Безвременье
— Время солнечных дней,
— Время честной игры,
— Время ставить шатры
— И стреножить коней.
— Время петь у костров,
— Слушать зов старины,
— Время рвнней весны
— И загадочных снов.
— Время это — обман,
— В мире времени нет. -
— Есть обломки побед
— И развалины стран.
Девушке со звездными глазами посвящается
Абсурд. Непонятная мозаика, неразрешимая головоломка. Принципы бытия разрушаются на глазах. Гаснут звезды, солнечный ветер больше не раздувает хвосты комет. То, что произошло — нереально, невозможно. Этого не может быть, потому что не может быть никогда. Тем не менее… Тем не менее… Что «тем не менее»? Что происходит? С чего все началось? Видимо, с плохого настроения.
У него было плохое настроение как минимум уже полгода. Депрессия, самая настоящая депрессия. Ему ничего не светило в жизни, а то, что он имел раньше, — утратил. Ему было все равно в буквальном смысле слова. Наверное, поэтому он и решил ввязаться в драку. Почему бы и нет?
Двое пьяных мужиков приставали к девушке со звездными глазами. Грустила ночь, холодный ветер гнал по асфальту мокрые листья. Девушка сопротивлялась как-то вяло и без всякой надежды на успех. Тоже депрессия? Он не был героем-победителем драконов и принцем-освободителем принцесс. Времена эти давным-давно захлебнулись в реке Лете, утащив за собой любовь и надежду. Осталась только смутная вера во что-то или в кого-то там, наверху, определяющего человеческие судьбы. Он жил быстротечными мгновениями реальности, сиюсекундным настроением, жил по принципу «почему бы и нет?»
Вопреки ожиданиям пьяная драка не состоялась, мужики поворчали, поматерились, постучали кулаками себе в грудь и ушли. Лицо девушки ничего кроме усталости и растерянности не выражало. Звездочки в глазах померкли.
Он… Что же он сделал? Да, он взял ее под руку и сказал: «Давайте я доведу вас до дома.» «Где вы живете?» — затем спросил он. «Что же вы молчите? — проговорил он, не получив ответа. — Какая-то вы потерянная. Пойдемте.»
Девушка молча подчинилась. Ветер плакал и жаловался, лужи отражали холодный свет фонарей, в старом доме, в единственном тлеющем окне играл скучную песню маг. Они сделали несколько шагов и вошли в туман.
Клубы дыма над сгоревшей дотла избой, утренняя дымка над глубокой рекой. Болотные огни и зловонные испарения. Свежий туман над красно-зеленой равниной. С чем еще можно сравнить странное ощущение безвременья и беспространственности, когда не различаешь предметы в двух шагах впереди, когда потеряны стороны света, и земное притяжение вот-вот отпустит тебя в седую пустоту?
Что общего между подобным ощущением и иллюзорной видимостью сырой камеры (ТЮРЕМНОЙ?) с низким потолком и идеально каменными стенами? Что общего между утренней дымкой под солнцем и спертыми парами воздуха, обнимающими тусклую маленькую лампочку?
Этого не может быть, потому что не может быть никогда. Человек не переносится в одно короткое мгновение из одного неуютного места в другое, еще хуже. Телепортация пока не изобретена.
Девушка очнулась и осматривается по сторонам. Испуг и недоверие написаны у нее на лице. Взгляд на мгновение потускнел, затем зеленые звездочки вспыхнули с новой силой. Интересно, смогут ли они полыхать ярче мерзкой двадцатипятиваттной лампочки? Или они сумеют прожечь дырку в стене, расплавить камень? Расплавить каменное сердце? Наверное, чудовищное ощущение, когда раскаленная лава жжет тебя изнутри, пытаясь пробиться в солнечный мир. То же самое, что выпить жидкое золото.
Мозг отказывается верить в происходящее. Мозг говорит: это сон. Рассудок твердит обратное. Глупо щипать себя за руку и хлопать по щекам. Человек в состоянии проснуться усилием воли… если он спит.
Кошмарная нереальность, нереальная кошмарность. Ты же всегда гордился логическим складом своего ума. Человеком-компьютером называла тебя твоя бывшая жена. И восхищалась одновременно твоими стихами. Двуликий Янус, кто есть ты настоящий, какое из двух «я» глубже и искренней?
Стоп! Опять же стоп, не будем отвлекаться по пустякам. Что мы имеем? Имеем мало, почти ничего. Сон ли это? Теоретически — да. То, что произошло — чушь собачья, такого не бывает. С другой стороны, все когда-нибудь бывает в первый раз. Это не доказательство. Теоретически — сон. Практически, объективно, реально — нет. Я бы давно проснулся. Реальная духота, реально-сырые стены, нож в кармане…
Да. В кармане брюк — нож. Интересно, не правда ли? Ты всегда мечтал иметь выкидуху — с кровостоком, с лезвием из медицинской стали, настоящий скальпель — не нож. Увесистая игрушка, приятно укладывающаяся в руку. Но у тебя никогда не было столь желанной игрушки, ты не мог себе этого позволить. А сейчас она у тебя есть. В правом кармане брюк,
Сложенный. Пружина сжата. Пружина готова зазвенеть при одном-единственном тихом нажатии маленькой кнопочки. Пушку иметь, конечно, круче, Но нож… Он придает уверенности в себе, он делает тебя неким хладнокровным лесным богом,
И опять не туда. Почему она так пристально на меня смотрит? Почему она молчит? Впрочем, ты ведь тоже молчишь, не так ли? Дурная привычка — разговаривать с самим собой. Правильно, а кому еще поведаешь то, что у тебя в душе творится? Конечно, только своей душе, самому себе то есть.
