Бейкер хмыкнул и одновременно невольно поёжился, вспомнив ВСЕХ, кем ещё был представлен в своей Индивидуально ВР мультимиллиардер Дэн Вудворт.
— У каждого свои комплексы.
Вудворт саркастически скривил рот и невнятно пробормотал:
— Вас мои комплексы не касаются. Вам платят не за психиатрический диагноз…
— Вы заплатили мне за то, что я обнаружил Чужого.
— Но вы не обнаружили Чужого!
— Вы ошибаетесь.
— Вы хотите сказать, что Чужой был?! — Вудворт резко развернулся, едва не смахнув со стола все бумаги.
— Конечно.
— Я так и знал! Кто? — голос Вудворта стал хриплым, а пальцы, вцепившиеся в столешницу, побелели. — Кто?!! Сколько их?!
Бейкер улыбнулся, но улыбка получилась странной, словно одна половина лица не угадала намерений другой.
— В вашей Индивидуальной ВР был только один Чужой. Один-единственный. Только один человек пытался взорвать этот нелепый, но в общем-то безобидный мирок изнутри…
— Имя?! — взревел побагровевший Дён Вудворт. — Не тяните из меня жилы!!!
— Этим Чужим, — невозмутимо продолжил Бейкер, — были… вы. — И, не обращая внимания на опешившего миллиардера, Дик Бейкер развернулся и, чуть горбясь и сунув руки в карманы куртки, направился к выходу.
В дверях он на секунду задержался и не оборачиваясь произнёс:
— Но в одном вы правы. Это не моя проблема. Мне платят не за медицинский диагноз…
Из глубины комнаты раздался какой-то клёкот. Вудворт то ли плакал, то ли смеялся.
Бейкер не стал уточнять. Подняв воротник, он решительно шагнул под дождь.
Ждать окончания Часа Дождя — ЗДЕСЬ! — было бессмысленно.
Киев, 1995
