Кто ж после Пушкина поэт?
Наивной рифме лишь вверяю
Нестройных мыслей тяжкий бред.
Она сама со мной играет:
Не спится ночью ей, как мне.
Вот для того и прилетает,
Чтоб пошептаться при луне.
Как совместить земное с духом,
Что мне покоя не даёт,
Вокруг летая лёгким пухом,
В полёт неведомый зовёт?
Парить хочу, но тянут гири
Неправедно прожитых лет,
И как ужиться в этом мире,
Где от грехов спасенья нет?
Строка ложится за строкою,
А я спешу за нею вслед.
Опять рассвет встречать с тоскою,
И на душе покоя нет.
Молю у Господа прозренья,
Чтоб вразумил и дал совет:
Как лёгкость ощутить паренья,
Что Пушкин ощущал, поэт?
Я просто Пушкин был, поэт
Не офицер я, не асессор,
Я по кресту не дворянин,
Не академик, не профессор;
Я просто русский мещанин.
А.С. Пушкин. «Моя родословная», 1830 г.
Творил я здесь, не в поднебесье,
Где воздух свеж и свет лучист.
Просить прощенья буду здесь я,
А там душою буду чист.
Мои мечтанья и полёты
Высокой мысли, дивный слог
Им не понять и ни на йоту —
Не одарил их свыше Бог.
Им не найти его и в прозе,
Их наслаждение – в другом:
Копаться мухами в навозе
И разносить его кругом.
Я знал: свирепствует стихия
Скандалов, сплетен и интриг,
Но и тогда свои стихи я
Не прекращал писать на миг,
Играл со словом… увлеченье?
Быть может, да, быть может, нет.
Я видел в том предназначенье:
Я просто Пушкин был, поэт!
Мы – те потомки, для которых…
Мы – те потомки, для которых
В том двухсотлетнем далеке
Писал поэт посланий ворох
На непонятном языке.
Он точно знал, что был Пророк,
Его не мучили сомненья:
Для нас писал он между строк,
Какие будут потрясенья.
Что будут слава и бесславье
Россию-матушку терзать,
И что лишь вера, православье
Спасут её, родную мать!
Открыта к Храму нам дорога,
И вскрыта гения печать,
И нам пора по воле Бога
Архив Пророка изучать!