Золотая кровь - [3]

— Это опять произошло?

— Да. — Прошипела мама. — Только теперь в главной роли я.

То, что произошло дальше, я помню урывками.

Помню, как меня избивали прямо в гостиной. Помню, как я пыталась сдержать свой собственный крик, так как если я буду кричать, будет ещё хуже. Ведь соседи могут услышать. Помню безразличный взгляд мамы, который смотрел то на меня, то на отца, как тот хладнокровно опускал свой кулак на моё лицо. Снова. И снова. Помню, как меня поволокли в подвал, и моё уже избитое тело добивали косяки и выступы, которые попадались по пути. И уже на краю уплывающего сознания в мою голову вбились слова, которые я уже не забуду никогда.

Надо было убить её. Может, с её смертью это прекратиться.

Эту ночь я отчаянно пыталась сдержать кашель, рвущийся наружу. Но не смогла. Кашель острой болью отзывался в моих лёгких, слёзы смешивались с кровью на моём лице. В ту ночь я мечтала умереть. Но это было слишком просто, не так ли?

Через пару дней были похороны. И меня на них не было. Я всё ещё лежала на бетонном полу в подвале, в тайне надеясь, что про меня забудут, и я умру. Это бы решило многие проблемы. Но про меня не забыли. Спустя ещё пару дней после похорон, тяжёлые двери подвала открылись, и в свете утренних лучей солнца на пороге показался силуэт отца. Он изрядно поседел за эти дни, щетина стала гуще, а в глазах поселилась пустота. Он любил её. Как и я. Но разве хоть кого-то интересовало, какого мне? Через что приходится проходить мне? Конечно, нет. Всем плевать.

С тех событий моя жизнь приобрела стабильность. Если это можно так назвать. Пару раз в неделю меня преследовал запах смерти, а я всё так же отправлялась в подвал и пережидала очередной приступ кашля. Собственно, подвал и стал моей спальней. А отец со мной не разговаривал, даже усердно избегал. Он винил меня в смерти мамы, и до сих пор считал, что во мне поселился бес. Может так оно и есть?

Из язвительной, оптимистичной девушки я превратилась в унылую версию себя. Мои густые волосы цвета воронова крыла стали тусклыми паклями, которые я начала заплетать в тугую косичку. Скулы заострились, губы потрескались, а глаза серого цвета начали сливаться с моим внешним видом. И в них поселилась такая боль, что теперь мало кто изъявит желание хотя бы заглянуть в них.

В свои двадцать у меня не было даже своей собственной кружки. Я не могла себе позволить поехать учиться в другой город из-за отсутствия финансов. И мне пришлось перейти на домашнее обучение в шестнадцать лет из-за запрета покидать дом. Ведь кто-то по моей вине мог умереть. Так считали родные. Как выяснилось позже — так оно и есть.

Я — причина смерти моих близких.

С горем пополам в девятнадцать лет у меня получилось выпросить часть свободы. Отец дал добро на трудоустройство. И то, это добро было дано лишь с тем условием, что всю зарплату я отдаю ему, и после работы сразу же еду домой. Отец же благополучно эти деньги пропивал. Но мне было всё равно. Хотя бы восемь часов в день свободы у меня имелось в наличии.

Вы, наверное, спросите, что же это за жизнь такая? Почему я не вырвусь из этого плена, и не построю свою жизнь так, как я сама того захочу?

А я вам отвечу.

Я не знаю, как жить по-другому. Просто не умею.

Куда бы я не пошла, меня повсюду преследовал приторно-сладкий запах с характерной кислинкой. Где бы я ни находилась, вокруг меня умирают люди.

Смерть стала моей сестрой и подругой. Она окружает меня, и никогда не оставляет одну.

Глава 1

Понедельник. Многие люди, приходя на работу в понедельник, начинают жаловаться на то, что выходные прошли слишком быстро. Мол, они не успели отдохнуть и уладить все дела. В эти моменты я начинаю им завидовать. Как бы мне хотелось так же сильно жаловаться на понедельник и радоваться пятнице, как это делают нормальные люди. Но выходные для меня — это катастрофа. А понедельник — спасение.

Именно в выходные дни отец напивается до беспамятства и при виде меня он звереет моментально. Будто мы находимся в Испании на корриде, и я та самая красная тряпка, а он бык. И тут работает та же схема: либо я даю себя разодрать, либо мне удаётся вовремя увернуться. Вот только красной тряпкой управляет матадор, а мной чувство самосохранения.

Каждый понедельник, приходя на работу, я выслушиваю множество историй от своих коллег и просматриваю тысячу фоток с очередной гулянки. Будто мне есть дело до их свободного времени. Но почему-то все решили, что эта информация для меня жизненно необходима.

Я же благополучно игнорирую чужие истории, и увиливаю от расспросов к моей скромной персоне, которые неумолимо следуют после.

— Лея, привет. — Мои мысли прервала стройная девушка с каре светлых волос и в строгом чёрном костюме. А за ней, в дверном проёме, замерли две коллеги, которые периодически перешептывались за спиной блондинки кидая взгляды в мою сторону. И я не могла не отметить, что одна из них смотрела на меня с неприязнью. Они были очень похожи друг на друга, скорее всего являясь сёстрами. Но всё же, у них имелись отличительные черты. У одной девушки была полная фигура и пухлые губы, над которыми можно было заметить родинку. Эта девушка сразу же приковывала к себе взгляды. А вот у другой была худощавая фигура и острый взгляд, который мне сразу не понравился. Тем временем, пока я их рассматривала, блондинка продолжила: