Аннотация:
Переработанная, дополненная и исправленная бета-версия. О том, как наш соотечественник отправился строить замок в фэнтэзи-Мир и что из этого вышло.
ЧАСТЬ 1. "Командировка в неизвестность"
ГЛАВА 1
***
В бюро по трудоустройству меня в очередной раз встретили равнодушные взгляды длинной очереди посетителей и засиженные мухами информационные стенды. Хмурая девушка - сотрудник, сидящая за стойкой, отделенной от зала толстым мутным стеклом, уткнулась в экран компьютера, в поисках возможной вакансии... а я внутренне уже готовился к очередному отказу.
Ну что поделаешь, не везет! Кризис в строительной отрасли. После того, как хозяин нашего последнего объекта - коттеджа в Наре, объявил, что его бизнес в упадке, а рассчитываться он будет кусками и долго, Рустам, (наш бригадир), плюнул на заповеди Аллаха и Уголовный Кодекс; за долги вывез с объекта две "Газели" утеплителя и сайдинга, и, смылся вместе с товаром. А мы - я, Леха - молдаван и трое узбеков остались сидеть на "незавершенке", все больше влезая в финансовую кабалу к продавщице местного киоска.
Ладно, она хоть женщина сердобольная оказалась: то макарон подкинет, то банку тушенки... Помогли ей картошку выкопать, так нам с собой целый мешок спроворила. Правда мелкой, как горох, но дареному коню, как говорится... Потом на объект приехали приставы. Долго совещались, мерили и писали, нам объявили, что хозяин - крупный мошенник и сейчас находится в СИЗО. Попросили освободить помещение, пригрозив скорым приездом миграционной службы, навесили на железные воротины замок... И все. Аллес. Можно хуже, да некуда.
Леха - парень не гордый, подался в примаки к нашему восьмипудовому картофельному благодетелю с красивым именем Алиса. Узбеки рассосались по друзьям и родственникам, коих в строящемся коттеджном поселке было пруд пруди, а я... Решил, что покорить Москву теперь уж точно не удастся, принял от молдавана буханку хлеба и пару жестянок перловки с мясом, которые он смог тайком вынести из под бдительного ока "таможни", обнялись на прощание, короче, отправился автостопом. Домой. На Урал. Благо, Рустам хоть паспорт оставил.
Обратный путь был долгим и тяжелым, даже вспоминать не хочется. А теперь, вновь оказавшись в своем родном маленьком городишке, я уже четыре месяца сижу безработным (редкие калымы не считаются), на шее у матери, выживая только за счет нищенского пособия, небольшого приусадебного хозяйства и урожая собранного осенью с огорода. Но маманя все равно радовалась, блудный сын, наконец, вернулся, и в хате вновь запахло мужиком (в смысле - табаком и бензином, поскольку я пытался починить доставшийся в наследство от покойного отца культиватор, скоро апрель, землю пахать дачникам, так им помогу, глядишь - денег дадут).
Диспетчер подняла голову.
- Извините, Сергей Валентинович, для вас пока вакансий нет. Приходите в следующем месяце! - хлопнула на бланке о получении пособия штамп и просунула документы в узкую щель под стеклом.
- Следующий!
"Вот тебе и три!", - подумалось, когда отходил от окошка. Работы в нашем ммм... поселке городского типа не найти. Люди держались за свои места руками, ногами и зубами. Что делать, наследие социализма. Раньше принадлежали Минобороны, решившему в конце девяностых резко поумнеть и избавиться от ненужных активов... Где теперь мне, здоровому сорокалетнему мужику, искать средства на пропитание? Да и дочке, Настюшке, помочь не мешало бы...
Неожиданно, кто-то тронул за рукав.
- Эй, уважаемый, - со знакомым акцентом обратились к моей скромной персоне.
Обернулся. Лицо кавказкой национальности улыбалось во все сорок четыре золотых зуба.
- Работу ищешь, да? Тут адному багатаму человеку памочь нада...
- Чем это, интересно? - настороженно спросил я.
- Да так, прывезти, увести, нычего сложного...
- Что ж тогда сам не идешь? Или тебе деньги не нужны?
- Как нэ нужны, зачэм?! У меня спина болыт, не могу...
- Так иди, лечи! На стоматолога, смотрю, денег хватило? - я резко развернулся и быстрым шагом отправился к выходу из конторы. Охранник на вахте посматривал на наш диалог с откровенным подозрением. Правильно! Плавали, знаем мы эти закидоны. Хорошая доза наркотика, и ты без паспорта, в рабстве у какого ни будь бека в ближнем захолустье. Выскочил на улицу, глотнул холодного мартовского воздуха, сощурившись, взглянул на солнце. Похоже, снега завтра не будет; плохо, так хоть дядя Боря, дворник из соседнего ЖЭКа, полтинник за помощь давал. Эх!!!
За рукав вновь потянули.
- Ну что еще, я ведь ру... - обернувшись, осекся. Передо мной стояло прекрасное создание неземной красоты. От такого сюрприза, дар речи пропал начисто, язык принялся задумчиво почесывать мозжечок, (или что там еще, отвечающее за гормоны), а глаза наслаждались видением чудесной фигуры, скрывающейся под застегнутым пальто незнакомки.
- Акимов Сергей Валентинович?
Утвердительный кивок.
- Закончили Челябинский Университет, архитектурно - строительный факультет, по специальности "возведение высотных зданий и сооружений"?
Вновь, утвердительный кивок.
- Недавно вернулись из Москвы, в настоящее время - безработный? - окончательно добила красотка детальным и глубоким знанием моей биографии. Мозжечок слегка отпустило.
