Забытый богом округ - [7]
Раз, два, три, четыре, пять,
Вышли пальчики гулять,
Этот пальчик землю рыл,
Этот пальчик гроб открыл,
Этот резал, этот ел,
А последний лишь глядел.
Я сделал ещё шаг, пытаясь присмотреться к почти незаметному силуэту, пока свободная, трясущаяся рука вслепую тянулась к выключателю.
Бледно желтый свет залил помещение, и я увидел стоящего посреди комнаты мальчика в грязной, оборванной кофте и шортах. Он, словно не замечая меня, продолжал повторять жуткую считалку, по очереди загибая пальцы на левой руке. Другую он прятал за спиной. Его голос звучал размеренно, тихо, в речи слышались дефекты. Ребенок еще и шепелявил. Я часто задышал и вновь ощутил приход неконтролируемого страха. Как тогда, с собаками, в детстве.
Страх ждал удобного момента.
— Мальчик, ты кто? Что ты тут делаешь? Как ты сюда попал вообще? — из меня непроизвольно посыпались вопросы.
Он не отвечал, продолжая бубнить странный стишок. Как только я подошёл к нему, чтобы выпроводить из квартиры, как мальчишка поднял взгляд, уставившись на меня. Белки его глаз испещрены красными прожилками, зрачки чернели мутной точкой. Цвет его лица казался бледным, безжизненным. В таком виде он напомнил мне зомби из дешевого ужастика старых лет.
— Дядя, отдай мои пальчики? Мама говорила, что чужое брать нельзя! — вдруг произнес он, достав из-за спины правую руку. Кисть без пальцев была перебинтована, грязная повязка в чем-то красном. Зубов у него почти не было, виднелись одни обломки. «Поэтому он так шепелявит. — пришло в голову, — Но такого не может быть. Неужели это мертвый ребенок, чьи пальцы лежат у меня на столе? »
В мозг ударила кровь, голова закружилась. Дальше все было как во сне, я уже не управлял собой. Бита прорезала воздух коротким движением руки, опустившись на голову пацаненку. Послышался хруст ломаемого черепа, что-то тёплое брызнуло в лицо. Ребёнок моментально обмяк и с грохотом рухнул, из головы на пол растеклась лужа крови.
Когда до меня дошло, что призраки не падают от удара битой по голове, и уж тем более не истекают кровью, нахлынула новая волна ужаса. Страх перед тающим на глазах будущим. Кто бы ни был этот мальчуган, я его убил. Я понял, что натворил, но было поздно.
Выход из такой ситуации один – избавиться от трупа. Закопать в лесу, уничтожить улики. Или бежать из страны и скрываться. А может сдаться полиции? Нет, меня точно посадят, это даже не самооборона.
Поскольку я не эксперт в избавлении от тел, улик, да и смелости бы мне не хватило (натворил бы ещё больше дел), а в тюрьму и вовсе не хотелось, то собранные за несколько минут вещи были закинуты в сумку. Я выгреб все свои сбережения наличкой, которые копил на новую камеру и микрофон. Понимал, что оставляю прежнюю жизнь в этой квартире, больше никогда не смогу вернуться в родной город. Не увижу знакомых, друзей, родителей. От этого руки опускались, не решаясь повернуть ключ зажигания.
Я ехал мимо спящих домов и улиц, хотел побыстрей и как можно дальше сбежать от всего этого кошмара. Глаза щипало от страха и усталости. Старался не думать о содеянном, выкручивая ручку громкости радио до предела, но чёрные черви недавних событий все равно пробуривали ходы в мой мозг. Я зашуганно вжимался в кресло, когда проезжал мимо очередного экипажа полиции – они, как специально, попадались часто. Я ждал, когда же кто-нибудь из них поднимет жезл, чтобы проверить документы, и тогда все закончится. Ждал, что услышу сирену, а через мгновение полиция подрезав мой авто, вышвырнет меня из машины, напялив наручники. Но все лишь провожали меня взглядом, или проезжали мимо.
Спустя пару дней, в одном из придорожных, захолустных мотелей, просматривая новости в интернете, я наконец-то нашёл то, что искал. Статья называлась «Розыгрыш блогера обернулся убийством. » Я щелкнул на заголовок. «26 сентября в городе Пермь произошло ужасающее происшествие. Известный на ютуб-портале видеоблогер Иван Самаров убил ребёнка и на данный момент скрывается от правосудия. Блогера решили разыграть его подписчики и устроили «адский» розыгрыш. Они подстроили цепочку событий, которая, к сожалению, привела к трагедии. Горе-шутники снимали все на скрытую камеру, в данный момент видео изъято и изучается следствием». Потом шли показания пострадавшего, о том, что он с младшим братом решил разыграть блогера, чьи выпуски они смотрели не пропуская. Ребята приготовили реквизиты, продумали сценарий, но что-то пошло не по плану. Каким образом этим шутникам удалось забраться в квартиру, не уточнялось. Я отбросил планшет, не в силах продолжать читать. Сознание помутилось, меня вырвало на грязный пол, зацепив штаны. Выходит, у полиции даже есть видеозапись момента убийства. Мне конец, если она попадет в сеть. Мои родители этого не выдержат.
Пришлось избавляться от телефона, по которому меня могли с лёгкостью выследить. То же самое я проделал и с машиной. Как бы не жалко было ее оставлять – на любом посту ДПС меня бы «приняли». Удивительно, что это не произошло раньше, чем я додумался бросить тачку. Дальше решил двигать только на попутках, на автобусах и электричках. Как угодно и куда глаза глядят. А глядели они очень далеко.
История, написанная по заказу моего подписчика, по мотивам "Понедельник начинается в субботу" братьев Стругацких. Парень, работающий охранником, захотел попасть в крипистори. Желание выполнено. История посвящается всем, кто работал в новогоднюю ночь. Хотели бы попасть на работу в странное место, где по коридорам бродят кадавры, работают суккубы и собеседование проводит старый бог? Добро пожаловать в наш НИИЧАВО.
Еще одна история, написанная по заказу подписчика, объединенная одним главным героем с серией про охранника из НИИ. В провинциальном подмосковном городе, куда переехал наш герой Сергей Дедов, жизнь тянется, как серая липкая лента - ничего интересного. Все так и было. Пока его девушка не забыла захлопнуть дверь в квартиру, когда уходила ночью.
Согласно скандинавским сагам, получить пропуск в чертог Одина и место в Вальхалле могли только доблестные воины, погибшие с оружием в руках. Лучшие из лучших. К другим Валькирии просто не явятся. Но что делать тому, кто ненароком обронил свой топор во время храброй битвы? Неужели вечная мёрррзлая хель? Или всё-таки есть выбор?