Буги-вуги - [106]

— Анекдот, слышь. Пришел молодой литератор в редакцию. Я, говорит, роман из собственной жизни написал, вот, пожалуйста. «И какое, милсдарь, название-с?» — редактор спрашивает. «Эх, еб твою мать!» — «„Эх!“ надо убрать, — говорит редактор, — слишком много цыганщины».

34

Городской трест столовых и ресторанов

Ресторан 2 наценочной категории

«УЮТ»

ПРИКАЗ

За недостойное поведение в общественном месте,

выразившееся в употреблении спиртных напитков

на рабочем месте, как организаторов массовой

драки, повлекшей уничтожение государственного

имущества,

приказываю:

1. Уволить коллектив музыкального оркестра ресторана со дня прогула.

2. Передать материалы по факту нарушения общественного порядка и причиненного ущерба в органы внутренних дел.

3. Назначить ответственным за музыкальное обслуживание вечерних танцевальных программ электрика Кушниренко Н.В. с окладом, согласно штатного расписания и надбавкой к окладу 50 % за совмещение.

Директор ресторана Н.А.Романова

Постскриптум к пустословию

А еще вот что: отвлекаясь от непотребного, вычитал я у Александра свет Сергеевича, что воспоминания есть самая сильная способность души нашей и им очаровано всё, что подвластно ему.

И оглядывая предания старины недавней, по колее пробираясь, узрел я неведомое мне, доселе скрытое, узрел то, что никто никогда не отнимет — ключик в яйце, яйцо в ларце, ларец на дубу, на дубу птица какаду, эт цетера. Жизнь кувырком да с прискоком, а это — то, что всегда с тобой. Открытие, конечно, не ахти какое, и, думаю, что подельник мой, что во время оно приручал меня ненавязчиво к Басё, нашел бы подходящую строфу.

Басё тамиздатовского формата до поры до времени лежал в ящике его стола и открывался иногда, на полстраницы, крайне на две, вразброс, под настроение. Настроение чаще всего соответствовало интерьеру, тихий и грустный Басё был хорош и под спитой чай, густо унавоженный желтым сахаром, а без грязного снега за засраным голубями окном, было бы даже слишком хорошо.

Сизые иероглифы на стекле, щербатую тарелку с окурками и поэта Бамбуковой Печали стоило бы придумать, если бы этого не было на самом деле — так всё в унисон ложилось на картинку, затушевывая и нас заподлицо, серенько и буднично, почти силуэтами — и хокку подходящее искать не приходилось:

Стократ благородней тот

Кто не скажет при свете молнии:

«Это и есть наша жизнь!»

— А!? — восклицал приятель, подливая тощий чаек, и сам же констатировал: — Облиман!

Увы — как любят изъясняться в романах про графьёв, — увы, дружище, действительно облиман, ни прибавить, ни убавить, к тому же не просто облиман, а облиман полный, ни дна ему, этому облиману, ни покрышки — ведь при всём желании так не скажешь, поскольку все и вся, опять же, увы, в натуре довольно-таки прозаично, если не выражаться более изысканно, и не надо свет-зеркальца: вот вы, а вот бытие, которое, как известно, определяет, и все совсем не так и сказки обман.

Ложь они, эти сказки, скажем дружно, и намек их дурацкий. Мы же, в свою очередь, для того, чтоб сюжетец тянул полновесней, над картиной, хохмы ради, повесим унылый вопрос, навещающий безнадежного больного: «А почему?» Теперь, теперь же, когда все краски выдавлены и размазаны, можно хохотать, выходить из-за печки гусиным шагом, или просто: сидеть и умиляться. Глядишь, чего и прибудет.

С одной-то стороны: ну почему «не так»? Почему я, мне, меня, а не Александр Сергеевич?

Подержим паузу. Пускай даже будет минута молчания для торжественности момента.

С другой-то стороны: а что за пляска руками? А почему бы и не? И, откровенно говоря, что за сопливая уверенность такая, что всё должно быть хорошо? Что за наивные глаза-незабудки? Откуда это? И где предпосылки, как сказал бы основоположник? Баушка в детстве босоногом напела? В горн в пионерском возрасте надудели? Так «тут вам не там», как бухой Федя-плотник прихахатывал, «тут вам не там, орёлики», — а уж он-то знал, он телевизор по вечерам смотрел.

Так что, вот тебе, деточка, фантик, вот стекляшка бутылочная вкруг оглядеться. Стекляшку можно менять иногда, можно хорошую стекляшку найти, с загибулинами, от импортного шерри-бренди — оно еще позабавней, горизонт вкривь-вкось заворачивает.

К чему я это всё? Прелюдия затянулась, а кроме фиги в кармане — ни шиша, как и положено у русишь культуришь. Да к тому, господа-товарищи хорошие, что романтики у нас кончают счетоводами. В лучшем случае. Счетоводами в черных нарукавниках, со слезящимися глазами и вечным брюзжанием. В кино таких показывают. Про передовой колхоз.

В худшем, а, может быть, и наоборот — это смотря какой стороной стекляшку перевернуть, — бывшие романтики делят на закусь облепленные табачными крошками леденцы, распивая тут же, за магазином. А в целом — тот же конвейер однообразия.

Как «вчера» не похоже на «сегодня», так «завтра» серенько и убого, и несет от него, несет мокрым валенком… Да и «вчера» тоже… Тоже, если присмотреться, не ахти: с амбициями неудовлетворенными, с медяками в потном кулаке, с «а вот я бы». Вчера, вчера… Что «вчера»? «Вчера» жило «завтра», на «потом» жизнь откладывало. Живем-то по черновику, перебеливая, перемарывая, сразу набело — ни запала нет, ни желания. Ни слез, ни жизни, ни любви — жвачка. Тлеет это «вчера» угарной головешкой, расслабляет привиральной наркотой — «праздник, который». А вот поди ж ты… Может это только сейчас так кажется? Может стоит призадуматься мудрой вороной? Ведь в самом-то деле: что и остается, как ни «вчера»? Праздник только и остается. А этапы большого пути такие же, как у всех. Там-то, в поза-поза-вчера — в поле ветер, в жопе дым, сплошные химеры-миражи, хай-фай грузинский чай, где твой черный пистолет. А?