Понедельник, три часа ночи. Главное здание Универсальной библиотеки абсолютно пусто. В одном из полутемных кабинетов человек еще раз проверил содержимое карманов. Ключи, карточки, хирургические перчатки, пистолет. Набор отмычек — на всякий случай. Все на месте. Можно приступать.
Последняя уборщица ушла час назад. Здание патрулировали три охранника, но он спланировал свой маршрут с учетом их графика. Дежурные системщики с шестого этажа вряд ли пойдут куда-нибудь, кроме туалета или кухонной подсобки. Кроме этих людей, в здании никого не было, не считая программистов с седьмого этажа, куда он как раз и направлялся. Правда, они располагались в другом крыле и опасности не представляли. Сидели себе сгорбившись над клавиатурами, что-то там отлаживали или компилировали. Что еще могут делать программисты в три часа ночи? Он полчаса провел, наблюдая за их изображениями на мониторе, а они лишь иногда потягивались да снимали очки, чтобы помассировать глаза. Эти точно никуда не пойдут.
А если даже пойдут — одет он соответственно, чтобы не выделяться. Джинсы, кроссовки, кожаная куртка. Футболка с последней корпоративной вечеринки. Просто и неряшливо, как и должен одеваться программист. В таком камуфляже он легко сойдет за своего.
Мужчина посмотрел в окно. В небе над Вашингтоном дрожало желтое зарево, вымершие тротуары блестели, залитые светом уличных фонарей.
Пора.
Он спустился по служебной лестнице до седьмого этажа. Приложил электронную карточку к замку. Открыл дверь и вышел в коридор, стараясь ступать тихо, но не крадучись. Не следует забывать: ночью кондиционеры не работают и шаги звучат громче. Он приблизился к нужному кабинету. Сенсоры среагировали на движение, и свет внутри зажегся еще до того, как захлопнулась дверь. Человек поморщился: в этих офисах чувствуешь себя как в аквариуме, даже когда жалюзи на стеклянной стене плотно закрыты.
Он натянул хирургические перчатки и огляделся, пытаясь разобраться в окружающем беспорядке. Повсюду лежали толстые пласты бумаги. Горизонтальные плоскости были завалены распечатками, а вертикальные — облеплены вырезками из комиксов, программистскими шпаргалками и приказами начальства с грубыми комментариями на полях. Мужчина презрительно улыбнулся, вспомнив идеальный порядок, царящий у него дома и на рабочем месте.
Спинка стула и бока монитора пестрели наклеенными записками. «Зак, позвони мне! Стейси», «Зак, не забудь, завтра собрание. Р.», «Зак, какого черта?! Где обещанный скрипт?! Джим». В общем, ничего подозрительного.
Он начал с книг, перетряхнув все страницы. Затем стал изучать информацию на стенах, время от времени записывая что-то в блокнот. Покончив с этим, перешел к распечаткам, все до одной пролистал, потом просмотрел содержимое каждой папки. Ничего заслуживающего внимания.
Мужчина опустил руки и выругался. И застыл, испугавшись звука собственного голоса.
Щелкнув выключателем, он выскользнул в коридор — все так же тихо, но не крадучись, оставив дверь приоткрытой, как до его прихода.
Ему не удалось найти ничего интересного. С другой стороны, он не обнаружил никаких признаков потенциальных осложнений. И при этом ухитрился остаться незамеченным.
По крайней мере так ему казалось.
— Мод! Черт возьми, где мой новый лэптоп?
Пишон Мэтьюсон вылетел из кабинета и навис над столом секретарши.
Мод Грэм осадила его жестким взглядом поверх очков. Этот взгляд всегда напоминал Мэтьюсону ненавистную школьную училку. Он не мог отделаться от мысли, что Мод вот-вот хлопнет его линейкой по рукам или заставит прополоскать рот с мылом за сквернословие.
— В пятницу я лично отнесла ваш заказ в отдел закупок, мистер Мэтьюсон, — с расстановкой произнесла Мод.
— Да зачем же лично? Почему не с курьером?
Пишон закатил глаза. Пусть эта старая крыса отправляется на пенсию, если не может привыкнуть к современным порядкам.
— Вы дали понять, что заказ срочный. Поэтому я решила не полагаться на курьера. Зато теперь я знаю наверняка, что они получили заказ, и даже знаю, когда именно. А главное, они тоже знают, что я это знаю.
— Замечательно. Но где же тогда мой чертов лэптоп? — повторил Пишон.
— Сегодня всего лишь понедельник, мистер Мэтью-сон, — ответила Мод, — а доставка оборудования, как известно, занимает две недели.
— Ах, проклятие! Что же теперь делать? Будь это обычный компьютер, я бы подождал. Но не могу же я ехать в командировку без лэптопа! Гм-м… Послушайте, Мод. — В голосе Пишона появились жалостливые нотки. — А нельзя ли как-нибудь ускорить?
Он был уверен, что старуха Мод, если ее как следует попросить, на многое способна. Еще бы! Небось на каждого работника собирает досье, знает всю подноготную…
— Хорошо, мистер Мэтьюсон, я займусь этим, — отчеканила Мод. — А тем временем не будете ли вы столь любезны просмотреть и подписать отчеты за прошлую неделю?
С этими словами она отвернулась, как бы показывая, что прием окончен. Пишон вздохнул и покорно поплелся к себе в кабинет. Она права, отчеты следовало подписать до полудня.
Как только Пишон скрылся из виду, Мод открыла почтовую программу и написала короткую записку.
Кому: Тьюринг Хоппер
