Все, что осталось от любви - [8]

— Я сам виноват. Ключи от гаража спрятал, а от машины забыл. Они так и остались лежать на видном месте.

— Пап, невозможно всегда все прятать и обо всем помнить. — Она встала и обняла мать, та прижала ее к груди, то ли жалея, то ли ища жалости. Хотя все это чушь собачья.

Ей уже давно было все равно, что с ним происходит. Когда-то ей постоянно твердили о том, что у каждого члена семьи есть определенные обязанности. Когда-то… но, она отдала ему все что могла, а остальное он взял сам, не спрашивая и не сожалея. Хотелось одного, чтобы ее оставили в покое, чтобы можно было жить, не боясь оставить открытой дверь.

Семья

— А ты говоришь, зачем копить! Вот ответ. Мало?

— Жень…

— Что? На какие шиши ты собралась ехать?..

— Я хоте… — начала мать, но отец не дал договорить, перебил, разрубив слово на части и отбросив окончание за ненадобностью.

Его посеревшее лицо, хмуро сведенные брови демонстрировали крайнюю степень неудовольствия, выступающую буфером для засевшей внутри тревоги. Мало кто умел читать его, но она могла. Любимая дочь, младший ребенок, видела, чувствовала и проживала то, что другие считали безразличием.

— Это сегодня, а завтра? Откуда ты знаешь, что он выкинет завтра?! От сыночка можно чего угодно ожидать! С предсказуемостью у него туговато. Хотя… С какой стороны посмотреть! Возможно наоборот, — он устало вздохнул, опускаясь на диван.

Она сидела, желая раствориться в кресле, уговаривая поролон спрятать ее, прожевать и проглотить, помочь сгинуть в ласковых объятьях бесчувственного «ничто». Разверзнуться и сожрать, укрыв в яме пофигизма, лишь бы не видеть и не слышать всего этого! Лишь бы исчезнуть, потерять чуткость, стать толстокожей и непробиваемой как лист жести, не имеющей чувств, лишенной жидкости, образующей слезы, стать выжатой, сухой.

Сил слушать не осталось.

Еще десять лет назад она была согласна оглохнуть, онеметь, отупеть — все что угодно, только бы избавиться от всего этого.

Ссор. Хрипов боли. Материнских слез, сбегающих по щекам. И самое главное не убиваемой надежды на исправление, которая продолжает настырно цепляться за каждого присутствующего здесь, несмотря на все доводы рассудка — глупо.

Бесчисленные часы ругани, взаимных упреков, обвинений. Нескончаемая вереница нездоровых дней, в которую превратилась жизнь родителей и ее собственная, навевала тоску и рождала слезы, жаль, что не сожаления, а злости. Привычной злости на него.

То, что когда-то было любовью перевоплотилось, из прекрасного став ужасающим. Благодаря ему, она узнала, прочувствовала, переварила и примерила на себя всю глубину отвратности предательства самого близкого, самого дорогого и любимого человека. В детстве он был для нее всем — лучшим другом, обожаемым братом, твердой рукой оберегающего, что всегда рядом, но не теперь. Теперь он стал ее кошмаром.

— Я мать! Его мать, а ты… — слова увязли во всхлипе, в удушающем стоне отчаяния. — … отец. Мы его родили, и это наша вина! Мы не усмотрели! Мы не смогли!

«Боже!», — она беззвучно застонала, кусая губы. Они вновь сцепились из-за него, вновь не будут разговаривать, еще раз обидят друг друга, а он не оценит, в своем обычном репертуаре приняв все как должное.

Все равно — девиз среднего, всем известный, но некоторыми все еще не принимаемый. Плевать он хотел на желания остальных, только его собственные во главе, только его правда.

— Пап! Хватит! — все же влезла она, не имея сил терпеть дальше. — Мам, не плачь. Пожалуйста.

Взгляд метнулся к старшему, также как и она изображающему невидимку. Он вжался в спинку кресла, устроив соревнование в безликости. Что-то коричневое — это при них, одинаково бесцветные, что он, что обивка — родня единокровная в отличие от остальных собравшихся.

— Давайте не будем ругаться! — она пыталась говорить твердо, с убеждением, но голос дрожал, хныкал, выдавая душевный хаос. — Не для этого собрались.

— Да, — отрезал отец. — Хорошо. Что ты предлагаешь?

Опять?! Ей хотелось застонать, завопить, что-нибудь сделать, но нет, она не посмела. Как всегда на подобных собраниях она лишала себя права голоса, оставляя тяжесть решения на плечах взрослых. Это неправильно, ненормально, но по-другому у нее не получалось.

Слишком долго длится вся эта катаВасия, непомерно долго. Ее поведение пришло из детства, далекого шестилетнего возраста, когда все началось, и потому было обусловлено им. Тогда ее еще не спрашивали, а ставили перед фактом, говорили элементарное «надо», ничего не объясняя. И это «надо» прицепилось к ней намертво, проникло под кожу, став второй натурой, перехватывающей бразды правления, лишь только речь заходила о нем.

— Что мы будем делать? — скрипящий голос отца цеплял, словно острые концы «кошки», выдергивая на поверхность воспоминания, которые с едкой радостью рвались из иллюзорных темниц, вскрывая пластилиновые замки и ломая восковые печати.

— Я поеду на автобусе, — заявила мать.

— Нет, — не сговариваясь, одновременно с братом возразила она. — Ты не поедешь.

— Хорошо, — голос отца дрожал, не сильно, возможно незаметно для остальных членов семьи, но не для нее. — Сколько туда ехать?

— Чуть меньше суток, — ответил Костик. — Самое быстрое мы добирались за девятнадцать часов, но это на автобусе.