - [23]
Очнулся Валька перед рассветом, за окном было еще темно, но уже не черной ночной темнотой, а серой, предрассветной. Он лежал у окошка на кровати Лены. Рядом, на своей кровати, спала Даша, спала прямо в одежде. Валька попытался припомнить вчерашний день. Последнее, что он помнил хорошо, – Даша сажает его на свою кровать. Дальше в сознании был черный провал. Мелькнуло правда смутное видение, как он, одной рукой опираясь на Дашу, а другой цепляясь за стену, бредет по коридору, но тут же и растаяло. Он вытянул руку, поднес к глазам часы. Ничего не разглядев, повернулся и сел – рубашки на нем не было, ноги босые. Даша мгновенно проснулась и тоже села на кровати:
– Что, опять плохо? – в ее голосе была тревога.
– Почему плохо? Хорошо! – он улыбнулся, пребывая в полной уверенности, что вчера его просто уложили спать, а вот теперь он проснулся.
Он и правда чувствовал себя прекрасно, будто и не было этого стакана водки вчера. Даша встала, включила ночник и опять присела на кровать, прижав руки к груди. Плечи ее вздрагивали – она беззвучно плакала.
– Что случилось, – спросил он испуганно, – почему ты плачешь. Я обидел тебя ночью?
– Нет, – она улыбнулась сквозь слезы, – просто я боялась за тебя очень. Тебя так рвало, я думала, уже кровь из тебя польется. Рубашку сняла, джинсы тоже хотела, но сил и времени не было – только тебя умою, в комнату приведу и уложу, ты опять садишься, вот как сейчас: «Даша». Ну опять тебя тащу к нам в туалет, там на коленки ставлю и за волосы держу, чтобы не упал лицом туда.
Валька, чувствуя, что лицо его заливает краска стыда, наклонился вперед и положил голову ей на колени. Она взъерошила ему волосы.
– Бедная Дашка, ты за эту ночь сто своих вечеров отработала. Ты прости меня, дурака, знал же, чем дело кончится, так нет, из-за дурацкого самолюбия нужно было этот стакан выпить!
Она подняла его голову, заглянула в глаза и в который раз его удивила:
– Нет, не говори так. Ты правильно сделал, тебе так нужно было, а то бы ты и не стал пить. И правильно, что ко мне пришел, это наше бабье дело, вас, мужиков, в порядок приводить, – она подала ему рубашку и обувь, – иди теперь, проснись у себя. Мои не проболтаются.
Худшие Валькины опасения не оправдались: никто не заметил, что в комнату он заявился лишь под утро. Помогло, видимо, то, что улегся он до того, как соседи по комнате начали бегать в туалет по утренней нужде. А с вечера, видимо, не обратили внимания, что он еще не ложился – на то могло быть сто причин: тот же туалет, вечерний перекур, прогулка с Дашей и так далее. Это не могло не радовать – он добился своего. Аркадий, после завтрака, когда шли на работу, поравнялся с ним и, хлопнув по плечу, протянул руку:
– Ну ты силен, никогда бы не подумал. Я бы умер, наверное, если бы стакан водяры хватанул.
– Армейская практика, – ответил Валька и вдруг с удивлением осознал, что не врет: в армии он действительно пару раз, в стрессовых, правда, ситуациях, проделывал нечто подобное.
– На учениях мы с моим капитаном как-то почти двенадцать часов под холодным дождем в ноябре грузили технику на платформы, и когда, часов через пять, он увидел, что мне и еще двоим парням приходит конец, то затащил нас под какой-то навес и налил спирта в кружки. Они его водой разбавили, чтобы проглотить можно было, а я попробовал – такая дрянь, так я пил чистый и потом запивал водой, а наливали примерно по четверти кружки – вот тебе почти стакан водки. А однажды мы с приятелем, чтобы не убить одного прапорщика, зимой на морозе поллитровку просто вылили себе в глотки без всякой закуски и пошли в клуб фильм смотреть. Да и вчера – я просто разозлился на тебя сильно! Ладно, забыли!
Еще одна приятная неожиданность ждала его вечером. Они с Каширой и Ремизовым серьезно задержались в тот день: их попросили после основной работы застелить бетонной плиткой дворик у нового корпуса детского садика. Плитка, песок и раствор на большом стальном листе ждали их с обеда, и раствор уже начал схватываться. Кашира сбегал за водой и, подливая понемногу из ведра, принялся доводить раствор до состояния густой сметаны, чтобы он годился для стяжки, на которую можно уложить плитку. Игорь, вооружившись лопатой, стал выравнивать поверхность, подсыпая песок в ямки и срезая бугры. А Валька занялся укладкой плитки. Работа была непривычная, и, в итоге, раствор они прикончили только часам к восьми. Вернувшись домой и спросив у деда Семена свободен ли душ, с удовольствием вымылись и поднялись наверх. В Валькиной комнате играли в преферанс. Ремизов завалился на кровать, Кашира сменил кого-то за столом, а Валька отправился покурить. Когда он выходил, Сметаныч, раскладывая карты по мастям и оттеняя цвет, как бы между прочим заметил:
– Тут тебя, птица Говорун, одна стрекоза зеленоглазая весь вечер домогается, говорит, у нее к тебе дело неотложное. Три раза игру нарушала.
– Знаем мы эти дела, – прогудел Тимофей, изучая свои карты. – Семь первых.
– Все-то ты знаешь, – огрызнулся Чибисов, заглядывая в его расклад, – и не семь, а все восемь.
Он вышел из комнаты и увидел, как в конце этажа из своей комнаты вышла Даша. Увидев Вальку, показала рукой на выход и пошла вниз. Валька почти пробежал длинный коридор и выскочил на улицу. Она ждала его, отойдя немного от подъезда в сторону скверика.
Повести «Акука» и «Солнечные часы» — последние книги, написанные известным литературоведом Владимиром Александровым. В повестях присутствуют три самые сложные вещи, необходимые, по мнению Льва Толстого, художнику: искренность, искренность и искренность…
Любовь слепа — считают люди. Любовь безгранична и бессмертна — считают собаки. Эта история о собаке-поводыре, его любимом человеке, его любимой и их влюблённых детях.
Книга Сергея Зенкина «Листки с электронной стены» — уникальная возможность для читателя поразмышлять о социально-политических событиях 2014—2016 годов, опираясь на опыт ученого-гуманитария. Собранные воедино посты автора, опубликованные в социальной сети Facebook, — это не просто калейдоскоп впечатлений, предположений и аргументов. Это попытка осмысления современности как феномена культуры, предпринятая известным филологом.
Почти всю жизнь, лет, наверное, с четырёх, я придумываю истории и сочиняю сказки. Просто так, для себя. Некоторые рассказываю, и они вдруг оказываются интересными для кого-то, кроме меня. Раз такое дело, пусть будет книжка. Сборник историй, что появились в моей лохматой голове за последние десять с небольшим лет. Возможно, какая-нибудь сказка написана не только для меня, но и для тебя…
Не люблю расставаться. Я придумываю людей, города, миры, и они становятся родными, не хочется покидать их, ставить последнюю точку. Пристально всматриваюсь в своих героев, в тот мир, где они живут, выстраиваю сюжет. Будто сами собою, находятся нужные слова. История оживает, и ей уже тесно на одной-двух страницах, в жёстких рамках короткого рассказа. Так появляются другие, долгие сказки. Сказки, которые я пишу для себя и, может быть, для тебя…
Многие задаются вопросом: ради чего они живут? Хотят найти своё место в жизни. Главный герой книги тоже размышляет над этим, но не принимает никаких действий, чтобы хоть как-то сдвинуться в сторону своего счастья. Пока не встречает человека, который не стесняется говорить и делать то, что у него на душе. Человека, который ищет себя настоящего. Пойдёт ли герой за своим новым другом в мире, заполненном ненужными вещами, бесполезными занятиями и бессмысленной работой?