— Они и так расстроятся, — говорю. — Мне же теперь предъявят терроризм, не меньше. Захват заложников…
— Насколько мне известно, тебя просто забрала «скорая». Никто ничего не предъявлял. Что странно. Хоть мелкое хулиганство могли бы. Кстати, — он останавливается у двери. — Я дал твой сотовый какому-то хмырю из дискотеки.
* * *
Это был Женя. Он звонит мне почти сразу после ухода брата и орет мне в ухо:
— Получилось! Чувак, прикинь, все получилось!
— О чем ты?
— О Илоне! Та девочка из дискотеки.
— И что она?
— Она моя! Я ее трахнул! Да, и, кстати, тебе привет, мы ждем тебя на чай.
— Подожди, а что менты? Что руководство?
— А я сказал им, что это была концепт-пати, вечеринка под теракт. И что в конце был просто несчастный случай — фейерверк не рассчитали. Я подписался частично под идеей, ты не против?
— Под какой идеей? Их что, устроило? Ведь ущерб.
— Какой ущерб! Опалил краску, побелки чуть осыпалось. А знаешь, сколько пипл нам накидал за вход? И выпили весь бар. Хозяева в трансе. Мы делаем это еще раз, через недельку или две. Они просили, чтоб ты пришел, подсказал, что как. Тебе заплатят как консультанту и за шоу. Свисти, как оклемаешься.
— Стой. Что устроить? Еще один теракт?
— Да, «Теракт-2», рабочее название. Только в этот раз желательно, чтоб было ню-итало. И, сорри, нужно принимать заявки.
— Нет.
— Ну, чувак! Ну, сам знаешь, как паршиво платят. Ставка ноль. Я чисто заявками живу.
— Я выиграл. Ты обещал этот месяц ставить то, что я скажу.
— Но блин! Респект, конечно, но ведь это же нечестно. Ну серьезно, разве это считается?
— Евгений, — хриплю. — Не надо кружев с человеком, который собирался взорвать клуб с людьми.
— Ну ладно… Ладно… не знаю, чувак. Ладно, о'кей. Бывай. — Он вешает трубку.
* * *
Мне только кажется или теперь у меня на месяц есть раб-диджей?
Песня для финальных титров: Ellen McLain «Still Alive»
