Я ухожу. Прощай навеки. Твоя душа - [4]

- И вы полагаете это справедливым? — спросил он устало. — Любой может позвонить вам и пожелать несчастья для ближнего своего?

- Я не занимаюсь вопросами справедливости, — ответила она отстраненно. — Я всего лишь оператор регистрации желаний.

- Но свое мнение-то вы имеете, черт вас побери!? — прикрикнул он на нее.

- Имею, — ответила она тихо. — И не надо на меня кричать. Я приму и зарегистрирую любое ваше желание. Любое ваше желание будет исполнено. Но желания явного ущерба другим лицам или самому себе пойдут через другое ведомство.

Бред. Какое еще ведомство?

- Бред. Какое еще ведомство? — озвучил он свою мысль. — «Бюро злых услуг»?

- Что-то вроде этого, — кивнула она.

- Так-так… А кто возьмет на себя ответственность за содеянное?

- Я уже говорила вам: всю ответственность за качество желания несет клиент. То есть вы.

- Ну хоть это утешает, — вздохнул он. — Другими словами, ваше бюро готово сделать для меня то, чего не могу или не умею сделать для себя я сам. Совершенно безвозмездно. Но под мою ответственность.

- Вы очень точно выразили принцип работы нашего бюро, — согласилась она.

- Забавно… Забавно…

Наступила тишина. В трубке он слабо слышал другие женские голоса — наверное такие же операторы регистрации желаний разговаривали с клиентами. И быть может, одна из этих операторов сейчас регистрирует желание тридцати трех несчастий вот конкретно для него, Корягина Виктора Анатольевича… Забавно…

Тьфу… Неужели он принимает весь этот бред всерьез?!

- Забавно, — повторил он. — Скажите, девушка, а как… я имею ввиду, в чем будет выражаться моя ответственность?

- Это зависит от многих обстоятельств.

- А поконкретнее?

- Это зависит от очень многих обстоятельств, — повторила она. — Мне слишком долго придется перечислять все возможные нюансы в расчете меры ответственности клиента. Многих из них я могу просто не знать.

- Ну скажите, хотя бы, в утешение: мера ответственности пропорциональна желанию?

- Всегда, — коротко ответила она.

- Ну и чему, например, будет равна мера ответственности за ниспосланный мне миллион долларов?

- Она будет равна миллиону долларов.

Он рассмеялся. Ну да, разумеется, чему же еще может быть равен миллион долларов, как ни самому себе!

Его смех, наверное, напомнил ей об ее обязанностях.

- Итак? — спросила она. — Вы готовы сформулировать ваше желание?

- Сформулировать… — повторил он. — Сформулировать… Ну отчего же не сформулировать.

И вот тут ему вдруг стало страшно.

Или нет, не страшно. Но как-то не по себе. В начале этого странного разговора он внутренне исходил из того, что случайно нарвался на какую-то мошенническую компанию, или на глупый розыгрыш.

Потом, в процессе беседы с «оператором регистрации желаний» что-то пошло не так, и это «что-то» подспудно изменило его отношение к разговору. Незаметно для него самого изменило.

Ну и опять же глупую общечеловеческую слабость верить в чудеса следует тоже принять во внимание.

В общем, он не знал сейчас, что сказать. И это определенно говорило о том, что его отношение к «бюро добрых услуг» изменилось. Иначе что мешало ему ляпнуть первое, что пришло бы в голову… Ан нет — извечное человеческое «а вдруг правда!» сейчас стрекотало внутри черепной коробки, щекотало темечко изнутри, билось в паутине извилин.

- Слушаю вас, — поторопила она.

- Да-да, — отозвался он, лихорадочно соображая. — Одну мину-ту… Решение-то, сами понимаете, не из легких.

- Понимаю, — согласилась она.

На часах было 8:52. Через восемь минут начнется репетиция. В это время он всегда был уже в театре. К этому времени он уже успевал выпить кофе или чего покрепче. А сейчас его не было. Его еще не хватились, конечно, но Виктория наверняка уже заметила его необычное отсутствие. Быть может, она уже звонила ему. А сотовый он еще не включал. А домашний — занят разговором с… С кем?

- Как вас зовут? — спросил он.

- Ирина, — легко ответила она.

- Ира… Ирочка, скажите мне правду: кто вы?

- С самого начала я чувствовала, что вы — не клиент. Где вы взяли номер телефона?

Номер телефона!

Он звонил в театр. А попал… Он ошибся номером. Или старенькая телефонная станция соединила его черт знает с кем.

- Ира, согласитесь, ни один здравомыслящий человек не поверит в существование какого-то там…

- До свидания, — перебила она. — Спасибо за ваш звонок. Очень жаль, что мы не смогли вам помочь.

- Одну минуту! — закричал он. — Мое желание! Ирина! Не кладите трубку.

- Я слушаю, не кричите так, — отозвалась она.

- Мое желание! — повторил он.

- Я записываю.

- Видите ли… — замялся он. — Я артист. В театре. Я хороший артист… Ну не знаю… Кажется, я хороший артист. То есть педагоги мне говорили, что я талантлив. Но… Но мне вчера исполнилось сорок два. Уже. Да, мне сорок два, а я… Наш режиссер, он…

Его мысли путались.

- Я понимаю, — поддержала она.

- Да ничего ты не понимаешь! Не перебивай меня!

- Простите, — извинилась она.

- Простите, — как эхо повторил он. — Я нахамил…

- Все нормально, — успокоила она.

- Понимаете, Ира, я уже далеко не мальчик… В смысле, бОльшая часть жизни уже прожита… Помните, у Данте: «Земную жизнь, пройдя до половины, я очутился в сумрачном лесу…»

- «Утратив правый путь, во тьме долины», — продолжила она.