Заброшенное кладбище - [24]

Сторож прервался и сплюнул в сторону. В моём же горле ком встал. Преждевременная смерть тёзки и горечь её родителей задели меня за живое.

— Где они жили, где эта Лесная улица? — оставался шанс, что я могу пообщаться с соседями, раз родных у Изабеллы не осталось.

— Ты что, — отмахнулся мужичок. — Как раз пять лет назад там все домишки снесли и построили санаториум. Место хорошее, рядом с лесом. Жителям, стало быть, выплатили компенсации. Так что люди разъехались оттуда кто куда.

Я судорожно думала, какую ещё информацию возможно получить от служителя кладбища. Неужели он уже выложил всё, что знает?

— Вы помните, где она работала?

— Прислугой, но у кого — и тогда не знал, — мой собеседник развёл руками. — О, кстати! У неё ж жоних имелся.

Это меня приободрило. Он-то, надеюсь, жив-здоров и сможет что-то рассказать?

— Как его зовут? Где живёт? Как выглядит?

Сторож даже оторопел:

— Ну ты и спрашиваешь. Он всего два раза здесь был. На похоронах и потом через месяц, словно попрощаться приходил. В военной форме. Стало быть, уехал. С тех пор ни разу не приезжал или я не видел. Имени его не скажу, мы с ним на брудершафт не пили. Но такой — лет двадцать пять, росту среднего, лицо обыкновенное.

Я вздохнула. С такими данными далеко не уедешь. Бывший жених — уж ни его ли я должна найти? Как выйти на военного без имени и особых примет? Сейчас ему должно быть около сорока. Наверняка, женился, раз больше не приходит. Да и если найду? Сказать: мне некий голос велел вас разыскать и привести? Мол, что-то давно вы не навещали могилу своей бывшей невесты.

Уже из отчаяния я спросила:

— Почему на памятнике вишнёвое дерево? Что оно означает?

Мужичок поднял глаза к небу, закусил губу и помотал головой:

— Вот чего не знаю, того не знаю. И правда, зачем тут вишня? Это же не сад, здесь мёртвое тело в гробу лежит…

Опечалившись, я поняла, что мама была права. Какой ерундой я занимаюсь! Хотя, что мне ещё делать? Надо ехать в библиотеку, найти новые ноты для работы. Моя жизнь заключена в нашем бродячем театре, а не в поисках смутных призраков прошлого.

— Ты чего пригорюнилась? — сторож заметил мой расстроенный вид, когда мы уже пошли обратно. — Зачем тебе она? Ты ей кто?

— Никто, — тихо призналась я.

— Заходи почаще, а то мне бывает скучновато, — он вошёл во вкус. — Например, могу отвести к склепу покойной дочки мэра и рассказать много историй про неё…

— Спасибо за помощь. До свидания, — развернувшись, я направилась к выходу.

«Зачем сказала ему «до свидания»? Ведь я не собираюсь больше приходить сюда, даже если в моей голове будут всякие голоса», — твёрдо пообещала я себе.

Разочарованная, я села в карету и попросила Шаля отвезти меня в библиотеку. Мы медленно ехали, а я всё не могла остановить свой внутренний диалог:

— А что ты ожидала услышать? Что она была певицей в театре, как и ты? Что и тебя ждёт такая же судьба — умереть молодой?

— Не знаю.

— Или что ты — её перевоплощение?

— Не знаю.

— И «найди». Кого найди? Родители умерли, жених уехал воевать. И если он жив, зачем ему возвращаться сюда спустя семнадцать лет?

— Не знаю.

И тому подобное. Настроение резко ухудшилось. Мне опять захотелось забиться в какой-нибудь уголочек и плакать там по Гарольду. Будь он рядом, то сказал бы: «Изабелла, не трать время на глупости. Пой и радуй других. С нетерпением жду твоего концерта в Столичном городе».

Тут меня осенило. Ведь скоро мы будем гастролировать в столице, везде расклеят наши афиши. Он точно придёт. Я с радостью начала предаваться мечтам, что увижу его в первом ряду зрительного зала, как Гарольд вежливо постучится ко мне в гримёрку с огромным букетом роз…

Эти радужные фантазии приободрили мой дух. Нужно срочно выучить несколько красивых песен, чтобы поразить его.

Как раз в тот момент мы подъехали к библиотеке. Она представляла собой небольшое одноэтажное здание серого цвета.

— Спасибо, вы можете быть свободны. Я вернусь сама, — сообщила я кучеру и зашла внутрь.

Мне нравилось бывать в таких зданиях — здесь царила атмосфера тишины и размеренности. Время словно останавливалось, никуда не нужно спешить, можно просто наслаждаться покоем и знакомиться с изданиями, в которых так много самой разной информации. Для среднего класса книги всё ещё оставались дорогим удовольствием — их выдавали для чтения только в самом здании, а доступ в библиотеку был по платному абонементу.

Внутри помещения, разделённого на читальный зал и хранилище, было пусто. За одним из столов я увидела единственного человека — дядю Октавиус, он пришёл даже раньше обговоренного часа. Наверное, ему не сиделось без дела в санаториуме. Я тихо подошла и села рядом.

— А, привет, — дядюшка чмокнул меня в щёку и продолжил разглядывать какие-то сборники с лупой. — Вот смотрю, чем богаты местные книгохранители.

— Есть что-то интересное?

— Да я только начал, — заявил он. — Бумаженция от Драйзера очень помогла — без неё нам бы ничего не выдали, так как мы не местные жители.

Прямо перед ним на столе лежала целая кипа рукописных и печатных нот. Дядюшка пододвинул мне часть:

— Давай, выбирай новые песенки.

По очереди я брала тонкие сборники и пыталась про себя проиграть мелодии. Но где-то мне не нравились слова, где-то музыка пришлась не по вкусу, а в некоторых потрёпанных временем манускриптах невозможно было понять, что именно подразумевали авторы.