Встречи с Пушкиным. Пьеса. Стихи - [13]

Однако тут имеет всяк

Об ней готовое сужденье,

В цензуре чую осужденье:

Что, мол, Балдой унижен Поп

И толоконный его лоб.

Тут выход надобно найти,

Чтобы цензуру обойти.

Жуковский, ежели зайдёт,

Отдай ему, он ход найдёт:

Ему, брат, труд сей не впервой —

Подправить лист один-другой!

Уж я имел надзор церковный,

Дабы исправить путь греховный,

Тому отдал немало лет,

В монастыре давал обет.

Но положусь и тут на Бога,

Авось, найдём в печать дорогу.

Ну вот, пожалуй, всё, что вспомнил.

Что о себе ты, брат, напомнил,

За то тебя благодарю,

Сей список первому дарю!

Сим остаюсь твой верный друг,

В «карантине» застрявший вдруг.

18.06.2015

Не верьте пошлому злословью…

Не верьте пошлому злословью:

Стихи поэты пишут кровью,

Что из измученной души

Сочится каплями в тиши.

Так Пушкин на краю могилы,

Перо макая, как в «чернилы»,

На пулей прерванном веку

Писал для нас свою строку.

Идут века. В его потерю

Мы, до сих пор ещё не веря,

Тома листаем вновь и вновь:

Это зовёт родная кровь!

17.05.2010

Вот снова Пушкин тут, в Берново

В глуши живее голос лирный,

Живее творческие сны.

А.С. Пушкин «Евгений Онегин», гл. LV

Вот снова Пушкин тут, в Берново,

Где его облик, его слово

Могли так взбудоражить вдруг

Провинциально тихий круг!

В столице жизнь его томила,

Здесь – всё для сердца было мило:

И старый сад, и барский дом,

И те, что жили в доме том.

Тут ему всюду были рады.

Что может лучшей быть наградой

Тому, кто не имел угла,

Кого судьба не берегла?

Ему открыты были «домы»,

Где он писал для всех в альбомы

Свои шутливые стихи

Про прелесть дам и их духи.

И все на выданье девицы,

Те, что кокетства мастерицы,

Сюда съезжались для того,

Чтобы услышать стих его.

Их тётки, матери, дядья

И даже поп и попадья —

Все находили: Пушкин мил,

Назона из себя не мнил.

Здесь так вольготно было лире,

Что он о Северной Пальмире

Порой совсем не вспоминал,

Забыт был даже Ювенал.

Душой был лёгок, искромётен,

Он был тогда на самом взлёте,

Успех его уже венчал,

Он здесь шедевры расточал!

Манеры, стиль, одежда, речи

И кудри чёрные по плечи,

Ногтей холёных красота,

И обхожденья простота —

Всё, что в его было природе,

Как «a la Пушкин», было в моде!

А в том, что только было ново,

В том задавало тон Берново!

Девиц бросало прямо в дрожь:

«Как Пушкин, право же, хорош!»

А он же, в пылком умиленье,

Перебирал их, как каменья!

Красу девичью обожал,

Её вниманьем окружал,

Но Мефистофель был скорей,

Чем Фауст – Вульф, тот, Алексей!

Он взгляды томные ловил,

Но… клюкву в сахаре любил,

И, лакомством наполнив рот,

Спешил поутру из ворот.

Стегнув крылатого Пегаса,

Он добирался до Парнаса:

Напоминал высокий холм

Про брег морской и шёпот волн,

О той, которая любила

И ему перстень подарила,

Чтоб странной древней фразы вязь

Хранила от неверных глаз.

Уже недолго до рассвета,

И ждёт ответ письмо Россета…

Да отчего ж так зол комар?

Чтобы поэт не задремал!

Кругом тоска… а жизнь в Берново

Всё ж хороша: здесь чувства новы,

Он здесь всегда хотел творить

И комплименты говорить.

Здесь, средь друзей, он будто дома,

А значит, будет рюмка рома,

А под неё лимбургский сыр,

В котором… нету сырных дыр…

…Здесь само ветра дуновенье

Его будило вдохновенье:

Простой о мельнице рассказ

В «Русалку» превратил тотчас!

И тут морозным зимним утром,

Со сна взъерошив свои кудри

И красоту приняв нутром,

Он зиму описал пером.

…Когда-то он возжаждал славы…

Она пришла, листая главы,

Да если б знал он, какова,

То сам поверил бы едва!

Здесь слышен голос его лиры,

Как в Храм, идут сюда кумиры

Отдать ему земной поклон…

И здесь, незрим, меж нами он!

06.06.2011

Тайна сожжённого письма

Прощай, письмо любви!

Прощай: она велела…

А.С. Пушкин. «Сожжённое письмо», 1825

Что было в том письме? Камину

Доверил тайну он любви,

Той, что покорно он покинул,

Но страсть не смог унять в крови.

Письмо он сжёг, а стих остался…

С своей любовью он расстался,

Но перед ним предстал на миг

В кудрях младенца смуглый лик.

28.12.2015

Игра с пером

Тот слог, что чувством его полон,

Своим любой наполнить волен:

Вот тайна пушкинской строки,

Игры с пером его руки!

Им ублажал и обличал,

Им эпиграммой отвечал,

При мысли про банкетный зал

До основанья изгрызал!

Он превратил игру с пером

В игру с судьбой, добра со злом,

И, вырвав у неё момент,

Взошёл на вечный постамент!

06.06.2016

Всё ж я уйду

Умолкну скоро я!..

А.С. Пушкин. «Умолкну скоро я», 1821 г.

Мой час настал. А вот и пасквиль.

Ещё один, им нет числа.

Всё кончено. Я сброшу маски —

Довольно грязи, лжи и зла.

Вот он, предлог мне для ухода,

Уж я мечтал не раз о нём,

И знал заране время года,

И что умру однажды днём.

Мне жаль тебя, моя мадонна.

Ты так наивна, как дитя,

И бьёшь крылами, bella donna,

Как мотылёк, на свет летя!

Всю ложь, их сплетни и интриги

От света я не утаю.

Довольно тяжкие вериги

Давили страшно грудь мою!

Гадалки старой предсказанье:

«Ну, а умрёшь через жену» —

Я долго ждал. Конец сказанью,

Жену оставлю я одну.

Кому? Друзьям? Друзья, быть может,

Мои творенья издадут,

И детям, на меня похожим,

Пропасть на свете не дадут?

Но Натали так молода…

Я знаю, свет не позабудет:

Ведь ей блистать везде, всегда —

Предвижу, так оно и будет…

Промчится пара тёмных лет…

По мне не будет траур долгим,

И Натали вернётся в свет

С отданным дань поэту долгом.

Но новый спутник рядом с ней

Не воспоёт черты богини!