Время быть смелым - [47]

— А что бы ты хотел?

— Не знаю, — пожимаю плечами, — я и не умею ничего, кроме как машины мыть…

— Брось, Димка! Ну подумай, чем бы ты хотел заниматься!

— Я бы хотел быть писателем, наверное… У меня постоянно в голове крутится сотни две всяких сюжетов, каких-то героев и интриг…

— Интриг? — Артём смотрит на меня, немного прищурившись и повеселев. Как будто мои слова рассмешили его, но сил улыбаться нет. — Ты такими словами говоришь… Прям и правда как писатель…

— Извини, — начинаю оправдываться. — Я просто не привык…

— Да ладно, Димка! — Левин хлопает меня по плечу. — Ты же чокаешь всё время…

— Привычка. С кем поведёшься… Если бы я говорил по-другому, меня давно бы уже записали в пидарасы и закопали где-нибудь. Я даже книги в своём компе прячу, чтобы брат случайно не нашёл и не начал задавать вопросы и подозревать.

— А что, читают тоже только пидарасы, по их мнению?

— По их мнению, все, кто хоть немного умнее и воспитаннее их, уже пидарасы и заслуживают смерти.

— Как же ты живёшь, Дим?

— Никак. Я живу только в своём мире, у себя в голове, а в остальное время — это не я. В остальное время я просто существую как костюм без тела… Да и костюм-то паршивый.

— Расскажи! — Уговаривает Артём.

— О чём?

— Об этих твоих историях! Об этом мире!

И я рассказываю. Я рассказываю, что когда зарываюсь с головой под одеяло, когда все дома засыпают, я погружаюсь в мечты. Я проживаю сотни жизней одновременно. Фантастических, нереальных, интересных и полных приключений. Я могу в эти моменты быть, и успешным адвокатом, защищающим невиновного, и гонщиком Формулы-1, и пилотом самолёта. Я придумываю и проживаю самые разные истории. Только это и даёт мне силы. Иначе бы я не выжил, потому что утром надо снова открывать глаза, выползать из-под одеяла, натягивать чёрные брюки и уродливую рубашку, надевать стрёмную куртку и весь день вести себя как последнее чмо. Но я не верю в себя. Нет, конечно, никаким писателем мне никогда не стать. Для этого нужен талант и связи. Даже в большей степени связи, отсутствие таланта в наше время можно компенсировать. Но это же только мечты. Да и не мечты даже — так, мысли. Я был бы счастлив всю жизнь пробыть рядом с Артёмом, поддерживать его, болеть за него на соревнованиях, ездить по стадионам или ждать его дома.

Мы болтаем до самого вечера о всякой ерунде. Мечтаем, фантазируем, смеёмся, пока ни возвращается Андрей. Только тогда мы понимаем, что уже поздно. Пора по домам. Мы прощаемся и уходим. Сейчас поедем в разных такси каждый в свой мир.

— Завтра не придёшь в школу? — Спрашиваю я.

— Нет, — отвечает Артем. — Находился уже.

— Когда увидимся?

— Давай в субботу. Встретимся у заброшенной стройки на Ленинском, ну там, где большой комплекс.

Я понимаю, о каком месте говорит Левин, киваю. Приезжает машина. Артём садится и уезжает. Мы, естественно, не обнимаемся и не целуемся на прощание, чтобы не привлекать внимание таксиста.

В субботу я еду в назначенное место. Я еду сначала на автобусе, потом надо пройти пешком. Место довольно мерзкое, но зато тут нас с Левиным никто не знает. Я приезжаю раньше и жду Артёма на ветру. Я курю и оглядываюсь по сторонам. Мимо меня проходит шумная компания таких же как я одинаково немарких гопников.

— Эй, сигаретки не будет? — Обращается один из них ко мне.

Я киваю, достаю из кармана начатую пачку и протягиваю.

— Я парочку возьму? — Хриплым голосом спрашивает парень в чёрной куртке.

— Да бери, — пожимаю плечами я.

Парень в куртке благодарит меня, смеётся, тут же сообщает своим друзьям, что я нормальный пацан и совсем не пидарас как какой-то другой парень, о котором они тут же продолжают говорить. В их разговорах ничего нового, ничего, чего бы я уже не знал, чего бы не слышал от своих товарищей. Но как-то парни агрессивно настроены. Мне это не нравится. Я думаю, надо будет встретиться с Артёмом и поскорее свалить из этого района. Пока я размышляю, компания удаляется немного и останавливается у высокого бетонного забора. Порывы ветра становятся сильнее, и я прячусь за перегородкой подъезда. Там есть такой небольшой проём, через который я могу видеть пустую дорогу и дом, из-за которого должен появиться Артём. Я докуриваю и тут замечаю его фигуру вдалеке. Он появляется именно оттуда, откуда я ожидал. Он в яркой красной куртке. На нём как всегда модные джинсы и его любимые ботинки. Он двигается уверено и быстро. Я хочу уже выйти навстречу, но замечаю, что компания гопников как раз выдвинулась в его сторону. Они так яростно и резво срываются с места, что я даже понять ничего не успеваю. Я смотрю через маленький проём между двумя стенками подъезда — парни в чёрных куртках уже окружили Левина. Я не слышу, что они ему говорят, но меня моментально пронизывает страх. Панический страх, парализующий всё внутри. Я начинаю думать, что каким-то образом они знали об Артёме, знали, что он окажется здесь и ждали именно его. Я думаю, что это именно его они упоминали в своих разговорах. Но такого не может быть. Кто они вообще такие? Откуда могли знать, что Левин соберётся сюда? Это глупые мысли. Может быть, они просто стрельнут у него сигарету или поржут немного над его модным видом и оставят в покое. Но я смотрю на Артёма — его уже бьют. Ещё пара каких-то мгновений — и Левин лежит на земле. Теперь до меня доносятся радостные остервенелые выкрики этих уродов. «Пидор, — кричат они, — Лежи, не двигайся!» Ещё много угроз и оскорблений. Они грозятся разорвать его, сжечь и изуродовать из-за того, что он гей. Я слышу это, потому что на самом деле, всё происходит не так уж далеко от меня. Просто страх, заполнивший всё внутри, заставляет думать, будто это происходит вообще в другой реальности. Я снова смотрю сквозь проём — Артём лежит на земле, а трое или четверо пинают его. Я даже вижу, как Левин пытается закрыться руками. Кто-то сильно дёргает его за куртку и она рвется. Удары ногами продолжаются. Я вижу кровь, или это грязь, — не могу разобрать.