Жизнь, прожитая не зря - [53]

Шрифт
Интервал

— Похоронить бы надо, — сказал солдат после долгого тягостного молчания. — Я чехам скажу, что сам могилу выкопаю. Пусть только лопату дадут.

Он набрал в лёгкие воздуха и зычно крикнул:

— Султан! Султан! Гаджимурад!

Никто не ответил.

— Султан! Иди сюда! Султан!

— Гаджимурад! Сюда иди! — подхватил Сослан.

Минут десять они кричали вдвоём, без умолку. Никто не отзывался. И когда невольники начали уже хрипнуть, послышался, наконец, шум отворяемой двери, по двору протопали грузные шаги, и над решёткой склонилось лицо Султана, смурное, землистого цвета, опухшее от водки. Чеченец щурил глаза, всматриваясь в сумрачную глубину ямы.

— Чё стало? — спросил он.

— Дед Богдан умер.

Он глянул недоверчиво.

— Чё, в натуре?

— Посмотри сам. Видишь, окоченел уже, — Станислав попытался согнуть и разогнуть руку старика, но та почти не поддавалась.

Султан вгляделся в пожелтевшее лицо покойника и понял, что невольники говорят правду.

— Похоронить бы надо, Султан!

— Негде его хоронить. Нету места, — чеченец задумчиво скрёб затылок пятернёй.

— Я сам, один похороню. Разве за станицей нет пустой земли? Ты только лопату дай, — настаивал Станислав.

— Да, дай лопату. Хоронить надо, — поддержал Сослан. — А-то нельзя, чтоб здесь лежал. Вонять будет.

Султан молчал. Его мучило сильное похмелье, и он едва соображал. Мысли, словно выкопанные зимой черви, копошились в мозгу нехотя и лениво.

— Мы сами всё сделаем. Только лопаты дай, — настаивал Станислав.

Наконец Садаев опустил вниз лестницу.

— Ладно, вытаскивайте его. И сами тоже вылезайте. Хватит отдыхать.

Солдат полез первым, держа покойника за ворот. Сослан лез следом, прихватив за ноги. Дед Богдан показался им на удивление тяжёлым, они даже его едва не уронили.

— Быстрей! Быстрей, — подгонял Султан сверху.

Наконец, тело с трудом вытащили из зиндана и положили на землю.

— Сперва тут всё уберите, — и чеченец указал рукой на заплёванный, засыпанный гильзами и битым стеклом двор. — А потом, когда Гаджимурад вернётся, я скажу ему, чтоб отвёл вас на свалку. Там его закопаете, — и он брезгливо тронул ногой труп.

Станислав вздрогнул, впился в Садаева глазами. Неужели это тот самый шанс, в который он верил, которого так ждал? Неужели Султан сейчас действительно один в доме? Он быстро взглянул на осетина. Тот тоже сделался собран, напряжён.

Но вдруг здесь есть с ним кто-то ещё? Это надо проверить немедленно. Сейчас же.

Султан действительно был один. Гости уехали ещё вчера. Вместе с родственником в соседнюю станицу отправились и жена с сыном. Они должны были вернуться лишь сегодня к вечеру. Если б Садаев не был с похмелья, то он ни за что не выпустил бы всех рабов из зиндана сразу, пусть даже они и надёжно закованы. В крайнем случае, выпустил бы кого-нибудь одного, оставив остальных двоих сидеть в яме.

Но после четырёхдневной дикой пьянки он совсем ничего не соображал. Чугунная голова трещала, разламывалась, глаза смотрели осовело, тупо. Он забыл привычную осторожность.

Ему стало жалко кандалов, в которые были заключены ноги покойника. Хорошие, надёжные кандалы, не хоронить же его вместе с ними. Ещё пригодятся, чтобы заковать нового раба. Скребя затылок, Султан мучительно вспоминал, где находится ключ от них.

— Здесь стойте, я сейчас приду, — приказал он невольникам. — Это сперва снять надо, — и, указав рукой на оковы, он развернулся и пошёл к дому.

— Слышь, Стас. Он правда один. Если бы жена была дома, он сам бы ни за что не пошёл, ей бы крикнул, чтоб ключ принесла, — быстро зашептал осетин, едва хозяин прикрыл за собой дверь.

— Сейчас. Проверим.

Станислав, нагнувшись и придерживая цепь рукой, чтобы не скрежетала, кое-как, враскоряку, нелепо приседая, подобрался к двери и прислушался. Султан закрыл её неплотно, оставив широкую щель.

Внутри поначалу всё было тихо. Но вот он различил шаги, неясное бормотание, снова шаги. Чеченец бродил по комнатам и никак не мог сообразить, куда же засунул ключ. Вот он прошёл мимо двери раз, затем другой. Рылся где-то, ворчал недовольно.

«Вроде и правда свалили все. Сына точно нет, жены, кажись, тоже. Эх, чёрт, неужели?» — Станислав затаил дыхание, вслушиваясь напряжённо, ловя малейший шорох.

Он прокрался вдоль стены и осторожно заглянул в окна. Это была как раз та комната, в которой пировали гости. Он увидел сдвинутые воедино столы и пустые стулья вокруг них, грязную посуду, бутылки, разбросанные по заляпанной жиром скатерти куски хлеба, мясные огрызки. Станислав заглянул в другое окно, затем ещё в одно. Те комнаты также оказались пустыми. И он понял, что Султан действительно в доме совсем один.

Посреди двора стоял одинокий хозяйский «Джип». Надо действовать немедленно, сейчас же! Эх, только бы в машине был бензин!

Солдат пошарил глазами вокруг. Поднял крепкий продолговатый камень и спрятал за пазуху.

— Отвечаю, один! Нет больше никого в доме, — едва не крикнул от радости Станислав, возвращаясь назад.

— Сейчас как выйдет и нагнётся, чтобы оковы снять, — я ему камнем по башке долбану. А ты хватай за ноги и вали на землю, не давай вырваться. Главное, ноги держи, ноги, — сказал он Сослану, торопливо вернувшись назад.


Рекомендуем почитать
Вниз по Шоссейной

Абрам Рабкин. Вниз по Шоссейной. Нева, 1997, № 8На страницах повести «Вниз по Шоссейной» (сегодня это улица Бахарова) А. Рабкин воскресил ушедший в небытие мир довоенного Бобруйска. Он приглашает вернутся «туда, на Шоссейную, где старая липа, и сад, и двери открываются с легким надтреснутым звоном, похожим на удар старинных часов. Туда, где лопухи и лиловые вспышки колючек, и Годкин шьёт модные дамские пальто, а его красавицы дочери собираются на танцы. Чудесная улица, эта Шоссейная, и душа моя, измученная нахлынувшей болью, вновь и вновь припадает к ней.


Блабериды

Один человек с плохой репутацией попросил журналиста Максима Грязина о странном одолжении: использовать в статьях слово «блабериды». Несложная просьба имела последствия и закончилась журналистским расследованием причин высокой смертности в пригородном поселке Филино. Но чем больше копал Грязин, тем больше превращался из следователя в подследственного. Кто такие блабериды? Это не фантастические твари. Это мы с вами.


Офисные крысы

Популярный глянцевый журнал, о работе в котором мечтают многие американские журналисты. Ну а у сотрудников этого престижного издания профессиональная жизнь складывается нелегко: интриги, дрязги, обиды, рухнувшие надежды… Главный герой романа Захарий Пост, стараясь заполучить выгодное место, доходит до того, что замышляет убийство, а затем доводит до самоубийства своего лучшего друга.


Маленькая фигурка моего отца

Петер Хениш (р. 1943) — австрийский писатель, историк и психолог, один из создателей литературного журнала «Веспеннест» (1969). С 1975 г. основатель, певец и автор текстов нескольких музыкальных групп. Автор полутора десятков книг, на русском языке издается впервые.Роман «Маленькая фигурка моего отца» (1975), в основе которого подлинная история отца писателя, знаменитого фоторепортера Третьего рейха, — книга о том, что мы выбираем и чего не можем выбирать, об искусстве и ремесле, о судьбе художника и маленького человека в водовороте истории XX века.


Осторожно! Я становлюсь человеком!

Взглянуть на жизнь человека «нечеловеческими» глазами… Узнать, что такое «человек», и действительно ли человеческий социум идет в нужном направлении… Думаете трудно? Нет! Ведь наша жизнь — игра! Игра с юмором, иронией и безграничным интересом ко всему новому!


Ночной сторож для Набокова

Эта история с нотками доброго юмора и намеком на волшебство написана от лица десятиклассника. Коле шестнадцать и это его последние школьные каникулы. Пора взрослеть, стать серьезнее, найти работу на лето и научиться, наконец, отличать фантазии от реальной жизни. С последним пунктом сложнее всего. Лучший друг со своими вечными выдумками не дает заскучать. И главное: нужно понять, откуда взялась эта несносная Машенька с леденцами на липкой ладошке и сладким запахом духов.