Жизнь номер 2016: Песни девочки не со звёзд - [7]
Рука ужасно болела.
Я села на корточки и промыла рану в воде. Из дыр потянулись кровавые змеи.
Обращаться за помощью не хотелось. Таскаться в город под солнцем затем, чтоб тебя укололи в живот — сомнительное удовольствие. Притом, что Фиест не бешеный, а самый обычный маньяк.
Надо было переодеться. Я выбрала уголок под деревьями.
Я озиралась, а руки тряслись. Нога запуталась в плавках, и я упала на камни. По ноге заструилась кровь.
Ну, блять!
Нервы не выдержали, и я разрыдалась. Совсем не от боли. Слишком долго копилось в душе дерьмо, а в лагере не поплачешь.
За спиной захохотали.
— Тёлка рыдает, смотри!
— Это Котя, та ещё дура! Видел, сегодня в столовой?
Я натянула плавки. Вскочила. Увидела двух пацанов.
— Быстро свалили! Порежу!
Они удивлённо заржали:
— Чем? Трусами? Ну ты и дура!
И, сплюнув под ноги, важно, вразвалку, ушли.
Больше рыдать не хотелось. Пошли они все!
Я разбежалась, и через миг — летела сквозь облака серебряных брызг.
Вода смоет кровь и залечит раны.
Я поплыла так далеко, что берег превратился в полоску. Я не боялась воды, течения, смерти. Боялась я только людей.
Вернувшись на берег, я обнаружила, что подгорела. Обычный мой отдых на пляже — сидеть в глубокой тени, намазавшись кремом с SPF50+.
Так я и сделала. До обеда сидела, глядя на баржи и размышляя о чепухе — о том, что я чувствую к Злате или Мурлыке. Даже, пыталась представить, что они чувствуют по отношению ко мне.
После обеда болталась по корпусу, стараясь не встретить людей. Поужинала, а на закате вышла на крышу.
Мурлыка задерживался, и я беспокоилась. Телефон не отвечал. Прокушенная ладошка распухла и покраснела. На боль я старалась внимания не обращать.
На парапете сидела стайка девчонок. К сожалению, это не наша с Мурлыкой личная крыша. Я спустилась во двор и пошла к развалинам старой котельной, решив попрощаться с Солнцем на здоровенных баках — Мурлыка их звал резервуарами для мазута.
Обогнув бак, я застыла.
Вот невезуха! По бетонной площадке бродил Илья.
Я замерла, прижавшись к стене.
Илья подошёл к лесенке, идущей на крышу, но лезть не стал. Потрогал ступени и поручни. Подошёл к стенке бака. Прижался всем телом и постоял, демонстрируя красивый затылок.
Что он делает?
Воспользовавшись моментом, я перебежала дорожку и спряталась за кучами покорёженного железа и погнутых труб.
Надёжное место! Тут он меня не заметит.
Илья долго гладил металл, будто девичью грудь. Потом отодвинулся от стены, и я заметила, как у него топорщатся шорты.
Вот бред! Красавцам теперь нужны не девчонки, а ржавые баки? Он что, котельную трахать собрался?
Всё это было за рамками моего понимания, и стало немножечко страшно.
Илья сел на корточки и погладил бетон. Потом стянул шорты и…
Не то, чтобы я не знала, что мальчики срут. Срут даже девочки, дело обычное. Вопрос только в том, при каких обстоятельствах.
Я убеждала себя, что всё хорошо.
Подумаешь! Он тут гулял, захотел, ну и…
Но, что-то древнее и животное в глубинах души не верило доводам разума. Оно насторожилось и даже не думало успокаиваться: «Люди так себя не ведут, во всех этих действиях нет никакого смысла. Значит, Илья — не человек, только им притворяется. Держи, Мика, ухо востро!»
По телу бежали холодные волны, несмотря на жару появилась «гусиная кожа».
Илья дотронулся до блестящей кучи говна и стал мастурбировать. Пихнул пальцы в рот и сразу же кончил.
Я закрыла глаза, впилась ногтями в ладонь, набрала воздуха в лёгкие.
Не кашлять и не блевать!
Кровь шумела в ушах. Древний внутренний страж вопил: «Опасность! Опасность! Беги!»
Я не слушала. Сидела, прижавшись щекой к обломку трубы и пыталась унять инстинкт: «Всё хорошо. Ты зря всполошился… Какая опасность? Это мальчишка, а не солдат!»
Плыть среди красной тьмы опущенных век было жутко. Казалось, что в горло вцепится подкравшийся злобный Фиест. Я приоткрыла глаза, но смотреть могла только в траву.
Илья! Ну и мерзость! А я ведь его когда-то любила! Наверное… И если бы он тогда захотел, не отказалась бы от поцелуя.
В трубах пел ветер, и что-то шуршало в траве. Казалось, я чувствую запах дерьма. Скорее всего, это были фантазии.
Так прошло минут десять-пятнадцать. Потом, я решилась и посмотрела.
На площадке за баками не было никого. Только куча дерьма — в подтверждение того, что история мне не привиделась.
Я посидела ещё минут пять, озираясь, и побежала в корпус. Двигаться было непросто — тело не слушалось и заплетались ноги.
Сколько я видела странных мужчин! Теперь представитель сильного пола решил, что лучший способ для размножения — трахать собственное говно.
Хотела бы я над ним посмеяться…
Но, я не могла. Было мучительно страшно.
Девчонки сразу накинулись:
— Где ты шатаешься? У нас будут гости. Накроешь на стол! Должен ведь быть от тебя хоть какой-то толк.
В этот момент позвонил Мурлыка.
— Я внизу. Поможешь подняться?
Неужели он так обдолбился, что не может идти?
— Я на секунду! — бросила я девчонкам и побежала вниз.
— Получишь! — полетело мне вслед.
Мурлыка сидел на пластмассовом кресле в холле. Глаза необычно ясные, лицо в ссадинах и кровоподтёках.
— Что случилось?
— Попался трудный клиент. Помоги до кровати добраться.
Роман, в котором человеколюбие и дружба превращают диссидента в патриота. В патриота своей собственной, придуманной страны. Страна эта возникает в одном российском городке неожиданно для всех — и для потенциальных её граждан в том числе, — и занимает всего-навсего четыре этажа студенческого общежития. Когда друг Ислама Хасанова и его сосед по комнате в общежитии, эстонский студент по имени Яно, попадает в беду и получает психологическую травму, Ислам решает ему помочь. В социум современной России Яно больше не вписывается и ему светит одна дорога — обратно, на родину.
У околофутбольного мира свои законы. Посрамить оппонентов на стадионе и вне его пределов, отстоять честь клубных цветов в честной рукопашной схватке — для каждой группировки вожделенные ступени на пути к фанатскому Олимпу. «Анархо» уже успело высоко взобраться по репутационной лестнице. Однако трагические события заставляют лидеров «фирмы» отвлечься от околофутбольных баталий и выйти с открытым забралом во внешний мир, где царит иной закон уличной войны, а те, кто должен блюсти правила честной игры, становятся самыми опасными оппонентами. P.S.
«Представьте себе, что Вселенную можно разрушить всего одной пулей, если выстрелить в нужное место. «Шаманский космос» — книга маленькая, обольстительная и беспощадная, как злобный карлик в сияющем красном пальтишке. Айлетт пишет прозу, которая соответствует наркотикам класса А и безжалостно сжимает две тысячи лет дуалистического мышления во флюоресцирующий коктейль циничной авантюры. В «Шаманском космосе» все объясняется: зачем мы здесь, для чего это все, и почему нам следует это прикончить как можно скорее.
Высокий молодой человек в очках шел по вагону и рекламировал свою книжку: — Я начинающий автор, только что свой первый роман опубликовал, «История в стиле хип-хоп». Вот, посмотрите, денег за это не возьму. Всего лишь посмотрите. Одним глазком. Вот увидите, эта книжка станет номером один в стране. А через год — номером один и в мире. Тем холодным февральским вечером 2003 года Джейкоб Хоуи, издательский директор «MTV Books», возвращался в метро с работы домой, в Бруклин. Обычно таких торговцев мистер Хоуи игнорировал, но очкарик его чем-то подкупил.
Уильям Берроуз – каким мы его еще не знали. Критические и философские эссе – и простые заметки «ни о чем». Случайные публикации в периодике – и наброски того, чему впоследствии предстояло стать блестящими произведениями, перевернувшими наши представления о постмодернистской литературе. На первый взгляд, подбор текстов в этом сборнике кажется хаотическим – но по мере чтения перед читателем предстает скрытый в хаосе железный порядок восприятия. Порядок с точки зрения на окружающий мир самого великого Берроуза…