Время героев. Ч. 3 - [78]

В этот момент, мне удалось сволочь Бовилль до перекрестка и отодвинуть в сторону, перекрывая боковую дорогу. Впереди было свободно — и Форд рванулся вперед.

— Еще патроны к карабину есть? — крикнул я, осматриваясь по всем сторонам

— Да!

— Перезаряди!

Карабин лежал между нами, неизвестный откуда-то достал магазин, дослал его до щелчка. Черт бы побрал весь этот мятеж.

— Машина вся бронированная! Но люк большой! Если что — будь готов стрелять из люка, понял?

— Понял!

От дороги отрываться было нельзя, все это напоминало безумный городской слалом в какой-то компьютерной игре — но я все же кинул взгляд на моего попутчика. Совсем молодой по виду, а по навыкам — его тренировали те же люди, что и меня. Флот или армия, разведчик воздушного десанта, морской пехоты, горный стрелок, часть особого назначения, спецназ жандармерии, возможно даже боевой пловец. Говорит по-русски, и с виду тоже русский, славянин. Здесь почему-то это называется «кавказский тип», хотя чистокровного русского от уроженца гор Кавказа можно запросто отличить. Интересно знать, в какую передрягу он попал.

Фары — не автомобильные, а прожектора с крыши — осветили салон сзади. Все — таки прицепились, ублюдки…

— Как люк открывается?

Вместо ответа я нажал на кнопку — на Форде панорамный люк, очень большой. В самый раз для стрельбы.

Мне понравилось, как мой попутчик с ними разделался. Встал прямо на сидение, не обращая внимание на стрельбу нам вдогонку и сделал только два выстрела — но выстрелы точные, один — по водительскому сидению, другой — по пассажирскому. Внедорожник — мне показалось, это был старый Форд Бронко, любимый небогатыми искателями приключений и любителями внедорожных рейдов. Внедорожник, уже никем не управляемый, свернул влево и во что-то с грохотом врезался…

Мой попутчик забрался внутрь, зажал винтовку коленями

— Я еду к побережью. Если проберемся. Потом в аэропорт. Если тебе нужно…

— Просто высадите меня где-нибудь. И спасибо.

Я криво усмехнулся

— Это еще вопрос, кто кому спасибо говорить должен. Ты русский?

— Можно и так сказать.

Я повернул к Марине дель Рей, если там не устроили баррикады, то сейчас будем на месте. Но вряд ли устроили — это не жилой район, тут защищать нечего. Только грабители могут быть.

Грабители и в самом деле были — кто-то выскочил на дорогу, в руках у него точно было оружие. Целился он по водителю, то есть по мне — но выстрелить не успел, Форд поддел его крылом и отбросил в сторону.

— Как насчет того, чтобы поработать немного на меня? — спросил я

Мой попутчик немного подумал.

— Какой будет работа?

— Просто прикроешь меня. У меня нет оружия, мне надо в аэропорт. За это — я тебе заплачу, наличными и сразу. Годится?

Кажется, все чисто. Грабят дома, это видно, бандиты сейчас там. Если не привлекать внимания, можно и без стрельбы обойтись.

— Из меня плохой телохранитель, сэр.

— Ты знаешь меня, парень? — спросил я своего попутчика в упор, включив освещение в салоне — мне кажется, что знаешь, потому что только что обратился ко мне как к старшему по званию, «сэр». Мы можем быть друг другу полезными, если раскроем карты.

Теперь я видел, что это почти что пацан. Усталый, и с совершенно не соответствующими возрасту глазами.

— Я знаю вас — спокойно подтвердил он — читал. Лучше выключить свет, с дороги видно.

— Примут за пожар. Что читал?

— Военно-морской ежегодник, сэр. Последняя статья — о назначении вас наместником в Персии…

Кое-что стало понятно. Военно-морской ежегодник просто так не покупают и не читают — это не глянцевый журнал. Купить то его конечно можно, но читать будет только тот, кому это действительно необходимо.

Возможно, парень считает меня предателем. Он и должен считать меня предателем, потому что я сам хотел, чтобы меня считали предателем. Чтобы работать здесь, я должен быть предателем и не могу быть никем кроме предателя. Я — свой среди чужих, и чужой среди своих. Свой человек в Вашингтоне.

— Смотри не на то, кем является человек, а на то, что он делает — сказал я — попробую угадать. Тебе нужно попасть в Россию, так?

Парень не ответил.

— Через час, даже меньше в аэропорту приземляется самолет. Русский самолет. Он разгрузится здесь и дальше полетит в Россию. Это правда.

Я протянул руку ладонью вверх, чисто по-американски

— Сделка?

Пацан помедлил, но потом все же хлопнул по моей руке.

— Сделка, сэр.

— Почему ты называешь меня «сэр»?

— Привык. И все-таки — вы остаетесь старшим по званию. Сэр…

На КП у аэропорта проверяли машины — но мой Форд не проверили потому, что у меня на лобовом стекле была наклейка-пропуск в карго-зону аэропорта. Он был немного поврежден — но на это не обратили внимания, сейчас много машин поврежденных на дорогах — мятеж. Самолет уже стоял на временной стоянке, к которой мы подъехали — большой, темно-серого цвета, массивный. Рядом — уже стоял внедорожник аэропортовской службы, лениво перемигивающийся желтыми огнями, рядом — еще один. На втором приехали карго-менеджер и таможенный инспектор — опечатать груз, что мы здесь ничего не выгрузили.

— Закончили?

— Да, сэр — ответил за всех карго-менеджер — груз ждет вас, просим прощения за все за это, сэр…