Звук моего голоса - [15]

До той поры ты мог позволить течению увлечь себя. Ветерок из окна слегка качал занавески, вперед и назад; они бросали отражения на потолок — как солнечный свет на воде. Лежа на спине, ты смотрел прямо вперед и уже не мог сказать, лежишь ли на поверхности, глядя на струящиеся воды, или, как показалось через мгновение, ты уже на глубине и смотришь вверх, туда, где свет разбивается о дальнюю стену.

Глава 5

Звенел будильник. Продолжал звенеть.

Ты отключил его и остался лежать, окончательно проснувшись. Окончательно проснувшись, беспомощно и безнадежно. Утро понедельника. Мэри еще спит. Семь часов. На улице светло. Светло…

Семь ноль две. О’кей: встать, встать и идти. Встать, встать…

И одеваться.

Вниз и в кухню. Воду включить, тостер включить…

И в ванную. Плеснуть в лицо, слить в унитазе… И назад. Тост переворачивается, чайник наливается, осторожно, снеговик. Газ выключить, тост достать. Снеговик?

Снеговик. Посередине кухни. Стоит совершенно неподвижно. Смотрит на тебя. Улыбается.

Ты улыбаешься в ответ.

Снеговик раздвигает руки и машет тебе. Снова складывает их и улыбается. Наверное, тебе это снится. Должно сниться.

Ты на кухне: чайник, тосты, чай. Ты проснулся, оделся и идешь на работу. «Мажестик».

Но он здесь.

Он подмигивает.

Нужно выпить.

Нет.

Только не это. Тебе снится. Наверняка снится. Попробуем маленький тест.

И вот ты пробуешь тост и пробуешь чай. Ты щиплешь себя — а снеговик все смотрит.

И вот радио орет на всю катушку: новости с дорог; семь семнадцать; прогноз погоды, чудный летний день.

Снеговик хмурится.

Сменим на Брамса — снеговик начинает притопывать в такт снежной ногой.

Последний тест: протягиваешь руку для рукопожатия.

Снеговик не хочет.

Конечно, он не хочет! Это было бы слишком короткое и тающее знакомство. Вместо этого…

Ты берешь чайник и льешь кипяток на тыльную сторону ладони. И…

Ничего, ничего. А потом боль, боль… Боль.

— О’кей, — говоришь ты вслух. — Это не сон. Я совершенно уверен, что это не сон.

То есть либо в кухне стоит снеговик, либо тебе нужно выпить.

В кухне тепло, не так ли? И становится все теплее.

Тебе нужно выпить. Тебя уже трясет. Смотри. Выпить. Бренди. Или это, или снежное безумие. А тут так тепло…

Бутылка, стакан… За тебя, мой омерзительный!

И ничего. Ничего. Только снеговик смотрит.

Он не исчез. Он смотрит. Бренди тебя не взял. Не сильно. Совсем не взял. Но как становится жарко!

Еще бренди, побольше. Снова за тебя.

И снова ничего. Бренди совершенно не берет, и ты начинаешь потеть. Снеговик по-прежнему смотрит — если угодно, заинтересованно.

Еще один бренди, еще больше — и не останавливаться до самого дна.

— За тебя, исчезающий вид, — предлагаешь ты. А вот теперь, если угодно, снеговик выглядит немного обиженным.

Жара непереносима: пот стекает в глаза, течет по рукам. Ты вытираешь лоб; ты расстегнул рубашку. Ты с трудом дышишь — а снеговик тем временем продолжает смотреть, спокойный, не тающий.

Злее и злее, с каждым глотком — все жарче.

Бутылка пуста. Ты поджариваешься. Тебе нужен этот снеговик. Очень нужен. Рядом с ним холод так приятен. Тебе нужно дотронуться до него. Тебе нужно почувствовать его льдистый лоб рядом со своим — тебе нужна эта снежная прохлада.

Шаг в его сторону — ближе. Еще шаг. Ты протягиваешь руки, чтобы дотронуться до него; ты кладешь на него руку. Ты сильно нажимаешь на него рукой, и он начинает таять. Ты вонзаешь в него ладонь. Ты рубишь его вытянутой рукой. Ты хватаешь пригоршни снега и растираешь его на своих горящих лице и груди. Ты убиваешь его.

Неожиданно — звонок. Ты замираешь на мгновение, пойманный на месте преступления.

Звенит дверной звонок.

И тогда ты начинаешь громко смеяться, понимая, что никому ничего не узнать: улик не будет. Тебе нечего будет скрывать! Ты будешь терзать снеговика, пока он полностью не растает. Пусть звонок звенит, ты откроешь, когда…

* * *

Семь часов. Звенит будильник. Утро понедельника. Мэри отключила его и снова легла.

— Боже, как я устала! Понедельники!

Было чудное летнее утро, а ты чувствовал себя отвратительно. Ты не ответил жене, лежал тихо. У тебя достаточно дел — просто лежать и чувствовать себя отвратительно.

— Тебе пора вставать, Моррис, — проговорила она. — Уже почти пять минут и…

— Знаю, знаю, — прервал ее ты, но не зло. Ты не был зол.

— Просто напоминаю. — Мэри повернулась и поцеловала тебя.

Время вставать. Нужно вставать. Понедельник, утро в стиле «Мажестик»: новые одежды на новую неделю. Еще одна бисквитная неделя.

Ты стал одеваться.

— Ничего, если я открою занавески? — Ты стоял у окна.

— Почему нет? — ответила Мэри. — Похоже, на улице солнце.

Она была права. Солнце уже успело нагреть окна — даже до деревянной рамы было приятно прикасаться. За окном та часть лужайки, которая ближе к дому, была ярко освещена, а другая оставалась в ранней утренней тени. Занавес поднят, как для первой сцены, подумал ты про себя: летний день, бисквитный день, восхитительный день!

— Я поставлю чайник, — сказал ты и отправился вниз.

Ты зашел в кухню и включил радио, заполнившее помещение концертом Вивальди — опус 3, номер 8 для двух скрипок. Один из твоих любимых. Было очень тепло, поэтому, налив воду и поставив чайник на газ, ты открыл заднюю дверь. Постоял несколько мгновений на свежем воздухе, глубоко вдыхая, потом зашел назад, чтобы положить хлеб в тостер.