Женщины, которые меня… научили готовить - [39]

«А ты была в России? Нет? А хочешь посмотреть?» – нет, рано говорить об этом решил я и построил свой будущий диалог на предложении короткой поездки к морю. Там, заодно можно и познакомиться поближе. Хотя, с другой стороны, она же может и не дождаться меня. Ведь сегодня я улечу, обратный билет смогу купить не раньше, чем через неделю. А ведь неделя – огромный срок. Тем более для ангела. И уж тем более в аду.

Нет, я не сошел с ума и не потерял способность рассуждать цинично. Даже, несмотря на обычно парализующую разум влюбленность. Я понимал, где встретил девушку своей мечты. Меня самого забавляли истории про браки с проститутками и умиляли рассказы о том, что девушки этой профессии являются самыми верными и порядочными женами – мол, эффект «ненависти к шоколаду» у работников кондитерских фабрик. Но у меня были другие факторы, заслуживающие «особого порядка» рассмотрения ситуации. Во-первых, моя мечта явно была вчера в баре первый день. Нет, наверное, девственность она все-таки успела потерять у себя дома, в каком-нибудь Кратье, но то, что она абсолютно неопытна в этих вопросах, я был уверен. Во-вторых, всё ее поведение говорило о том, что ей претит вся эта разнузданная обстановка. Ее могли продать (я вспомнил страшные фильмы про торговлю живым товаром в странах Азии), заставить, она могла пойти на это из-за больной, смертельно больной матери… Наконец, в-третьих, она просто была ДРУГОЙ…

Стрелка часов нехотя двигалась к шести часам, как бы давая мне возможность передумать. Но разве сердце влюбленного может передумать? Оно может только приятно ныть в предчувствии скорой встречи. Дождавшись для приличия четверти часа, я влетел в бар так стремительно, что дремлющий на стуле Майк, даже не успел заметить, что у меня нет приветственного напитка.

На втором этаже только начиналась жизнь. Бармены расставляли бокалы, официанты лениво протирали столы, танцовщицы выходили на сцену в обычной одежде, слушая в наушниках свою музыку и делая селфи. На меня никто не обращал внимания. Заняв принесший мне удачу стол, я принялся рассматривать прохаживающихся девушек «Хорошо бы забрать ее сразу, еще до того момента, как она переоденется и нацепит на себя этот пленительный, этот ужасный сорок пятый номер». На сцену стали постепенно выходить 13-я, 271-я, 34-я и даже девушка под номером 666. Сорок пятой пока не было. Мысли путались, слова тоже. Придирчиво переведенные через переводчик и заученные фразы предательски перемешивались и меняли смысл всего, что я хотел сказать моей мечте. Ведь было очень важно правильно изложить всю суть моего интереса, раскрыть, если не сердце, то хотя бы честно рассказать о своих чувствах. Делать это на английском было не просто, поэтому я даже записал несколько предложений в записную книжку телефона.

Незаметно для меня бар стал заполняться самыми нетерпеливыми, или, наоборот, самыми хитрыми клиентами. Примерно к семи вечера официанты засверкали розовыми бумажками: торговля живым товаром началась. Первой сцену покинула девушка с номером 116, на спине которой красовалась татуировка с изображением огромной львиной головы. Она явно была не новичком в баре и вообще вела себя даже слишком уверенно. Именно это, видимо, и оценил тщедушный итальянский (как мне показалось) старичок в кипенно-белом поло «Marco O’Polo» с поднятым воротником. Отлистав дрожащими руками три тысячных купюры официантке и яростно завертел головой в ответ на вопрос последней о напитке для 116-й и для себя. Дед явно был тут если не завсегдатаем, то уж порядки знал неплохо.

Весь вечер я пил только колу, чтобы с одной стороны сохранять ясность рассудка при серьезном разговоре о будущем, а, с другой стороны, проверить свои вчерашние впечатления. Всё-таки мне хотелось посмотреть на Сорок пятую трезвыми глазами.

Одна песня сменяла другую, одних похотливых пенсионеров сменяли другие. А мечта моя не появлялась. Я скучал и вызывал своим поведением недоуменные взгляды проходящих официантов. Пару раз за стол мой садились девушки, работавшие в баре консуматоршами, и уговаривали меня на напиток. Я немного боялся, что мое бесцельное присутствие в баре могло вызвать вопросы, поэтому угощал девушек, пытаясь выяснить какую-нибудь информацию о 45-м номере. Но либо информация о девушках была под запретом, либо ленивые тайки даже не пытались меня дослушать, теряя интерес сразу же после получения напитка. Или они просто не слышали вопроса, потому что музыка ближе к полуночи стала закладывать уши.

Немного устав от карнавала сменяющихся лиц, я потерял концентрацию и просто смотрел на сцену. 24-я, 342-я, 86-я, 98-я, 119-я, 116-я… Стоп! Я очнулся. 116-я? Она же ушла с дряхлым гольфистом Карло. Почему она тут? Ошибки быть не могло, со спины 116-й на меня смотрел, подмигивая в такт музыке, синий лев. Я взглянул на часы. Половина первого! Через три с половиной часа у меня самолет, а мне еще ехать за рюкзаком. С чувством полного поражения я, жалкий даже сам для себя, побежал к такси. Всю дорогу до отеля, потом до Суварнабума я провел в странном состоянии. Я готов был к любому развитию событий, но в то, что ее просто не будет, я даже не верил. А была ли она вообще? Не привиделся ли мне ангел, желая предотвратить какую-то непоправимую ошибку, которую мог совершить давеча в «Баккаре»? Встреча с Сорок пятой была наградой? Или предостережением?