Акулы из стали. Последний поход - [19]

– Старпома развели, – докладываю Антонычу шёпотом, – нет там никакой банки!

– Опять обманули?! – радуется Антоныч.

– Старпому – ни слова! – бубнит командир. (Как он всё слышит-то?)

– Чай, не ботфортом консоме хлебаем, тащ командир! – обижается Антоныч.

– Да? Ну вы-то понятно, трюмные – белая кость. А я вот всё время ботфортом норовлю!

– Это тёмное ракетное прошлое даёт о себе знать, не иначе!

– Не иначе, да. Хорошо, не штурманское хоть.

– Это да. Штурманское-то неизлечимо!

– Я всё слышу! – кричит Слава из рубки, ему там скучно, и дверь он держит открытой.

– Как будто это кому-то интересно – слышишь ты или нет!

Я же, как нормальный мальчик, всю жизнь мечтаю быть пиратом, хрен с ним, хотя бы космическим, раз уж двадцать первый век, а машину времени всё никак не изобретут! Пират же – романтика в самой высшей степени её проявления из всех доступных человечеству плюс возможность не ходить на работу к восьми или вообще являться на работу, налакавшись рома и орать там дурным голосом «Йо-хо-хо!!!». И это не считая мелких бонусов в виде эфеса от сабли вместо многомесячных ухаживаний и предварительных ласк, а также возможности умереть молодым, не страдая от старости и не мучая окружающих. И нет, я ещё не заблудился в своём повествовании, я вот к чему веду: с середины девяностых годов, мечтая о славной пиратской судьбе или просто читая книжки про пиратов, я всегда представляю себе образ пирата в виде советского военно-морского офицера Сергея Александровича – маленького, сухонького, но неутомимого, как трактор, и с чертовскими искрами в глазах. Вот уж где был бы Чёрная Борода (только без бороды) – матёрые испанские галеонщики писались бы в брюки, едва завидев на горизонте его флаг с начертанным на нём девизом: «Где ваш суточный план, блядь?! Не надо хлопать на меня глазами – у меня пилотку сдувает! Нет плана – считай, продал Родину, сука!»

Помню, первый раз гало в море увидел – самой луны видно не было из-за горизонта, а только дуга, абсолютно ровная и ярко-белая. И мы гребём прямо в неё. А в форточку на мостике не особо видать – нет широкого угла обзора, головой не покрутить в разные стороны и отсюда восторгов меньше.

– Сей Саныч, прошу разрешения подняться на мостик!

– Давай! Только не кури тут! Так стой!

– Офигеть, да! – и тычу пальцем в гало. – Красота, да, Сей Саныч!

– Ну.

– А что это?

– Ты дурак? В школе не учился? Ясно же что – Летучий Голландец, мать его!

– Да ладно. Тот самый?

– Как можно применить вопрос «тот самый» к предмету, который существует в единичном экземпляре?

– И что, нам теперь пиздец?

– Точно дурак! Вишь, цвет белый, значит, кормовой огонь горит, то есть он от нас съёбывает на всех парусах! Ссыт, сука!

– Врёте же?

– Кто врёт? Я вру?

– Не, ну не я же – я только вопросы задаю.

– Запомни – я никогда не вру! Ни-ког-да!!!

Сей Саныч погрозил кулаком в море и проорал в сторону горизонта:

– Врёшь, сука! Не уйдёшь!!! Иди сюда! Сражайся, как мужчина!

– Тише, – говорю, – Сей Саныч, боцмана же на руле разбудите!

– Йо-хо-хо! – крикнул старпом вниз рулевому.

– И бутылка рома! – радостно запел боцман.

– Никакого рома! Мы тебе не вшивые корсары! Трезвость, красота и слаженные действия! Вот наш девиз!

– А суточный план? – решил уточнить я.

– Не обсуждается даже!

И при всей своей удали, грамотности и ответственности подкупала в нём эта юношеская, ничем не замутнённая непосредственность в тяге к приключениям. Не, ну кто ещё мог додуматься следить за китами из подводного положения на тяжёлом атомном подводном крейсере стратегического назначения?

А если вам случится бывать где-нибудь у южных кромок северных льдов по воле случая или по служебной необходимости и встретятся вам киты, которые станут откликаться на имена Фаддей Фаддеич и Нина Петровна, то непременно кланяйтесь им от меня и узнайте, как там их детишки: здоровы ли, слушаются ли родителей и не дерзят ли старшим, переживая свой пубертатный период. Ещё передайте, что навестить их пока не смогу никак – я же не кит, мне на работу к восьми и так далее, а мечта моя пиратская с каждым годом тускнеет и шансов всё меньше остаётся, так что тоже не вариант, а так бы я обязательно. Да.

Красная пуля

Однажды наш помощник купил себе машину. Ай, ну как купил – просто не вовремя попался командиру под руку.

– Слушай, Серёга, надо бы мне ласточку свою продать, – говорил Сан Сеич после утреннего построения старпому. – Стоит она у меня, жалко же, а ездить мне всё равно, как оказалось, и некуда.

– Так а в чём проблемы-то? Сейчас и продадим! Вадос, поди-ка сюда!

А Вадоса вчера буквально помощником назначили, он и усов себе отрастить ещё не успел, настолько был зелен. Как помощник, естественно.

– Вадос. Как дела у тебя? Как новая должность? Не давит ли в плечах?

Вадос с удивлением, но некоторым предвкушением (потому что чудеса же случаются) посмотрел на свои мятые гравитацией, временем и подушками капитанские погоны:

– Нет, не давит пока! К сожалению.

И вздохнул, на всякий случай. Случаи же всякие бывают, ну вы меня понимаете.

– Это хорошо, что не давит! Это просто замечательно! Великолепно, я бы даже сказал! Вот знаешь о чём мы сейчас с командиром подумали?