Рыжая Анна
Вампиров не бывает. Дневник реалистки — 3. Судьба
Вампиры… И как я до этого докатилась? Влюбиться в известного персонажа фильмов ужасов и постоянно находиться на грани жизни и смерти. Так странно…Я знаю, что Марк и его семья любят меня, но все равно, они — хищники. Я чувствую себя своей в клетке со львами. И мне это нравится. Что нужно человеку для счастья? Каждому свое. И что оно вообще такое, это счастье? Деньги? Власть? Успех? Признание? Любовь, наконец? Хорошо, если все это у тебя есть. Но бывает и наоборот. Ничего. У меня вот, например, есть любимая работа, есть друзья, машину даже купила… Не было только любимого. Не заставишь же себя влюбиться по команде. Да и магазинов, где любимыми торгуют еще не придумали. Кстати, то-то я думаю, чего бы такое запатентовать…Вот оно! Теперь же у меня есть Марк. Что мне еще нужно? Ничего.
Какая отвратительная сегодня погода… Метель, ветрище, сырость вдобавок. Тоже мне начало апреля. Аномалия. Точно, простужусь. И машина как назло в ремонте. Нет, нет, я никуда не врезалась, я — аккуратный водитель, просто какая-то тварь проткнула мне колесо. И вот теперь я стою, озябшая и злая на остановке и жду трамвай. Именно сегодня мне не удастся посидеть в теплом рабочем офисе с чашечкой горячего кофе, а нужно ехать на встречу с одним очень важным дядей, и ничего хорошего она мне, по всей видимости, не сулит. В редакции началась эпоха дворцовых переворотов. Редактора, Аллу Сергеевну, уже сместили с должности. Значит, «попрут» и ее любимчиков, в числе которых и Алиса Стиль. Катя остается, остается также несколько матерых журналистов, работающих со времен царя, наверное…Ивана Грозного. Мое имя тоже небезызвестно в нашей среде, но в редакции я без году неделю, а если конкретнее, меньше года. В общем, позитив из меня так и прет. Наконец-то трамвай. Не прошло и ста лет. Девять часов утра. Куча народу, и всем надо влезть вперед меня! Ну щас, как же! Собрав все силы, я втискиваюсь-таки в двери и пристраиваюсь к окну. Промерзший город медленно просыпается. Я отрешенно смотрела в окно и вспоминала, как две недели назад Марк жил у меня дома. Я так давно хотела пригласить его к себе. А тут целых четыре дня… Мы жили, как настоящая семья. Утром я уходила на работу, а Марк оставался дома. Я это не к вопросу, кто должен содержать семью. Просто мы жили вместе, вместе засыпали и вместе просыпались, как и должно быть. Да что уж там, я считаю Марка своим мужем. Теперь на моем пальчике красуется изящное золотое колечко с камушком. Он сделал мне предложение! Это было так… Я даже не знаю, как это описать. Я просто жутко разнервничалась, засмущалась, чуть не расплакалась от волнения. Марк же долго еще смеялся надо мной за это. Бессовестный. Можно подумать, любимый мужчина каждый день предлагает мне выйти за него замуж.
Свадьба намечена на май. Я не верю в глупые приметы, что браки, заключенные в мае, недолговечны. Май — мой любимый месяц. Все цветет, все живет, дышит. Единственное время в году, когда природа поистине прекрасна. Свадьба будет в Петербурге. Гостям Марка ничего не стоит махнуть на пару дней за границу, а вот моим друзьям и родственникам… Жить мы тоже будем здесь. Марк все равно ничего не делает уже лет двадцать, во Франции или еще где-то его ничего не держит. Он решил открыть здесь свое дело. Не потому, что деньги нужны, а просто чтобы не было скучно. Думаю, это Серхио его надоумил. Да уж… Серхио тот еще воротила. У него несколько заводов во Франции, пара контор в Италии и Испании. На той неделе Серхио звонил мне и сообщил, что будет проездом через Петербург. Договаривается об открытии какого-то своего филиала то ли тут, то ли в Подмосковье. Я предложила остановиться на день у меня, зачем нужны гостиницы, когда есть свой человек? Но он почему-то отказался. Ох уж этот Серхио… Саша тоже частенько мне звонит. Как же я соскучилась по ее большим, красивым глазкам! Она звонит всегда, когда ложится спать. Вчера она сказала мне "Спокойной ночи, мамочка". Я чуть трубку не уронила. А потом ревела до полночи. От радости, разумеется. Только вот теперь я, наверное, черт знает, как выгляжу.
Так, надо настроиться на деловой лад. Волосы в хвост, строгий костюм, элегантное пальто, все серьезно. Уж если уволят, так хотя бы не за нарушение дресс-кода.
Моя остановка. Выхожу. Ой…сырость… Сейчас волосы повиснут. На предельной для девушки на шпильках скорости я забежала в административное здание, на первом этаже которого находился офис того самого важного дяди. Мельком смотрю в зеркало на входе и подхожу к офису. Шилов Роман Ильич. Сейчас меня или уволят или пошлют писать про дойку коров в селе "Хреновая роща".
— Доброе утро, — осторожно заглядываю, предварительно постучав.
— Доброе, — улыбается мне миленькая секретарша. Она хоть школу-то закончила?
— Роман Ильич на месте?
— Да…а вы…
— Алиса Стиль. Мы договаривались.
Девушка нажала на кнопочку и промурлыкала в микрофон:
— Извините, что беспокою, Роман Ильич. К вам Алиса Стиль.
— Пусть пройдет, — послышалось в ответ.
— Проходите, пожалуйста, — улыбнулась секретарша.
— Спасибо, — кивнула я и несмело потянула на себя ручку двери в кабинет босса. Вот он сидит в своем кожаном люксовом кресле. Лет сорок, не больше, ничем не примечательный, седеющий бизнесмен. Другое дело Серхио… Так, чего это я о Серхио? Меня сейчас с работы попросят, не о том думаю! Пиджак босса небрежно висел на спинке кресла. Странная картина, на такие кресла пиджаки не вешают. О чем я? Этому все можно, хоть ноги на стол. Это его офис. И издание, в котором я работаю, тоже его. Босс сидел в белой рубашке и полосатом галстуке как царь на троне. Только б не как Иван Грозный… Чего это я все про царя? На столе перед ним бумаги, пепельница, два стакана и бутылка виски. На такой случай у меня имеется дежурная улыбка.
