Блабериды - [121]
— Ну хорошо, а для чего было писать эту ерунду? Ну мне звонит человек из органов, говорит: откуда ваш журналист взял такую чушь? Там слова правды нет. Могильники радиоактивных отходов не строят под боком у города. Зачем писать дезинформацию, даже если не планируешь выставлять?
Я пожал плечами. Алкоголь туманил меня всё сильнее. Оставалась слабая надежда, что это сон.
— Что теперь делать будем? — обратился Марсель Яковлевич к своим помощникам.
— Статью удалили? — спросила женщина с папкой, и когда Алик кивнул, добавила: — Опровержение нужно писать.
— Удалить-то удалили, — сказал Ветлугин. — Но её уже скопировали. Уже в соцсетях она, в форумах, везде. Уже обсуждают. Пошла в народ статья. Вот с хорошими бы статьями у вас так получалось.
— Удалили — хуже сделали, — заметил мужчина, пришедший с Ветлугиным. — Раз удалили, значит, скрывают — у нас же так принято думать.
С другого конца офиса приближались люди. Вдруг я узнал тестя в сопровождении Чудина и Оли. Тесть прошёл между рядами столов и направился к Ветлугину-старшему.
— Доброго вечера, Марсель.
Тот встал и слегка поклонился:
— Юрий Петрович, здравствуй.
Хватский сжал руку Ветлугина и прихлопнул сверху своей широкой ладонью. Так они стояли несколько секунд, словно впитывали мысли друг друга.
— Что, проблемы какие-то? — спросил тесть, кивая на меня.
В нём сидело бутылки полторы, но держался он ровно.
— А вы ему?.. — замялся Ветлугин, кося глазами в мою сторону.
— Да, это зять мой. Что натворил-то? С заголовком что ли не угадал?
— Да если бы с заголовком, — вздохнул Ветлугин, и атмосфера разрядилась. — Добавил головной боли. Сверху вопросы задают.
— Плохо, что задают, — согласился тесть. — Он не в форме сейчас. Мы с ним выпили немного сегодня. Гости у меня, — он помолчал. — Помочь чем-то могу?
— Пока непонятно.
— Ну время-то позднее, — сказал тесть.
— Ладно, порешаем до понедельника, — кивнул Ветлугин.
Мы вышли из офиса под собачьи взгляды охранников, точно вырвались из окружения. Оля, как самая трезвая, села за руль. По пути домой никто не проронил ни слова.
Ночь была мучительной.
Алкогольный угар сморил меня сразу после возвращения домой, но едва я остался один в темной комнате, мысли засверкали в голове, будто кто-то размахивал перед носом остро заточенным клинком.
Я вспоминал Братерского и думал об Алисе. Разве я мог придти к ней домой? Я не знал её адреса.
Я думал о комбинате «Заря». Две исключающие друг друга гипотезы, розовая и чёрная, пытались слиться в одну, но отталкивались, как однополюсные магниты.
«Заря» — это могильник. «Заря» — обычный склад. Могильник. Склад. Могильник. Склад.
Я вспоминал водоём на территории «Зари» и моё нелепое падение туда, вспоминал начальника охраны, который говорил словами моего отца, распятого Буратино и подземный ход, который я так и не успел исследовать. Я думал о том, почему начальник охраны «Зари» знал об инциденте с утопленником, а всезнающий Скрипка — нет. Я думал о нашей вылазке к «Заре» с Димкой и громадной дозе радиации, которую мы могли хапнуть. Может быть, я умер ещё тогда?
Я бежал по бесконечной спирали, которая выталкивала меня всё ближе к краю.
Под утро я впал в неглубокое забытьё, пытаясь набрать на смартфоне адрес какого-то сайта, но всё время допускал ошибку в одной букве, то печатая j вместо f, то ставя d вместо g. Я целился в буквы на экране, но они бросались врассыпную. Потом я понял, что это не буквы, а мелкие насекомые, вроде тараканов.
Потом мне снился отец. Он собирался в космос, одевал перчатки и блестящий комбинезон, был наголо побрит и очень серьёзен. Полёт был в один конец. Никто не пытался его остановить. С ним не спорили. Чем ближе был старт, тем больше росло моё отчаяние. Я знал, что мы видимся в последний раз. Что он уже умер в этом полёте, но складка во временном континууме позволяет нам видеть друг друга, пока идёт обратный отсчёт. Он не сел в ракету. Когда от неё поползла лава реактивной струи, он просто растворился в дыму.
После рассвета, когда веки заскребло солнечными лучами, мне приснилась Оля, которая пустила в наш дом постороннего мужика. Это был странный человек без примет, который вёл себя тихо, без робости, но двусмысленно. Он занял место в нашей кровати и подолгу держа Олю за талию, когда они были на кухне. Меня Оля тоже не гнала, я даже оставался её мужем, но второй был выше по статусу, был как бы сверх-мужем, и его присутствие требовало от меня постоянных доказательств своей нужности.
Я проснулся больной. Оля спала в другой комнате. Она не обиделась — просто я слишком шумно ворочался.
За завтраком она попыталась заговорить о вчерашнем, но я сделал такую гримасу, что мы оставили тему до понедельника.
Если бы не вся ерунда, мы бы воспользовались хорошей погодой и поехали на озеро. Но теперь мне нужно было зайти в интернет и оценить масштаб последствий. Интернет пугал, как список смертников, в котором боишься найти своё имя.
Я набрал в поисковике фрагмент заголовка и своё имя. Статья действительно разошлась по интернету, её щедро цитировали и обсуждали в соцсетях.
В Минэкологии обещали разобраться в ситуации. Губернатор заявил, что проблемы Филино ему известны, но «Зарей» не связаны. Экологическое движение «Дом» опубликовало открытое письмо с призывом обнародовать данные о могильнике на территории «Зари». В «Росатоме» все гипотезы называли чушью.
Фантасмагория. Молодой человек — перед лицом близкой и неизбежной смерти. И безумный мир, где встают мертвые и рассыпаются стеклом небеса…
Сборник сказок, повестей и рассказов — фантастических и не очень. О том, что бывает и не бывает, но может быть. И о том, что не может быть, но бывает.
В книге собраны истории обычных людей, в жизни которых ворвалась война. Каждый из них делает свой выбор: одни уезжают, вторые берут в руки оружие, третьи пытаются выжить под бомбежками. Здесь описываются многие знаковые события — Русская весна, авиаудар по обладминистрации, бои за Луганск. На страницах книги встречаются такие личности, как Алексей Мозговой, Валерий Болотов, сотрудники ВГТРК Игорь Корнелюк и Антон Волошин. Сборник будет интересен всем, кто хочет больше узнать о войне на Донбассе.
Жизнь Гофмана похожа на сказки, которые он писал. В ней также переплетаются реальность и вымысел, земное и небесное… Художник неотделим от творчества, а творчество вторгается в жизнь художника.
Перед вами грустная, а порой, даже ужасающая история воспоминаний автора о реалиях белоруской армии, в которой ему «посчастливилось» побывать. Сюжет представлен в виде коротких, отрывистых заметок, охватывающих год службы в рядах вооружённых сил Республики Беларусь. Драма о переживаниях, раздумьях и злоключениях человека, оказавшегося в агрессивно-экстремальной среде.
Жизнь подростка полна сюрпризов и неожиданностей: направо свернешь — друзей найдешь, налево пойдешь — в беду попадешь. А выбор, ох, как непрост, это одновременно выбор между добром и злом, между рабством и свободой, между дружбой и одиночеством. Как не сдаться на милость противника? Как устоять в борьбе? Травля обостряет чувство справедливости, и вот уже хочется бороться со всем злом на свете…