Архитекторы - [22]

Я попытался двигаться в пустоте, загребая, как пловец, руками. Сначала не ничего не получалось, но потом кое-как приноровился. Сдвинулся с места. Поплыл. Ударился обо что-то головой. Это хорошо. Значит, есть за что уцепиться. Значит, здесь не только мрак и бесконечность.

Ощупал поверхность руками — вроде, кирпич. Шахта лифта? Поплыл влево, перебирая по стене руками, и тут ухватился за чьё-то тёплое лицо.

— Ты чего орёшь? — сказали мне из темноты, после того, как я перестал истерически барахтаться.

— Ты кто? — в свою очередь, спросил я.

— А ты кто?

— Я первый спросил.

— Ну и что?

Голос у него был спокойный. Приятного тембра.

— Меня зовут Дмитрий Игоревич.

— Ты ещё визитку дай… Димон, значит?

— Ага.

— Афанасий. — Мы пожали друг другу руки в темноте. — Давно здесь?

Он что, не слышал, как я провалился? Чёрт! Даже просканировать его не чем.

— Где-то час, — сказал я.

— Счастливчик!

— А ты?

— Да кто его знает! Может, неделю. Может, две.

И до сих пор жив. Получается, что время у меня есть. Если он не врёт.

— Афанасий, а как ты здесь очутился?

Он засопел в ответ.

— Вообще-то мне рассказывать по долгу службы ничего нельзя. Но принимая во внимание чрезвычайные обстоятельства… Видишь ли, мне тут одного человека поручили разработать.

— Кажется, понимаю. А зовут его как?

— Да это-то тебе зачем?

— Не Антон Юрьич?

Афанасий хекнул.

— А ты откуда?… Давно у него работаешь?

— Месяц.

— Ну, и как?

— Сам видишь, как.

— Понятно.

Помолчали.

— Он жулик? — спросил я.

— Нет, что ты. Уважаемый человек. Просто зацепки на него нужны.

— Зачем?

— Тема у него колоссальная. Неразработанная. Мы могли бы её вместе крутить. Как считаешь?

Я задумался.

— А ты тоже в лифте обратно спускался?

— Ага. — Голос его был полон презрения к самому себе.

Господи! Да о чем же это мы говорим?! Ведь тут каждая секунда может оказаться последней!

— Ты где сейчас в реальности сидишь? — спросил я.

— На работе, конечно.

— Значит, тебя скоро найдут?

— Не факт. У меня отдельный кабинет.

— И что, за неделю тебя никто не хватился? Уборщиц у вас нет, что ли?

— Я изнутри заперся.

— Слушай, Афанасий! Ты это… Если первым выберешься… Запомни мой адрес.

— Идёт. А ты мой.

Мы обменялись координатами и заставили друг друга их повторить по нескольку раз. И надо же, как вовремя!

— Кажется, меня кто-то тормошит. — То были его последние слова.

Афанасий оказался порядочным человеком. Пожалуй, самым порядочным из тех, с кем мне пришлось общаться в последние недели. В этот же вечер мы с ним отметили чудесное совместное спасение. Угощал я. И рассказывал тоже я. Всё, что сам знал. Афанасий остался доволен. И просил, если что, обращаться к нему, не стесняясь. Запросто.

***

Я собирал чемоданы, когда зазвонил мобильник.

— Алло!

— Привет! Антон Юрьевич тебя разыскивает. Ты где пропал?

— Да тут отлучиться нужно было.

— Сегодня вечером у него.

— Обязательно буду, — соврал я, и Викентий отключился.

Нет, с меня достаточно. Жили мы без этого до сих пор и ещё проживём столько же. Если не больше. Квалификация у меня высокая, руки растут откуда надо. Голова опять же…

До прихода такси, заказанного в аэропорт, оставалось полчаса. Достаточно, чтобы заглянуть на участок. А то неизвестно, когда теперь в следующий раз.

Группа разновозрастных, но одинаково потрёпанных людей толпилась у бытовки, изучая карту сайта с единственной страницей.

— Здравствуйте! — поприветствовал меня один из них, белобрысый и веснушчатый. — Кто здесь владелец ресурса?

— К вашим услугам.

Все обратили свои взоры на меня.

— Мы — неправительственная организация, — сказал белобрысый. — Ищем хостинг. По возможности, бесплатный.

— Как называетесь?

— Общество пострадавших от «живого интернета».

Обалдеть!

— А кто здесь пострадавший?

— Все. Вот, у него кредитку украли. На сто драхм лимита.

Парень с ярко выраженными признаками лоха в седьмом поколении выдвинулся вперёд.

— А у меня девушку увели, — сказал какой-то бесформенный толстун.

Все закивали головами, подтверждая его слова.

— А вот он выйти из интернета не может. — Белобрысый показал пальцем на средних лет дяденьку с руками-печатями и со свиным пятачком вместо носа.

— Это же спамерский бот!

— Так что теперь, он не достоин сострадания?

И то правда.

— Ладно. Живите пока. Но только митингов здесь не устраивать и за чистотой следить. Ясно?

— Ясно!!! — хором ответил народ.

— В баньку сходите, — посоветовал я.

— А можно?

— Нужно.

В это время мне позвонили. Да, сюда тоже уже связь добралась.

— Привет! — сказала «труба». — Это Сурок. Ты просил напомнить о себе, если что.

Я замялся, напрягая извилины.

— Ага. Подожди секунду. Ребята, а как вы новичков принимаете?

— Пусть приходит на сайт: live://poor-me.org. Там есть регистрационная форма.

— Сурок, ты там? Запиши адрес сайта. — Я продиктовал. — Зайдёшь, зарегистрируешься, а там тебе скажут, что делать.

Всё. На звонки больше не отвечаю. На вопросы тоже.

Я кинул прощальный взгляд на рисованные фасады небоскребов (десять верхних этажей одного из них согнуло ветром), на бытовку-пальму, на Сиднейский конференц-зал, и уверенно нажал «Exit».

Сергей Боровский

New York, 2009