Бойцовая рыбка - [18]
И со мной произошла странная вещь-я клянусь, это правда. Я точно не помню, что случилось после. Стив рассказал мне позже, что я повернулся и посмотрел на него на мгновение, словно я думал о том, чтобы побежать. Это было в тот момент, когда черный парень стукнул меня по голове. Хоть убейте меня, не могу понять, почему я был так медлителен — может, это из-за алкоголя. Но следующее, что я помню, я взлетел вверх над переулком, смотря вниз на них троих. Это было странное чувство, просто полет вверх, без чувств, словно просмотр кино. Я видел Стива, который только и ждал момента, чтобы быть убитым, и белого парня, который действовал, словно выжил из ума. И черного парня, который небрежно глядел на Стива и говорил: «Убить его. Лучше сделать это тоже и с ним».
А затем я увидел свое тело, лежащее на дороге переулка. Это немного не походило на наблюдение себя в зеркале. Я не могу сказать, на что это было похоже.
Внезапно казалось, что я качался немного выше, и я знал, что я должен был возвратиться к своему телу, к которому я принадлежал. Я хотел вернуть, как я ни хотел ничего другого. И затем я вернулся, потому что моя голова болела сильнее, чем что-либо у меня вообще когда-либо болело, и местность пахла туалетом. Я не мог двигаться, даже притом, что я продолжал думать, что если я не встану, то они убьют Стива. Но я даже не мог открыть глаза.
Я слышал различный шум, ругань и глухой шум, словно людей бьют до смерти, и крик Стива, «Они убили его!» Даже если я был рад, что он все еще жив, я не хотел бы, чтобы он орал. Шум шел сквозь мою голову, словно лезвия ножей.
Кто-то приподнял меня, и я полусидел-полулежал, прислонившись к нему.
«Он не мертв».
Это был Мотоциклист. Я узнал бы его голос где угодно. У него был необычный голос для такого большого парня, каким он был — монотонный, текучий и холодный.
«Он не мертв», повторил он более удивленно из-за того, что он был рад этому, чем чему-то другому. Будто он никогда не замечал, что любит меня.
Он устроился позади, я прислонился к его плечу и я услышал треск разгорающейся спички. Он закурил сигарету, и я хотел одну для себя, но я все еще не мог двигаться. Резкий, пульсирующий вид звука раздражал мои уши до тех пор, пока Мотоциклист не сказал: «Ты можешь прекратить этот плач?» и Стив ответил: «Ты можешь пойти к черту?»
Все стихло, кроме шума улиц кое-где, звуков крыс, бегающих вокруг и кошек, дерущихся в переулках квартала.
«Забавная ситуация», сказал Мотоциклист после длительного молчания. «Мне интересно, что я делаю здесь, держа своего полуживого брата, окруженный кирпичами, цементом и крысами».
Стив ничего не ответил, может быть потому, что Мотоциклист говорил не с ним.
«Хотя, я предполагаю, что это столь же хорошее место, как любое другое. В Калифорнии не так много стен, но если ты привык к ним, то этот воздух может вызвать у тебя мурашки»
Мотоциклист все говорил и говорил, но я не мог привести свое сознание в порядок, чтобы разобрать, что он говорит, ничего не мог понять. Это походило на переход с твердого основания на американские горки, в то время как я все еще ломал голову над одной вещью, он перешел на что-то другое.
«Заткнись, а?» в конце концов, крикнул Стив. Он был напуган больше, чем тогда, когда нас собирались убить. «Я не хочу это слышать».
Может быть, Стив понял, о чем речь, я не знаю. Но я понял кое-что за этими словами. По какой-то причине Мотоциклист был одиноким, более одиноким, чем был я, и чем я мог себе представить. Он жил в аквариуме и смотрел на мир изнутри. Это почти как быть одиноким, слышать его, и я попытался прогнать чувства. Я двинул головой, и боль пронзила меня.
Он все еще говорил, когда я снова пришел в себя. Ничего не изменилось. Мы были все еще в переулке, и все, что я мог чувствовать — приближалось утро. Мне было холодно. Мне никогда не было так холодно. Оцепеневший, неспособный двигаться, я пытался услышать пустой голос Мотоциклиста.
Он говорил, что ничего в его жизни его так не удивляло, как люди, ездившие на мотоциклах в чехлах.
Я попытался что-то сказать, но мое мычание вырвалось, будто собаку пнули ногой.
«Расти-Джэймс», сказал Стив, «ты живой?»
«Ага», сказал я. О, приятель, как все болит. Лучше бы меня двенадцать раз пырнули ножом, чем выносить эту боль. Я уселся, прислонившись к стене, пытаясь сфокусироваться.
Мотоциклист сидел возле меня. У нас была похожая одежда. Мне доставалась его одежда, когда он из нее вырастал, но она никогда не смотрелась также на мне. На каждом из нас была белая футболка, черная кожаная куртка и синие джинсы. Я носил кеды, а он ботинки. Волосы у нас были красного оттенка, которых я ни у кого больше не видел, и глаза были похожи — тот же цвет, по крайней мере.
А люди никогда даже не принимали нас за братьев.
«Что случилось с теми парнями, что прессанули нас?» спросил я.
«Он поколотил их», сказал Стив. Его голос не звучал приятно.
«Один из них сильно избит, другой сбежал».
«Молодец, чувак» сказал я. Моя голова причиняла мне боль, если я не смотрел прямо.
«Спасибо», сказал вежливо Мотоциклист.
«На этот раз ты должен отправиться в больницу», сказал Стив. «Так надо».
Маленький городок в Оклахоме, 60-е годы. В давнем конфликте противостоят друг другу банды подростков – грязеры и вобы. Первое правило грязеров – по одному не ходить, второе – не попадаться. И всегда стоять за друзей горой, что бы они ни сделали. 14-летний Понибой Кертис уверен: богатеньким деткам – вобам, золотой молодежи с западной части города – никогда не понять ребят из бедных кварталов с восточной стороны. И лишь одна страшная ночь, одна стычка с вобами все меняет.Сьюзан Элоиза Хинтон начала писать роман «Изгои» в 1965 году.
Америка, 1960-е годы, маленький промышленный городок. 14-летний Расти Джеймс увлечен «романтикой» уличных банд и участвует в кровавых разборках, равняясь на своего старшего брата, Мотоциклиста, бывшего «короля» города. Вот только Мотоциклист, вернувшись из путешествия по Калифорнии, не различает цвета, живет в тишине и не хочет вести за собой людей. А в городе набирает обороты торговля наркотиками и времена банд уходят. Братья сталкиваются с новой реальностью, где нет «королей» и каждый выбирает свой путь. Это история о временах, которые не настали, о молодости без молодости.
В городе появляется новое лицо: загадочный белый человек. Пейл Арсин — альбинос. Люди относятся к нему настороженно. Его появление совпадает с убийством девочки. В Приюте уже много лет не происходило ничего подобного, и Пейлу нужно убедить целый город, что цвет волос и кожи не делает человека преступником. Роман «Белый человек» — история о толерантности, отношении к меньшинствам и социальной справедливости. Категорически не рекомендуется впечатлительным читателям и любителям счастливых финалов.
Кто продал искромсанный холст за три миллиона фунтов? Кто использовал мертвых зайцев и живых койотов в качестве материала для своих перформансов? Кто нарушил покой жителей уральского города, устроив у них под окнами новую культурную столицу России? Не знаете? Послушайте, да вы вообще ничего не знаете о современном искусстве! Эта книга даст вам возможность ликвидировать столь досадный пробел. Титанические аферы, шизофренические проекты, картины ада, а также блестящая лекция о том, куда же за сто лет приплыл пароход современности, – в сатирической дьяволиаде, написанной очень серьезным профессором-филологом. А началось все с того, что ясным мартовским утром 2009 года в тихий город Прыжовск прибыл голубоглазый галерист Кондрат Евсеевич Синькин, а за ним потянулись и лучшие силы актуального искусства.
Семейная драма, написанная жестко, откровенно, безвыходно, заставляющая вспомнить кинематограф Бергмана. Мужчина слишком молод и занимается карьерой, а женщина отчаянно хочет детей и уже томится этим желанием, уже разрушает их союз. Наконец любимый решается: боится потерять ее. И когда всё (но совсем непросто) получается, рождаются близнецы – раньше срока. Жизнь семьи, полная напряженного ожидания и измученных надежд, продолжается в больнице. Пока не случается страшное… Это пронзительная и откровенная книга о счастье – и бесконечности боли, и неотменимости вины.
Книга, которую вы держите в руках – о Любви, о величии человеческого духа, о самоотверженности в минуту опасности и о многом другом, что реально существует в нашей жизни. Читателей ждёт встреча с удивительным миром цирка, его жизнью, людьми, бытом. Писатель использовал рисунки с натуры. Здесь нет выдумки, а если и есть, то совсем немного. «Последняя лошадь» является своеобразным продолжением ранее написанной повести «Сердце в опилках». Действие происходит в конце восьмидесятых годов прошлого столетия. Основными героями повествования снова будут Пашка Жарких, Валентина, Захарыч и другие.
В литературной культуре, недостаточно знающей собственное прошлое, переполненной банальными и затертыми представлениями, чрезмерно увлеченной неосмысленным настоящим, отважная оригинальность Давенпорта, его эрудиция и историческое воображение неизменно поражают и вдохновляют. Washington Post Рассказы Давенпорта, полные интеллектуальных и эротичных, скрытых и явных поворотов, блистают, точно солнце в ветреный безоблачный день. New York Times Он проклинает прогресс и защищает пользу вечного возвращения со страстью, напоминающей Борхеса… Экзотично, эротично, потрясающе! Los Angeles Times Деликатесы Давенпорта — изысканные, элегантные, нежные — редчайшего типа: это произведения, не имеющие никаких аналогов. Village Voice.
Ольга Брейнингер родилась в Казахстане в 1987 году. Окончила Литературный институт им. А.М. Горького и магистратуру Оксфордского университета. Живет в Бостоне (США), пишет докторскую диссертацию и преподает в Гарвардском университете. Публиковалась в журналах «Октябрь», «Дружба народов», «Новое Литературное обозрение». Дебютный роман «В Советском Союзе не было аддерола» вызвал горячие споры и попал в лонг-листы премий «Национальный бестселлер» и «Большая книга».Героиня романа – молодая женщина родом из СССР, докторант Гарварда, – участвует в «эксперименте века» по программированию личности.