Я, Дикая Дика - [3]
Размышляя, я не заметила, как он остановился, и врезалась в него с наскока:
— Блин!! Чё, всё, пришли?
— Пришли. Смотри!
Я остановилась, замерев на краю смотровой площадки: прямо предо мной возник из ниоткуда Мёртвый город, по-другому не скажешь. Чёрные бетонные стены, среди которых ветер прячась, короткими перебежками подбирается к нам. Шпионят тени, перешёптываясь, следят — «кто такие, откуда?» Что надо в их городке?
— Ветер… — тихо прошептала я.
— Что? — шёпотом ответил он.
— Ветерок, а он настоящий?
— Город? Да. Только мёртвый. Пойдём, посмотришь! Он такой, как если бы я его придумал!
— А может, так и есть?
— Нет, он чужой! Но пустит нас погулять, потому что знает — я здесь не зря! Да и ты, понимаешь ведь его?
— Да, — прошептала я, заворожено и страшно прижимаясь к Ветру.
Спустились по ржавой лесенке вниз, на потресканный разбитый асфальт. Тихо крались между домами спящими в коме, по бурьяну, стараясь не шуметь, аккуратно раздвигая буздыли сухостоя. Я во все глаза смотрела на эти чудеса… боже, да откуда в Уфе такое?
— Гань, это какой вообще район?
— Район? — молчит, идет вперед, не выпуская моей руки.
— Ну, и? — напоминаю о себе, когда надоедает ждать.
— Это не район… это ваще просто глюк! — повернулся, блеснул глазами. Страшный, как вампир. Я обалдела на секунду от такой невиданной красоты — какой он всё-таки! Совершенство!
— Расслабься, нет здесь ничего! Хозяин не спит, бредить не станет.
— А… ну, ладно, договорились!
Пусть будет так. Мне неожиданно уютно с ним здесь. А ведь дома, в спокойной и привычной обстановке бываем такими чужими, такими ненужным, тягостными… А ветер подобрался и набросился, шутя, резко на спину, осыпал сворой листвы, взметнул волосы во все стороны, поцеловал взасос в шею, и улетел прочь, хихикая. Я засмеялась, приглаживая волосы. Ветер и Ветер… в этот момент я любила его больше, чем когда-либо!
— Ну, ладно, давай здесь посидим, надоело ходить! — остановился мой милый.
— Можно, нет? — крикнул, подняв голову к чёрному небу. В ответ оно уронило на нас несколько слёз дождя — с совершенно чистого свода! Ветер довольно кивнул, сделал два шага в сторону от асфальта, и сел на голую площадку под бетонную стену. Я опустилась рядом, по его пригласительному жесту. Осмотрелась — справа невероятно раздолбанный дом, будто после бомбёжки, за ним возвышается дворец заброшенного завода. Слева бурьян, непролазная чёрная стена. Где я… ма-ма…
— Не мерзнешь? — спросил, поёживаясь любимый.
— Да так…
— А я ваще, блин, надо было одеться получше!
А он всегда так. У него кровообращение нарушено от наркотиков дурдомовских.
— Давай, палок наломаем, костёр запалим.
Я неопределённо пожала плечами — неохота, нафиг. А «палок» — давай, наломаем!!
— Прикинь, надо! — усмехнулся он. — Не в жилу как-то по такому холоду трахаться, а если погреться…
Вот гад, знает, чем зацепить! Да, я хочу его больше, чем он меня. Я и люблю его больше. Что же делать, тяжело признавать! И я поднялась, и пошла ломать бурьян. Битое стекло и железки хрустят под ногами, жутковато заходить в эти требеня. Только шум ломаемых Ветром хворостин успокаивает. Притащили по первой партии, я повернулась было идти за второй, но любовник тронул за плечо. Повернулась — он протягивал мне распечатанный коньяк. Я не очень этому обрадовалась, нету настроения бухать сегодня! Да ещё и в таком месте — лучше бы полазить посмотреть что здесь да как! Отхлебнула, конечно. «Опять тупо пить… нахрена же тогда притащились, могли бы и во дворе насвинячиться…» — ныла я про себя, тащя второй «хвороста воз». Свалила его в кучу, мрачно посмотрела на Ветра, отхлебывающего добрый глоток. Протянул мне, глаза горят, как у кота — кажется, уже дало в башку. Я хлебнула сколько могла по самые помидоры, он вдруг отобрал у меня бутылку. Допил остатки, зашвырнул подальше в бурьян.
— Упс… извините! — крикнул в темноту вслед стекляшке.
— Иди-ка сюда! — и притянул меня к себе грубым движением. Что, уже? Я удивленно подалась навстречу — хочу до безумия, вся кровь взбесилась от его запаха!
— Нахрен этот костёр, потом… — поспешно стягивая с меня джинсы, бормочет он. — Мадам, давайте лучше трахаться!
— Мадемуазель… — поправляю я автоматически. — Давай…
— Нет уж, мадам, ты же жена моя от рождения… сучка! — шепчет он, целуя везде, где достает. Пальцы жадно проникают в трусики мне.
— Да ты уже вся мокрая, ага!
— А сам-то! — делаю ответный жест.
Он валит меня на косуху.
Потом… фрагментами: вот я кричу задыхаясь от дикой смеси счастья и протеста. Вот мы пьем, еще не одевшись — и нам не холодно, нам жарко! Вот снова трахаемся. И краем глаза вдруг улавливаю, что мы здесь не одни… мне совершенно параллельно это, я вот-вот поймаю оргазм…
