И все-таки, больше всего я боюсь одного. Виртуальная реальность всегда привлекала шизофреников. И может статься, Рутгер действительно играет со мной, упиваясь своей власть над… А над кем? Да над несчастнейшим из смертных, мечтающим только об одном – вырваться отсюда. Вернуться домой. Увидеть жену и сына. Шесть лет, Иисусе, целых шесть! Даже если мне удастся спастись – с какой сдвинутой психикой я отсюда выйду! Все эти годы я был вынужден жить по законам игровых миров, то есть растить из себя самого эффективного убийцу в округе. Да, я постоянно твержу себе "они не люди". Но легче ли от этого моим жертвам? Которые не люди…
Возможно, Рутгер – это сам Д.Дэнмэн, разработчик интеллекта для машины "Силикон-8", и ее системы безопасности, в недрах которой я и погибаю. Тогда мои дела плохи, ведь значит, со мной забавляется полусумасшедший частично парализованный гений. Что ему чьи-то страдания, у него своих полно. С такого станется обучить Бубу написанию логотипа "Дэнмэн Софт" просто так, из голого постмодернизма, дабы сия могущественная руна заняла достойное место в системе магии Долины. Ох, кто бы мог подумать, что на узлах ГПС "мозги" помимо боевых программ содержат еще и "игрушки", причем игры – важнейшая часть защитной системы? Кто может понять логику гения… Никто. Я не мог точно. Даже когда после того взрыва очнулся на мостовой в грязном переулке и увидел, что ко мне идет какая-то баба с автоматом… А Дайна, бедная, тоже понять не могла – отчего новенький валяется трупом и не спешит хватать лежащий рядом шотган… Впрочем, я писал уже об этом в первой части. Это Дайна так меня назвала – "Ван Шот Мэн". Ее убил тот же гад, который позже застрелил меня. Человек. Русский хакер, пытавшийся сломать оборону "Дэнмэн Секьюрити". Наши постоянно ломали эту машину. Она, может, и сбрендила из-за того, что ее ломали по-нашему, по-русски. И дернул же меня черт тогда поехать на это торжественное открытие… Я приехал, а оно как взорвется, и меня – головой обо что-то – бац!…
Тем не менее, хватит распускать нюни. Ведь так или иначе выход только один – я должен продолжать свой путь. Невероятно горько это сознавать.
Поймаю Бубу – руки отрублю, чтоб не писал на стенах логотипов".
Алекс промокнул написанное и захлопнул книгу. Подумал, открыл снова, с тоской поглядел на титульный лист.
"Алексей Ерёменко, журналист (Россия, Санкт-Петербург). Белая книга Алекса. Путеводитель по мирам центрального мозга российского узла Глобальной Противобаллистической Системы".
23/04/2001 00:10-06:30
