За гранью безумия - [78]
Поздним вечером следующего дня Орест впервые за двадцать восемь лет своей жизни оказался за пределами Украины. Они добрались до Луганска – автостопом, сменив три машины, а затем обычным автобусом до поселка Миловое, где пересечь границу с Россией можно было так же просто, как перейти с одной стороны улицы на другую. Собственно, так и произошло. Буквально.
– Остается только двигаться в направлении, где нам обоим делать нечего, а потом на какое-то время затихнуть, – сказал Орест, когда они проехали начальный отрезок пути. Как-то само собой принятие решений в их тандеме досталось именно ему. И не в Филиппе дело, так было всегда между ними – прошлое словно просочилось в настоящее. Филипп не возражал против такого расклада – ни тогда, ни сейчас.
– Теперь нас вычислить почти невозможно. Во всяком случае, на первых порах. Можем двинуть… как насчет Урала?
Филипп пожал плечами, затем кивнул, соглашаясь.
– А что потом?
– Не знаю, что потом, – Орест не видел смысла в утешительных иллюзиях, равно как и в строительстве далеко идущих планов. – До «потом» еще следует дожить.
Эти слова стали для них пророческими. Ну, как минимум наполовину.
Однако, когда они пересекли границу, от внимания Ореста не скрылось, что депрессия Филиппа только усилилась.
Они провели целый день в Воронеже, затем проехали Липецк, сделали крюк в сторону Рязани и вновь повернули на северо-восток. К шестому дню путешествия они оказались в Перми. Сняли в небольшой частной гостинице двухместный номер, рассчитывая отдохнуть несколько дней, а заодно решить, что делать дальше; бесконечная езда обостряла чувство преследования, не слишком располагавшее к составлению планов.
Филипп первым делом позаботился о подключении к сети и запустил свой ноутбук. Как только его пальцы коснулись клавиатуры, занявшись привычным делом, Орест впервые за все эти дни заметил промелькнувшую на его лице улыбку. Приняв душ, он сразу отправился спать, а утром, открыв глаза, увидел Филиппа, по-прежнему сидящего за столом. Заметив, что он уже проснулся, Филипп сказал:
– Нам нужно поговорить. Я кое-что сделал.
По красным белкам глаз не трудно было догадаться, как тот провел ночь.
– Ты им не нужен без меня, поэтому через какое-то время сможешь вернуться домой, – продолжил Филипп, когда утренний душ и чашка кофе окончательно привели Ореста в бодрствующее состояние. – Что касается меня… – он усмехнулся одними лишь губами. – Похоже, мне придется начать новую жизнь. Где-то, как-то…
– Значит, дальше хочешь плыть один?
– Да, – с несвойственной ему твердостью ответил Филипп. – Я много думал. Достаточно, что я и так впутал тебя в это.
Он вдруг засуетился, взял со стола небольшой клочок бумаги и протянул Оресту.
– Я открыл для тебя электронный счет. Вот, возьми, тут логин и пароль. Что с этим делать, решишь сам.
Орест машинально взял протянутый клочок бумаги.
– Считай это компенсацией за… – Филипп вдруг смутился, вспыхнул, будто вся его кровь устремилась к лицу. – Нет, прости, это… подарок. На прощание.
Остается лишь смахнуть крупные комья земли с крышки гроба. Может это безумие, но Орест не хочет, чтобы земля попала внутрь, когда он ее откроет, чтобы вновь увидеть Филиппа и снять часы с его руки.
«Она все равно попадет туда», – думает он, сгребая землю кровоточащими ладонями, и вспоминает Филиппа, протягивающего клочок бумаги.
…подарок… на прощание…
Это последнее четкое воспоминание о Филиппе, когда тот был еще жив. Остальное размыто и запутано, словно его память о друге перетасованная колода карт. И так вплоть до момента, пока он не очнулся в больнице этого городка со странным названием Сутемь.
Вот они едут в стареньком «Форде-Фиеста» к последнему пункту своего совместного путешествия, где их пути разойдутся. Вероятно, навсегда. Они потягивают водку и негромко говорят, устроившись на задних сиденьях. В салоне звучит какая-то музыка из радиоприемника, то и дело теряющего устойчивый сигнал. Водитель постоянно теребит ручку настройки, беззлобно ворча в пышные рыжие усы; ему немногим за пятьдесят, он только что выдал замуж старшую дочь и теперь возвращается к себе домой в Тюмень.
Филипп как всегда легко пьянеет и вскоре уже едва ворочает языком.
– Там… у тебя… – его взгляд пытается сосредоточиться на левом ухе Ореста. – Шесть… шестьсот штук вечнозеленых… – и вырубается, уронив голову на грудь.
Орест допивает водку прямо из горлышка бутылки и думает о маленьком клочке бумаги во внутреннем кармане своей куртки, о том, как все может быть относительно в этой жизни, о том, что самый обычный листок, вырванный из старого блокнота, с логином и паролем может стоить больше, чем слиток золота, всего лишь клочок бумаги, такой ненадежный…
Слишком ненадежный.
Тут его мысли переключаются в совершенно другом направлении. Орест думает о Крысожоре. Уже в который раз за эти дни. Приходил или нет? Но не может вспомнить. Сознание уже начинает туманиться от выпивки, но он откупоривает вторую бутылку, глядит в окно, видит небольшой торговый центр, расположенный у кемпинга для водителей-дальнобойщиков. Скорее, павильон, но на фоне пары приземистых зданий и стоянки с несколькими рефрижераторами он выглядит почти фешенебельно. Просит водителя остановиться; тот не возражает, тем более ему срочно захотелось отлить (он всю дорогу пьет минералку – похоже, свадьба удалась, и у него похмелье). Спящий Филипп остается один в салоне «Фиесты».
