Забыть Веронику - [25]

Вот сейчас, восстанавливая в памяти всю свою нескладную жизнь, не могу припомнить другого случая, чтобы я заговорил с незнакомой девушкой в транспорте. У меня вообще с женским полом долгое время не клеилось. Не умел я знакомиться с девушками, не умел легко и непринужденно общаться, остроумно и в тему шутить, весело флиртовать. Скажу прямо: боялся я женщин. Теперь, с высоты прожитых лет, легко могу диагностировать причину этого страха. До пятнадцати лет я каждодневно наблюдал взаимоотношения родителей, вот они-то и повлияли на мою неокрепшую подростковую психику. Мама была женщиной сильной и властной, с мнением других людей не считалась, имела собственную точку зрения по любому поводу и считала именно ее единственно правильной. Блеклый и невыразительный отец на ее фоне терялся, как бледно-коричневая тощая курочка на фоне матерого разноцветного петуха с роскошным хвостом. Мне очень трудно было видеть в нем отца. Скорее уж, старшего брата. Мы с ним находились примерно в равном положении, одинаково бесправном. Как нам одеваться, чем питаться, какие лекарства принимать, какие фильмы смотреть, куда ездить отдыхать — все решала мама. С одной стороны, это было даже удобно: раз не принимаешь решений, то и ответственности не несешь. А с другой стороны, я сейчас отчетливо понимаю всю ненормальность и противоестественность такого семейного устройства. И не имею никаких претензий к отцу, который ушел от матери, когда мне исполнилось пятнадцать. Ушел, в чем был, ничего из имущества себе не взял. Оказалось, он уже несколько лет тайком встречался с другой женщиной. Ждал, пока я подрасту. Дождался — и ушел. И правильно сделал, по моему мнению. С отцом я неоднократно виделся после родительского развода и с его новой супругой тоже познакомился. И совсем нетрудно мне было сообразить, почему отец променял на нее мою мать. Рядом с простоватой, робкой и застенчивой женщиной, готовой всю себя посвятить любимому человеку, он сам себе казался настоящим Мужчиной с большой буквы.

Вот этот липкий страх перед тем, что моя потенциальная спутница жизни подомнет и раздавит мою личность, лишит меня всякой самостоятельности, превратит меня в предмет домашнего интерьера, — страх этот и мешал мне строить отношения с девушками. Не знаю, есть ли такое понятие, как мужская девственность, но если есть, то я утратил ее непозволительно поздно, в двадцать лет. Само собой получилось. Пришел как-то в гости к однокурснику на день рождения. Там компания собралась, человек восемь. Напились мы порядочно, в лучших традициях студенческого братства. Среди нас оказалась девушка по имени Алена, с неудачным лицом и умопомрачительно красивым телом. Как я потом узнал, все парни, присутствовавшие на нашей вечеринке, раньше были ее любовниками. Не одновременно, правда, а каждый в свой час. Даже нет, не любовниками. Любовник — от слова «любовь». Половыми партнерами были, вот как надо сказать. Все, кроме меня. И вот ее, Алену, этот факт явно обеспокоил. Полвечера она мне демонстрировала свою готовность, вплоть до того что на колени ко мне усаживалась. Друзья меня в бок толкали, дескать, Жека, чего теряешься, вон же комната свободная… Ну, я и не устоял. Взбалмошная Алена ураганом прошлась по моему телу, оставив после себя миллион воспоминаний и мерзопакостную инфекцию, от которой, к великому счастью, меня весьма успешно пролечили в кожно-венерологическом диспансере. Хорошо, что мама так никогда и не узнала об этом позорном эпизоде из жизни своего сына…

Случилась эта история за три месяца до той самой поездки в метро, во время которой я познакомился со своей первой женой. Искоса поглядывая на ее рисунки, я мучительно придумывал какой-нибудь эффектный способ привлечь ее внимание и завязать разговор. Проклятые подростковые комплексы мешали, в голову ничего не приходило. А ехать оставалось всего две станции.

— Девушка, а вы свою Брунгильду перед зеркалом рисовали?

Эти слова мой язык произнес независимо от воли своего хозяина. Услышав их, незнакомка недоуменно взглянула на меня, потом перевела взгляд на свой рисунок. Задумчиво улыбнулась, опять посмотрела мне в глаза.

— Нет, конечно. А что, разве мы похожи?

— Очень.

— Странно. Никогда бы не подумала. Брунгильда — она же валькирия. Женщина-воин. Сильная, жесткая, не ведающая сострадания… Холодная, закованная в броню доспехов… И что, неужели я произвожу такое впечатление?

— Совсем нет, — мотнул я головой. — Вы не такая. Но и Брунгильда не такая, как вы только что описали. Она вполне способна и на человеческую теплоту, и на сострадание. Как раз из-за этой своей слабости она в конечном итоге и пострадает…

— Пострадает? Как?

— Ее навечно усыпил бог Вотан за непослушание. За то, что помогла воину Зигмунду, которому не имела права помогать… Ну, вернее, ее усыпили не навечно, а до того момента, когда какой-нибудь герой ее разбудит, и она должна будет стать его женой… Короче, что-то типа сказки о мертвой царевне…

— Ничего себе. Откуда вы это знаете? — спросила девушка, с искренним интересом выслушав мои пояснения.

— Ну как же. Есть опера, так и называется, «Валькирия». Я ее не слушал, но читал либретто…