Засланец божий 5 - [56]
Стоп. А как я вообще дышу? Тут же не должно быть воздуха? А как я тогда говорю? Я попытался прислушаться к своим ощущениям во время вдоха и выдоха. Помог понять механизм моего спасения от удушья раздутый до несуществующих тут небес контроль маны. Вместо воздуха я втягивал ртом и носом, вполне логично — астральную дымку. А поскольку духом я не был, то организм ее как-то подсознательно, в обход мозга, превращал в воздух. А на выдохе — обратно в дымку, вновь вливающуюся в туман мира духов.
Так я тогда могу даже не дышать совсем! Набрал полные легкие силы духа, да ныряй на любую глубину, пока тебя давлением воды в оладушек не расплющит!
Сосредоточившись, я притянул к себе облако местного тумана и приказал ему никуда с камня не улетать. Дышать стало заметно легче. Так, что дальше? Будем пить и жрать этот туман? А почему бы, собственно, и нет? Ману же свою пил-ел, и ниче. Подумаешь, энергия другая, из умерших духов выдавленная! Некрофагия, скажете? Трупоедство? А пельмени вам с беляшами — не трупоедство? Труп хрюшки или бычка, завернутый в перемолотые трупы пшеничных зародышей, обгрызенные дрожжами, если тесто дрожжевое, перемешанные с разбитым в них куриным эмбрионом. Дрожжи, кстати, в процессе готовки тоже подыхают. Так что жрать еду, синтезированную из ошметков духов, отбросивших старые оболочки в астрале перед тем, как уйти на перерождение, это даже большее веганство, чем поедать заживо растения. Это как ремень из змеиной шкуры, только не снятой с трупа, а из украденной у рептилии во время линьки.
От этих размышлений меня отвлекла остановка. Фиг знает, какие законы физики в этом мире правят, и есть ли они тут вообще… Но если бы на такой скорости, на какой я тут летел, мой камень затормозил в настоящей реальности, то я бы улетел нахрен и размазался по асфальту, как икра по хлебушку. Есть икра красная, черная, кабачковая… А была бы икра денисковая, деликатесная. Для того, чтобы и пожрать, и нажраться. Про почти девяносто процентов спирта вместо воды в организме не забываем!
А еще передо мной, перед лицом, застыл шарик из жидкости. Поскольку других вариантов не было, то это должен был быть искомый мною спирт. Это что, сто двадцать восемь литров — это всего лишь шарик около семидесяти сантиметров диаметром? Даже, наверное, меньше. На всякий случай я ткнул пальцем в замерший передо мной пузырь, после чего попробовал на вкус оставшуюся на пальце жидкость. Ну да, спиртяга чистейший. Только вот, будучи сам проспиртованным, я ощутил его почти как воду.
И вот, глядя на этот прозрачный шар, колыхавшийся после тычка пальчиком, в голову пришла очередная идея. Повинуясь моей воле, струи окружающего меня тумана потянулись ко мне, увлекая за собой и спиртовой пузырек. Напитав бухло силой духа, я хлопнул его об камень и принялся потоками тумана размазывать его по поверхности гранита, попутно напитывая его еще и собственной маной. А также вливая потоки маны и силы духа в сам камень. Через пару минут процесс был завершен, и я отдал команду обратить весь спирт, соединенный с маной, в воду, как можно детальнее представляя себе то место, откуда я провалился в мир духов.
Окружающая обстановка сменилась, как кадры в фильме с кривым монтажем. Вот только что был астрал, а вот я даже не моргал, и уже эльфийская роща. С грохотом отлетела от меня бочка с крайльниерром, получившая мощный толчок возникшим из ниоткуда куском гранита метровой толщины и метра два в диаметре. Я сидел на этом камне и с грустью смотрел на алкогольное миницунами, выплеснувшееся из недр бочки, грустно катящейся подальше от меня. А в кармане у меня лежал и играл плеер.
«…На жестоком пути прозрения, где ты больше не будешь серой тенью…» — донеслись до меня его последние слова, прежде чем я выключил музыкальный артефакт.
Ну да. Ответ на вопрос, почему он заткнулся, когда я переместился в глубины мира духов, лежит, в общем-то, на поверхности. Поверхности планеты. Чтобы наушникам звук передавать, воздух нужен, а там его нету. Тяжело играть в вакууме. Особенно тяжело играть тяжелый рок.
Заглянув в астральный туман, я убедился, что теперь он практически пуст, и кроме экстракта веселянки, там больше ничего нету.
— Иииииииииииихаааааа! — раздался сверху веселый визг Миюффт.
Подняв голову наверх, я увидал долбанутую парочку. Девочка сидела на спине у Циперона, привязанная черной субстанцией. Сам же Циперон в очередной раз тормозил об ветку когтями.
— А ты чего это на камне сидишь? — спросила мелкая, едва десантная парочка приземлилась на землю.
— Да в хоккей решил погонять, вот шайбу и сотворил. — ответил я. — Клюшку мою не видела? Спорим на щелбан, что я в бочку гол забью!
— Что? — похлопала та глазами. — Ты слишком сильно головой бился, когда на спор гвозди лбом забивал? Так давай полечу!
— Вот тебе лишь бы аптечкой лишний раз помахать. — закатил я глаза. — Вот чего ты на каждую царапину с ультой наперевес кидаешься?
— Так чем чаще пользуюсь, тем лучше я ею владею. — пожала она плечами и хлопнула ладошками Циперону по плечам. — Давай еще разок?
Посмотрев вслед уносящейся ввысь по дереву парочке, я с некоторой грустью осознал, что трезвее меня сейчас, наверное, лишь младенцы. Да и то те, у кого мамаши не бухают перед кормлением. А в этих диких средневековых местах, думается мне, такое на каждом шагу. Даже на родине у меня и то — кормящих алкомамаш не сосчитать. Один плюс только — детишки спокойные растут, пока на грудном вскармливании, молчаливые. Поели — и дрыхнут себе спокойно, пока похмелье не накроет. А потом вырастают, и свое потомство так же растят. А еще говорят, что преемственности поколений в России не осталось!
Позвольте представиться, Денис Синюхин. Вот жил я себе, не тужил. Баб щупал, водочку пил. А потом – рррраз! И я уже хз где, а надо мной стоит Бог, вещает что-то про великую миссию о спасении миров. А мне вот оно вроде бы и не нужно, а выбора нет. Ни у меня, ни у этого древнего бога-берсерка. Ну, время, вроде, пока позволяет, так что я в ближайший трактир, устрою грандиознейшую попойку в истории этой дыры и, назло всем, сам стану богом! Богом алкашей! Звучит? Звучит! И пофиг, что есть уже один бог-алкоголик. Подвинется! Тем более, что он уже успел провиниться.
И вот опять всë не слава богу! Хотя, я уже и привыкать начал. Мардукор чего-то дуется, наверное, морепродукты не любит. С некоторых пор. Ну и ладно. Я сам уже не маленький. Ну, я про уровень. Если что, то и самостоятельно разберусь со своими проблемами. Тем более, что и число моих последователей растет, а значит и божественность моя скоро должна стать куда как уже не такой пустословной! Так что поможем щас каким-то там Ляхам-Полуляхам, и дальше продолжим спаивать Небарру. Только Гулю щас починим. Кажись, приболела зверушка.
Запой Дениса Синюхина продолжается и вышел на новый, божественный уровень. А боги-собутыльники – это вам не хрен собачий, тут печень нужна! Что же дальше? Цирроз? Белая горячка? Блин, не могу о себе в третьем лице. Короче, влип я, кажись, по самые не балуйся. Теперь надо от каждой тени шарахаться, в самом наипрямейшем смысле. Снесло башню местному богу тьмы. Как думаете, его сразу заспиртовать в баночке и на полку боевых трофеев, или сначала попробовать с ним по-хорошему перебухнуть? Ах, да, надо же сначала разобраться, каким макаром я УнИнРаЛ сломал…
Ага. Вот такой трындец случился. И заметьте – я совсем-совсем ничего для этого даже и не делал. Ну, может, только выпил лишнего. Но ведь совсем чуточку! На донышке. И пофиг, что донышко не стакана, а фонтана. Это уже частности. И вот даже не жалко. Я и с того света выберусь, коли надо будет! А вот как оттуда Мардукора выковыривать? Эй, шаман! Ты, говоришь по духам спец? Ну-ка, подь сюды… Встречается нецензурная лексика.
Раз, два, три, четыре, пять! Мы опять идем бухать! Не, ну а чего вы еще от меня ожидали? Тем более, после последних событий. А вообще, босс сам виноват. Развел беспредел в отдельно взятом Альянсе, а нам — расхлебывай, пока он там дрыхнет. Вот только пойди еще докажи это начальству, да? Тут бы премии не лишили, как правило, а мой и чего другого лишить может! Радует, что он этого до конца контракта не может сделать. Надеюсь. В общем, Альянс — сосат, за Орду! Нужно построить зиккурат! О, точняк. Построю зиккурат Тени, пусть порадуется ушастик.
Закари Ин ничего не знает о Китае. В школе преподают только западную историю и мифологию, а мама-китаянка не любит говорить о своем прошлом. Самое время пройти экспресс-курс, потому что маму Зака похитили демоны, которые пытаются открыть портал в подземный мир, а дух Первого императора Китая вселился в его очки дополненной реальности и комментирует все происходящее. Теперь у Зака есть всего четырнадцать дней до наступления Месяца Призраков, чтобы на пару с одним из самых печально известных тиранов в истории добраться до Поднебесной, украсть могущественные артефакты, сразиться за мир смертных и спасти маму.
Пески и ветра, ифриты и джины, сокровища самого султана, и даже таинственный орден ашинов — полный тайн и загадок восток отнюдь не желает выпускать Ильдиара де Нота из своих жарких объятий. Чтобы вернуться домой, ему придется внимать голосам Пустыни и научиться играть по ее правилам. В то же время по следам отправленного в изгнание магистра отправляется его бывший оруженосец, а ныне — друг и соратник, сэр Джеймс Доусон, которому в его предприятии помогает старозаветный паладин Прокард Норлингтон. Но, на свою беду, рыцари делают остановку старом придорожном трактире, двери которого ведут вовсе не туда, куда бы хотелось его постояльцам. Теперь их путь лежит через Терновые Холмы — серый и безрадостный край, где живые люди лежат в присыпанных землей могилах, в небесах кружат желто-красные листья, а меж кустов колючего терна и цветущего чертополоха бродят опасные и вечно голодные твари…
Есть ли жизнь после смерти? Для Касандры Тышкевич это больше не вопрос, да только мир, приютивший ее после автокатастрофы, совсем не райское место. События в Империи закручиваются вокруг тугой спиралью и для рефлексии времени нет. Здесь дерутся на мечах, и арбалеты придумали совсем недавно, вампиры живут на деревьях, а оборотни просто меняют тело. Вместо богов здесь — Жизнь, магии, напротив, нет совсем. Безумная гонка, в которой у каждого свой интерес, ждет ее впереди, а на пятки наступает война и тайны вымершей расы не дают спать спокойно.
Предупреждаем сразу, что это не фанфик по Андрею Крузу. Хотя ходячие мертвецы здесь есть. А как же, ведь Апокалипсис это и есть "Время мёртвых". Да-да это именно Апокалипсис, но не воплощение фантазий Иоанна Богослова, навеянных ему грозой над островом Патмос. Хотя есть и ангелы и демоны, а ещё Воины Света и Вестники Смерти. Правда есть и Спаситель, но есть и Королева Проклятых. А что живые? Ну, да есть и живые, поначалу. И они даже пытаются остаться в живых. Или, хотя бы выбрать сторону на которой придётся сражаться.
Маленький боевик в стиле меча, магии и черного плаща. Автор постарался максимально избежать ляпов и очевидных несуразностей. Надеюсь получилось.
Сын легендарного «чародея поневоле» Магнус — это, что называется, оригинальное слово в искусстве Высокой магии!Есть, знаете, масса чародеев, бродящих из мира в мир во исполнение своей высокой миссии... а вот как насчет волшебника, что бродяжничает В ПОИСКАХ этой самой миссии — а найти ее ну никак не может?..Есть, знаете, просто куча магов, готовых сей секунд пустить свое искусство в ход во имя благого дела... а вот как насчет волшебника, что во имя благого дела чародействовать КАК РАЗ НЕ НАМЕРЕН?..Это — блистательный сериал Кристофера Сташефа.Самая забавная смесь фэнтези и фантастики, невероятных приключений и искрометного, озорного юмора, какую только можно вообразить.Вы смеялись над славными деяниями «чародея поневоле»? Тогда не пропустите сногсшибательную сагу о странствиях ВОЛШЕБНИКА-БРОДЯГИ!