— Мне сказали, эта программа сама определяет потенциальных преступников.
— Не знаю… — он снял очки. На переносице осталась глубокая вмятина. — Существуют, конечно, самообучающиеся проги, ими пользуются банки, например. По заданным параметрам определяют кредитоспособность клиентов… Торговые сети, рекламные фирмы пользуются такими: по поведению пользователя вычисляют, какой товар ему предлагать… Так что, может, и существуют такие, что определяют поведенческий профиль предполагаемых преступников… Но глобальную систему контроля придумали в первую очередь рекламщики, они давно вкладывают в это огромные деньги. Зачем им преступники?
— А те три фотографии? Удалось что-то узнать?
— Да как сказать? — он, морщась, снова нацепил очки. — О Мерфи — не больше того, что есть в вашей папке, плюс — программа несколько раз засекла его на камерах. Вокзал Можайска: там у него что-то вышло с парнями Джафара — знаете его?
Я кивнул. Мертвец Джафар фигурировал как один из крупнейших воротил незаконного тотализатора. Может, Мерфи ему задолжал? У меня засосало под ложечкой. Вот будет номер, если он сбежал из-за того, что должен чеченской мафии… И к нам, к нашей ситуации не имеет вообще никакого отношения.
— Шестерок Джафара тоже опознала программа. Они вместе зашли в привокзальный туалет, вышел оттуда только ваш подопечный. В сортире камер нет… Затем Мерфи спрятался на какое-то время в комнате матери и ребенка, а спустя два часа сел в поезд Москва-Смоленск. Да, всё это время он был не один. Подросток: то ли девчонка, то ли парень — по одежде непонятно. Больше их не видели… В смысле — никакие камеры их больше не фиксировали. Возможно, с поезда они спрыгнули ночью, где-нибудь в степи… До Смоленска не добрались.
Ай да Мерфи! Появился, значит, на краткий миг, и снова сгинул бесследно.
— Что еще? — спросил я.
— Вот этот, — он показал фото старика. — Кацман Александр Наумович. Математик. представляете, он доказал теорему Ферма!
— Ну и что?
— Более трехсот лет считалось, что это — недоказуемая теорема. Он — своего рода знаменитость. В узких кругах… Пропал без вести. Поиски ничего не дали, но, предположительно, похитили его исламские экстремисты.
Еще раз внимательно рассмотрел лицо на фотографии: еврей как еврей… Пожилой, длинноносый, глаза умные… Я прекрасно помнил этого Кацмана: о нем тоже было в папках Кремлева. Что-то о «Моссаде»… Тогда понятны исламисты. Ну, дядя Костя, загадал загадку! Черт, и почему я не читал внимательнее? А теперь — ищи ветра в поле эти папки…
— Ну, а третий? Удалось что-нибудь узнать?
— Рашид Калиев? Вот… — Макс протянул распечатку.
Снимок под необычным углом, будто снизу вверх. Мужчина стоит вполоборота, на белоснежной, коротко стриженой голове — тюбетейка, одет в темную длинную жилетку поверх светлой рубахи, широкие штаны заправлены в сапоги. В руках — лопата. Вылитый дворник… Кабы не черные очки.
— Где это место? Удалось узнать?
— Дачный поселок под Вязьмой. Между прочим, ваш Мерфи, пока не исчез, двигался именно в том направлении. — и он вопросительно склонил голову на бок.
…Всё это я пересказал Михалычу. Тот задумчиво допил компот, подозвал официантку, спросил кофе… Я не торопил.
— Придется искать этого Рашида, будь он не ладен. — он еще раз всмотрелся в фотографию, сравнил с той, что уже у нас была. — Отправлю ребят…
— Нет! Не надо… Сами поедем. Чует мое сердце, так будет лучше.
— А что в Управлении? Ладно я: ты меня отмажешь. Но кто отмажет тебя?
— Сегодня — воскресенье. Успеем.
Михалыч незаметно сплюнул через плечо и постучал костяшками по столу.
АЛЕКС МЕРФИ, СИРИЯ.
Я боялся даже гадать, что меня ожидает. Попытка левитации? Утопление — с целью узнать, смогу ли я выжить под водой? Сжимая в кулаке деревянную игрушку, подаренную Кидальчиком, брел, едва переставляя ноги.
Привели во двор. Звезды… Острые лучики колют глаза. Ветер сух и горяч, в нем горький запах полыни и тоскливый крик незнакомой птицы. Вопль отчаяния: это всё, что мне осталось.
Решив, что не желаю оставаться подопытным кроликом, я приготовился подороже продать жизнь. Если буду сопротивляться достаточно яростно, в бой включатся охранники…
Остановившись в центре двора, на вытоптанной глиняной площадке, я ждал. Плечи и спина напряжены, взгляд цепко обшаривает пространство. Попытался расслабиться, но ничего не получилось. В голове билась одна мысль: сейчас… сейчас…
Прошло минут пятнадцать. Напряжение достигло предела, а затем начало понемногу отпускать. Адреналин схлынул, оставив горькое чувство поражения. Меня перехитрили. Заставили волноваться, нервничать, и тем самым сжечь необходимую для последнего боя энергию. Я не выдержал:
— Суки!
Тишина.
— Выходите! Что, испугались?
Слова улетели в пустоту. Только ветер, горький запах полыни и жесткие песчинки, секущие лицо.
Я выкрикивал оскорбления по-русски, по-английски, вспомнил даже те немногие мексиканские и гаитянские ругательства, что слышал в школе… Размахивал руками, изгаляясь в неприличных жестах, кидался пылью…
Это был полный провал. Меня ткнули носом, как слепого щенка. Ясно дали понять, кто здесь главный и от кого зависит моя жизнь. Показали, что я сам не решаю ничего. В том числе, когда умереть.
