Всё, что от тебя осталось - [50]
«Наркоман!» – констатировал мой мозг.
Из зала донеслось мерзкое шуршание. Руки подбирались ближе, царапая и без того исцарапанный пол. Я обернулся, давая звуковую оценку расстоянию между нами, и понял, что с диваном я опоздал. Теперь до него не добраться. Я повернулся к наркоману, размышляя, что теперь делать, как вдруг наткнулся на его тусклый взгляд. Глаза изрядно помутнели, и я даже предположил, что он меня не видит, пока мужчина не заговорил первым.
– Ты кто?
– Я из соседней квартиры, услышал крики и пришел узнать как вы? – сымпровизировал я.
– Да как всегда! – злобно выкрикнул он.
Мои ноги задрожали, я не ожидал агрессии.
«Где этот проводник? Что мне теперь делать?» – скакали мысли.
– Может вам что-то нужно? Я мог бы сходить в магазин, – нес я несуразицу.
– Какой магазин?! – разразился рев. – Проваливай отсюда!
Все нутро содрогнулось. Дыхание сбилось и, оборачиваясь рывками, я тихо прошептал, лишаясь остатков мужества:
– Да я бы рад, но у вас в коридоре руки мертвецов…
– Что? – вытаращил он глаза. – Ты их тоже видишь?
– Ну, да. И даже слышу, как они подползают к кухне.
Мой собеседник изменился в лице. Он приятельски позвал меня и предложил табурет.
– Забегай дружок сюда, и дверь закрой. На кухню они пока не лезут. Хотя одна пыталась из раковины, я ее ножичком порезал. Другим теперь боязно. Но это до поры до времени. В спальню поначалу тоже не совались, а потом вконец обнаглели. Теперь и не прилечь, они тут как тут.
«О чем мне с ним говорить, не о руках же? Похоже, я тут встрял!»
– И долго ты тут сидишь? – поинтересовался я из приличия, заглянув на всякий случай в ржавую раковину.
Грязная кухня не вызвала сильной неприязни, пока у косяка не пробежал огромный рыжий таракан. Столешница была заставлена мутными стаканами и пустыми бутылками, среди которых беспорядочно валялись обожженные ложки. На стене круглые часы, навсегда застывшие ровно на шести.
– Что за дурацкий вопрос. Все соседи знают, со смерти стариков своих переехал и живу.
– Я там, на обоях кровь видел, это не ты их случайно?
– Э-э-э, ты поаккуратней со словами то. Стариков любил своих. Уважал. Даже рад, что они меня таким не видят, – виновато опустил он голову. – Та кровь от шпица, неудачно вколол.
– К тебе никто тут не заходит? Лысый такой парень, к примеру, крупный.
– Лысый мой Мишка, брат. Но он ко мне не заходит, стыдиться.
– Что, вообще никто не заходит?
– Пару санитаров заходили. Я их нормально отделал так.
«Опять санитары!» Такое сходство с моим дедом было уже интересным, и не походило на простую случайность.
– А что они хотели? – спросил я, косо посматривая на дверь.
В рифленом стекле появились чернеющие силуэты рук. Стекло захрустело от их нажима, а круглая ручка судорожно закрутилась.
– Они хотели забрать меня в психушку. Никто ж не верит, что в моей квартире эти жуткие руки. Решили вызвать мне подмогу, так сказать, но лучше б помогли их выжить, – указывая на скопление жутких пальцев, обреченно признался он.
– Как тебя звать? – заторопился я с расспросами.
– Виктор.
– Я Антон, очень приятно. И знаешь, я тебе не сосед на самом деле. Я Надин друг.
Наркоман сжал кулаки и уставился на меня воспалившимися глазами.
– Хахоль ее новый?
Виктор приподнялся со стула.
– Нет, нет… Я друг! Она послала меня сказать, что санитары те были не из психушки.
– А откуда они еще могли быть? – уже не на шутку злился мужчина.
– Они были из родильного отделения. Надя родила от тебя ребенка и хочет, чтоб ты пошел познакомиться с ним.
– Что? – недоумевал он.
Вдруг глаза Виктора прояснились, и вместо тусклых белых пятен налились небесной голубизной.
– А кто родился то? Мальчик иль девочка? – тихо спросил он, вытирая с щек от слезы.
– Дочка родилась.
Теперь я врал профессионально, выдумывая практически налету.
– Так отвези меня к ним! – вдруг взмолился он.
– Я не могу, у меня нет автомобиля, а роддом далеко.
– И что же делать?
Виктор возбужденно вскочил и принялся ходить из угла в угол, обдумывая обрушившиеся на него новости. Тем временем за дверью все стихло.
– Так вот чего она так злилась последний раз? Она ж залетела от меня, вот и мучилась. Думала, ребенок безотцовщиной будет. Эх, Надюха!
Он снова вытер заплаканное от счастья лицо и прислушался как сторожевой пес.
– Пришли! – вскрикнул Виктор, заслышав шаги, – ну все, поеду! Спасибо, брат!
За стеклом появилось сиреневое свечение. Дверь медленно отворилась, и на кухню зашли уже знакомые мне парни в медицинских халатах. Они подхватили Виктора под руки и вывели в коридор.
– Эй, ребят, я тут пару вещей хотел спросить по-быстрому, – поспешил я за ними.
– Слушаю, только по-быстрому, – повернулся ко мне самый из них разговорчивый.
– Как мне вернуться назад?
– Просто ляг обратно на диван, – протараторил он, явно куда-то опаздывая.
– Почему вы сами не можете говорить «им» все это? – жестами указывал я на Виктора, подразумевая и своего деда Павла тоже.
– Ангелы не могут врать, нам запрещено, – коротко заключил он и широкими шагами вышел из квартиры.
У меня оставался еще вопрос, но мой рот словно налился винцом. Каким-то органом чувств я вдруг понял, что моя пара вопросов к ангелам закончились, и дорогу к Жене придется искать самому.
Когда я пишу свои книги, я прислушиваюсь и принюхиваюсь, словно старая ведьма, чтоб обнаружить следы истории в вековом дремучем лесу страниц. Эти следы оставляет для меня само произведение, ведь оно, словно живое, ненавязчиво ведет меня за собой, давая проникнуть вглубь основного действия. И даже уже находясь там, в самой середине истории, я еще даже не догадываюсь, чем же все закончиться…
Представь, что ты лежишь на зеленом поле молодых побегов и рассматриваешь кучевые облака, скопившиеся над лесом. Вдруг, к тебе приходит способность увидеть поле таким, какое оно есть без скрытых тайн, так как его видят ведьмы. Ты закрываешь глаза и поднимаешься в воздух, переворачиваешься и смотришь вниз, видишь сверху себя, беззаботно лежащую на траве. Ты смотришь сначала на поле и, в ту же секунду видишь каждую травинку, каждую землишку по отдельности. Под каждым камнем, около каждого корешка кишит жизнь, не особо приятная тебе, от микроскопических тварей до муравьев, от сороконожек до различного вида жучков и паучков.
Logline Однажды Виталик знакомится с девушкой, — у вырытой могилы, прямо в момент похорон, и данная кадриль раскручивает цепочку абсурдно-комедийных ситуаций, где лейтмотивом выступает ревность, и кто именно ревнует — вопрос открытый до финала…Жанр: мистическая трагикомедия, чёрный фарс.
Санкт-Петербург конца XXI века. Коррумпированные власти, трущобы в границах города, митинги инопланетян за равноправие, местные новости страшат людей серийными убийствами. Проснувшись с жутким похмельем, частная сыщица Александра Зайцева берётся за новое дело, полученное от успешного бизнесмена. Он попросил найти его бывшую жену и дочь, что бесследно исчезли несколько дней назад. Вполне обычная семейная драма, но ведь и времена нынче неспокойные. Вдобавок работа девушки осложняется её крайне тяжелым физическим и психическим состоянием.
"Ненужный человек" – повесть о тяжком примирении с неизбежностью. Главный герой сталкивается с изнанкой прагматичного мира и больше не верит в светлое будущее. Теперь его единственной целью становится желание выжить в огромном мегаполисе, где человек всего лишь расходный материал. Каким будет завтрашний день, если сегодня тебе подписали смертный приговор?
Иногда жизнь человека может в одночасье измениться, резко повернуть в противоположную сторону или вовсе исчезнуть. Что и случилось с главным героем романа – мажором Алексеем Вершининым. Обычный летний денек станет для него самым трудным моментом в жизни. Будут подведены итоги всего им сотворенного и вынесен неутешительный вердикт, который может обернуться плачевными и необратимыми последствиями. Никогда не знаешь, когда жестокая судьба нанесет свой сокрушительный удар, отбирая жизнь человека, который все это время сознательно работал на ее уничтожение… Содержит нецензурную брань.
Рузиль с детства мечтал стать успешным. И в одно прекрасное утро проснулся таковым. Рядом — красавица-жена Юлия, он знаменит на весь мир… Но проблема в том, что Рузиль ложился спать пятнадцатилетним юношей, а проснулся уже в зрелом возрасте. Причем он совершенно не помнил, что происходило в эти годы. Да и существовали ли они вообще?..
Лирический триллер, остросюжетная прозаическая поэма «ТРИ СЕСТРЫ МУШКЕТЕРА» Романа Векова (Кукуева) — это приятное познавательное чтение для людей всех возрастов и профессий, где каждый сможет найти для себя идеального героя и пережить невероятные приключения, а также, пользуясь приведенными рецептами, попробовать то, что подавалось на пирах римских патрициев! Приятного вам аппетита! Остерегайтесь подделок.