Жук золотой - [122]

Далеко позади остался Залив Счастья, где сторож-истопник Коля Федосеев и моторист Паша Шишов сидели у костра и желали мне ясной, без туманов и айсбергов, погоды. А еще они желали мне обязательно встретить касаток, властительниц здешних пространств. «Наши парни их ловят живьем! – сказал Паша, – строгое занятие!»

Паша всегда говорил образно. Мы тогда выпили по чарке доброго вина. На дорожку. И закусили черным хлебом с красной икрой. Сверху присыпанной луком. Для хруста. Так у нас и на Амуре, и на побережье принято. Романтический бриз из залива накрыл нас своим бескорыстным крылом. Уже наступала ночь, и я заметил огоньки на побережье океана. Паша сказал, что так здесь иногда светятся скалы. Коля намекнул на костры памяти в честь погибших на краю земли героев. А может, кто-то разводил сигнальные огни, чтобы помочь мне морем дойти до залива Рейнике? Оттуда, с лежбища сивучей и птичьих базаров, останется один прыжок, уже на вертолете, до бухты Абрек, на острове Малый Шантар. Мне было нужно дойти именно туда. Звала семейная легенда. Осенью 1947 года парусно-моторную шхуну моего отца-мичмана затерло льдами в проливе Линдгольма. Всей командой они зимовали в старых землянках еще американских китобоев. Многие переболели цингой, но все выжили. Пили хвойный настой. Там юный мичман-рулевой, примостившись у светильника из нерпичьего жира, писал письма-открытки своей возлюбленной. Моей будущей маме. Открытки он делал из листков судового журнала. Сам их разрисовывал китами, которых не счесть на траверзе бухты Абрек. Отправить открытки он не мог. Экипаж сняли с острова весной. Почему-то я точно знал, обнаружив спустя полвека остатки пожелтевших листочков в семейном архиве Клавдии Кирилловны, что мне нужно там побывать. Я не стал рассказывать про китов Паше и Коле. И про тусклый огонек светильника. Они и так поверили мне. И предупредили о частых айсбергах высотою с дом, выплывающих из тумана в проливе Линдгольма. Даже в июле. Но прежде чем достичь бухты Абрек, мне нужно было сделать по дороге еще одно дело. Мне нужно было точно выйти на берег залива Куприянова. Что прямо по курсу, недалеко от Шантаров. Сход нулевой. То есть на этот раз дойти обязательно.

Водитель-ас Радюковский бросал свой джип с рифлеными колесами по каменистой дороге, по бревенчатым гатям через мари. Мы скрывались в распадках со свежими следами медведей на глинистых обочинах и наконец вошли в зеленый тоннель. Кроны деревьев сомкнулись над нами. Джип, по оси в воде, шел руслом нерестовой речки. Горбатые рыбины, отметавшие икру, убегали от нас вниз, по перекатам. Зачем лососи возвращаются на тёрки – места нерестилищ, где икринки превращаются в мальков, а затем скатываются в глубины океана? Как они находит путь назад? Так когда-то начиналась моя повесть.

Отметавшая икру рыба гибнет здесь же.

Поэтому здесь пахнет тленом.

Тушки рыбы устилают берега.

Наконец, дорога вынырнула на крутой берег. И мы увидели группу деревьев под обрывом. И стало ясно, что деревья посажены рукой человека.

– Справа мыс Литке, – сказал Слава, – вон там, за урочищем Тывлино, бригада Ромы ловит морскую касатку для океанариумов. Видишь вышку? Значит, мы вышли точно. Залив Куприянова. Одевай, дядь Саш, майку!

Я надел майку «Вечерняя Москва» задом наперед, чтобы был виден логотип газеты. Взял в руки бинокль и карабин. Так все-таки посолидней. Не Хемингуэй, конечно, но зато в бандане цвета хаки. Слава нажал кнопку фотоаппарата.

Леша Радюковский, на границе морского прибоя и мелких ручьев, сочащихся сквозь скалы, выкопал ямку: «Пробуй!»

Поразительно!

Ямка наполнилась родниковой водой. Два начала.

Наступал момент истины. Дьявол дергает нас за веревочки.

Бог выводит на тропу.

Наконец-то, через много лет, соединилось все. Семейная легенда, найденная в старой шкатулке. Моя мечта стать адмиралом. Мама-учительница в крепдешиновом платье, ждущая своего мичмана на угрюмом мысу.

И дядя Вася Забелин тоже сейчас стоял перед огромным и седым пространством. И контр-адмирал Куприянов. И Саня Григорьев из «Двух капитанов», и Катенька Невельская, маленькая девочка, не перенесшая голода на зимовье Петровском, и лейтенант Бошняк, и гиляк Позя, проводник Амурской экспедиции… И еще одна Катя. И моя учительница по литературе Тамара Спиридоновна Скворцова. И обе моих внучки, Юля и Нина.

Да и много кто еще в тот момент стоял рядом со мной.

На том берегу, куда я шел не один десяток лет.

Где родниковая вода не разбавляется морской солью.

Самое главное – все они были живы.

Мама, отец, бабушка Матрена, дядя Абдурахман, майор Тепленький, Хусаинка, Лупейкин, Женя Розов, Серега Бурыхин.

Костры в океане горели в их честь.

И вели за собой, на Шантары.

А может, еще дальше.

Как большие и усталые лососи, мы возвращаемся на побережье, к речкам своего детства. Нельзя объяснять – зачем.

«…мы были как бы всеми забыты и отданы в жертву случайности и голодной смерти. Особенно было тяжело бедной жене моей, имевшей больного ребенка… Это была первая моя дочь Екатерина, которая умерла в скором времени от голода». Г. И. Невельской. «Подвиги русских морских офицеров на крайнем Востоке России».