Боснийский ад - [32]

На полпути три сожженные японские легковушки напомнили им об опасности путешествий здесь при солнечном свете. И тут же, словно насмехаясь над дурными предчувствиями, мимо невозмутимо проследовал автобус с людьми, спешащими на работу. 

  — Эго место напоминает мне «Алису в Стране Чудес»,  — сказал Крис.

  — Ты еще не раз скажешь так.

Они пересекли площадь, где встречались пять улиц, и оказались в густо застроенном районе возле железнодорожного вокзала. 

  — Это здесь, босс,  — сказал Крис, указывая на противоположную сторону улицы, где над невзрачными трехэтажными зданиями возвышался легендарный отель «Старнград», о чем свидетельствовала неосвещенная вывеска. 

  — Не двигаться!  — послышался сзади резкий голос.  — Руки на голову! 

Крис быстро перевел команды Дохерти.

  — Мы англичане,  — закричал он.  — Мы ищем одного человека.

Позади послышался звук по крайней мере двух пар башмаков.

  — Кого?  — спросил другой голос.

  — Ее зовут Хаджриджа Меджра,  — сказал Крис. 

  — Зачем она вам?

  — Мы разыскиваем ее подругу и думаем, что она могла бы нам помочь.

На несколько секунд воцарилось молчание.

  — Откуда вы узнали, что искать ее надо здесь?  — спросил первый голос.

  — Один журналист сообщил нам, что одно из подразделений базируется здесь,  — ответил Крис, решив, что максимальное приближение к правдивости будет наилучшей политикой в данной ситуации. 

  — Вы журналисты?

  — Нет. Мы сотрудники ООН.

  — И документы есть?  — Враждебность в голосе сменилась обычной настороженностью. 

-Да.

  — Позвольте взглянуть,  — сказал мужчина, появляясь перед ними. Длинные каштановые волосы обрамляли худое заросшее лицо. В левой руке он держал автоматический пистолет. «Вид у него,  — подумал Дохерти,  — как у статиста из массовки дрянного вестерна». 

Мужчина с интересом просмотрел документы, а затем повел визитеров в гостиницу. В вестибюле на черной пластиковой софе какие-то бородатые мужчины чистили винтовки. На вновь прибывших они не обратили никакого внимания. 

Человек, задержавший сасовцев, исчез. «Хорошо бы на поиски Хаджриджи Меджры»,  — подумал Дохерти. 

Прошла минута, другая. Он появился в сопровождении высокой стройной молодой женщины в камуфляжном костюме. Она ступала грациозно, высоко держа голову, на лице сразу же привлекали внимание огромные романские глаза. Возраст, как прикинул Дохерти, между двадцатью пятью и тридцатью. Женщина среди мужчин. 

  — Я Хаджриджа Меджра,  — без предисловия сказала она по-английски.  — А вы кто? 

  — Меня зовут Джем и Дохерти,  — сказал он.  — А это Крис Мартинсон. 

  — И что вам надо?  — просто спросила она.

  — Я был шафером на свадьбе Джона и Нены Рив,  — сказал Дохерти, словно это могло все объяснить.  — И я ищу Нену.

Она улыбнулась, но тут же задумалась. Осмотрелась.

  — Здесь негде поговорить,  — сказала она.  — Пойдемте со мной.

Она провела их по вестибюлю, затем вверх на один лестничный пролет, и они оказались в помещении, где раньше, видимо, был ресторан. Теперь тут были разложены матрасы и чьи-то личные вещи. На одном из матрасов лежал муж чина и слушал плейер. Увидев вошедших, он улыбнулся. 

  — «Бести Бойз»,  — сказал он.

Дверь в дальнем конце помещения вела в комнату поменьше, очевидно, бывший кабинет. Под единственным наглухо задраенным окном стояла небольшая коричневая кушетка, напротив  — письменный стол и стул с прямой спинкой, вдоль стен  — пустые полки. 

  — Пожалуйста, садитесь,  — сказала Хадж-рнджа, предлагая им кушетку, а сама опустилась на стул. 

Дохерти сел, Крис же решил, что лучше стоять, чем тесниться на кушетке.

  — Что ж,  — сказала Хаджриджа.  — Я расскажу вам. Вы знаете тех русских?

  — Каких русских?

  — Двух журналистов?

  — Мы знаем только то, что она пропала,  — пояснил Дохерти.  — Но не знаем, в Сараеве она или еще где, когда пропала... 

  — Ее нет в Сараеве. Она уехала отсюда четыре дня назад. С двумя русскими и моим приятелем, американским журналистом Дуайтом Бэйли... 

  — Куда они направились?

  — Нена и Дуайт  — в Завик. До нее дошли слухи... Но вы, должно быть, тоже слышали об этом, да? 

Дохерти кивнул.

  — Ей стало тревожно за детей. И за Джона, конечно, хотя она ни за что бы не призналась. А Дуайт надеялся написать сенсационную статью об англичанине, сражающемся в нашей войне. 

  — И американец так и не вернулся.

  — Нет. Но вернулись русские. Я сходила к ним в гостиницу «Холидэй» и спросила, что произошло. Они сказали, что оставили Нену и Дуайта в Бугойно и больше их не видели. Но они говорят неправду.

  — С чего вы взяли?

  — Я чувствую. Они скрывают правду. Я чувствую. Я сходила к друзьям Дуайта, американским журналистам, и они согласились со мной. «Что-то тут не так,  — сказали они.  — Но сделать ничего нельзя». 

Дохерти обдумал услышанное. Может быть, она ошибается, и Нена уже в Завике. Если же она права, то Нена может быть где угодно, если вообще жива. 

  — Зачем вы ищете Нену?  — спросила Хаджриджа.

  — Мы из того же подразделения, что и Джон Рив...

  — А! Знаменитая САС.

Дохерти улыбнулся.

  — Угу. И наши боссы от политики очень переживают, что там Джон вытворяет в Завике, и по многим другим причинам. Нас направили выяснить, что там происходит, и если Рив совсем спятил, то мне поручено вправить ему мозги. Или что-то вроде этого.  — Он пожал плечами.  — В Сараево мы приехали частью затем, чтобы отыскать людей, знающих что-нибудь о Завике, а частью  — чтобы найти Нену. Я полагал, что уж лучше ее-то никто не знает, что творится в мозгах Рива, а если бы нам удалось уговорить ее поехать с нами, то, опять же, лучше ее никто бы не привел его в чувство.