Вспышка сверхновой - [31]

На улице начинало темнеть, поэтому в большинстве окон горел свет. Чуть выше двери, у гаража тоже было окошко, но от туда зияла непроглядная темнота.

Ну да, люди бывают по расписанию только в фильмах и книгах. Меня всегда это немного улыбало. Вот ты пришел, и человек на месте. Как будто только и ждал, когда агенты ФБР, милицейские с Улицы Разбитых Фонарей или ещё кто постучится в их дверь. Вполне возможно, что Цубаса просто куда-то свалил. Но… Почти в любой ситуации есть «но». А вдруг он вообще тут не живет? Что, если Нисимура его упустил, и не владеет свежей информацией? Как вариант.

Я огляделся и увидел рослого мужика в рабочей робе.

Он ремонтировал старенький пикап и, казалось, не замечал никого вокруг. Ну, что поделать? Все остальные каким-то невероятным образом успели разбежаться по домам. Странный райончик…

- Простите! – я подошел к мужику в робе: - Я ищу одного человека…

- Шел бы ты от сюда, аристократик. – буркнул мужик мне в ответ, не отрываясь от копошения под капотом.

- Я не аристократ.

- Да ладно? – он вытянулся в полный рост и наконец обратил на меня уставший взор: - Простые люди редко заходят сюда. А вот аристократы искренне верят, что пролетариат – бесчувственные свиньи, над которыми можно издеваться. Даже странно… Почему же они не приходят в шахты к синтетикам, и не издеваются над ними?

- Я не намерен над вами издеваться! Меня зовут Мотидзуки Ичиро. Просто, я ищу тут одного человека. Он знал моих родителей.

Я никогда не был сторонником понтов. Расскажи сразу то, что хочешь узнать, чтобы сломать стену недоверия и всё.

- Знал твоих родителей? – мужик призадумался: - Мотидзуки… Хмм… До безумия знакомая фамилия. Никак не могу вспомнить, где я её слышал.

- Ума не приложу. – пожав плечами, ответил я: - Мне нужен Цубаса-сан.

- Что?! – глаза мужика расширились от удивления: - Зачем? Ты хоть в курсе, что это помешанный псих?

- Мне не важно, псих он или нет. Я просто хочу найти его!

- Ну… Что могу сказать? Его тут давненько не видели… Не знаю, что с ним произошло. Он ни с кем толком не общался.

- Печально. – вздохнул я: - Простите, а можно вопрос?

- Валяй. – мужик вновь залез под капот своего пикапа.

- У вас же тут живут рабочие?

- Ну да. Обслуживающий персонал, который… Кхм… Не может найти себе местечко в городе. А что?

- Что с вами делают аристократы?

- Ну… портят имущество. Наносят увечья. Мы жаловались в НПА… Так ведь они с ними за одно. – грустно улыбнулся мужик: - Если ты и правда простолюдин, советую делать ноги из этой дыры. Да и с Цубасой лучше не связываться.

- Я это решу сам, но спасибо. – ответил я и поклонившись, направился к своему мотоциклу.

Честно говоря, внутри было чувство некоего разочарования. Да и вообще… Какого хрена? Я шел на поводу у компьютера, который мог представиться кем угодно! И я молчу, что это вообще могла быть уловка от Тайсе. Быть может, мне действительно лучше не лезть в эту кашу, и пока заниматься своей жизнью? Наивно полагать, что я избранный или что-то в этом роде. Обычный, выведенный в пробирке, парень с… видоизмененным геномом. Блин! Да если бы мне в прошлой жизни рассказали об этом, я бы ответил – вы чокнулись! Уму непостижимо… Но, я там, где я есть. И я тот, кто я есть.

Этот мир показал свои зубы, а теперь я покажу ему свои. Да и я никогда не был супергероем. А коли не был – то я считаю, что не фиг и начинать!

13 лет я размышлял о том, что моя прошлая жизнь была не правильной. На каких основаниях? Что этому поспособствовало?

Во всех ситуациях виноват только я. Доверился старому Боссу? Моя вина. Не увез свою семью в Сибирь? Моя вина. Не обложил дом охраной, хотя мог. Чья вина? Черного плаща! Шучу. Моя, конечно. Вот это и есть опыт. Осознание того, что нельзя впадать в крайности. Осознание того, что вся ответственность за произошедшее перед попаданием в новый мир лежит только на мне…

А теперь давай подумаем. Уверен, что у тебя есть понимание такого термина, как «адаптация»? Да, ты знаешь его. Так вот, каждый живой организм старается адаптироваться под окружающие условия. Мир сам рассказывает тебе о том, как лучше жить. А я не понимал этого! Все эти 13 лет, наивно полагая, что нужно просто быть… «Хорошим». Дурак, что тут взять? Обидно, конечно, что осознание пришло при столь трагичных обстоятельствах. Но лучше поздно, чем никогда. Да и согласись – рано или поздно любой устанет подставлять вторую щеку.

Сев на мотоцикл, я надел шлем, и вставил ключ в замок зажигания.

Где-то позади раздалось тарахтение. Я повернул голову, и увидел целую ораву мотоциклистов, которые ехали прямиком в мою сторону. Человек десять, не меньше.

Интересно, ребята решили поиграть с судьбой или же просто катаются?

Когда они начали меня окружать, я понял, что всё-таки поиграть с судьбой. Что же… Ладно. Мне даже самому интересно, чего именно им от меня надо. Хотя… Тут важнее то, что они получат в итоге.

- Хэй-хэй! – прогаркал один из мотоциклистов, что был очень похож на панка. Волосы ярко-малинового цвета были подняты в причудливый ежик. Мне больше понравилась куртка – черная, и с шипами, которые торчали в разные стороны. Хмм… Это не гопники с улицы. Да и откуда у гопников деньги на «BMW», «Kawasaki» и «Ducatti»?