Клац-клац. Цок-цок.
* * *
…а потом Эмма открывает глаза. Солнце пробивается сквозь шторы, рисует классики на полу. Вчерашнего тумана как не бывало. «До чего переменчива погода», — думает Эмма, потягивается на неудобном диване, разминает затёкшую шею, ноющую поясницу. Бросает взгляд на часы. Надо же, почти двадцать часов кряду проспала! А усталости и тяжести нет и в помине. И от головной боли с дурнотой осталось лишь воспоминание.
Эмма улыбается своему отражению в зеркале. Ни тёмных кругов, ни болезненно-зелёной бледности, ни нездорового блеска в глазах. Только во рту неприятный металлический привкус крови. Наверное, ночью пошла кровь носом. Или во сне прикусила язык. Прополоскать рот водой и забыть всё как страшный сон.
К слову о страшном сне. Эмма невольно передёргивается, вспоминая бред, примерещившийся ей прошлым вечером? Ночью? Тени, птица, переполнявший ужас, кровь, кости, ошмётки плоти. Дурацкий, омерзительный сон. И, кажется, он ей уже снился. Только давно. Она почти и забыла. А теперь вот снова пережила тот душащий ужас и липкое бессилие. Эмма закрывает глаза, с силой проводит руками по лицу, стирает остатки кошмарного сна. А потом идёт умываться и завтракать.
Эмма жарит омлет и краем глаза следит за новостями. Их городок не настолько велик, чтобы радовать своих жителей сенсациями. Но сегодня всё иначе. По всем каналам трубят об ужасном убийстве молодой девушки. Какой ужас, такая юная, такая красивая, не заслужила, кошмарная смерть, какая сволочь могла такое сотворить. Репортёры повторяют одно и то же на все лады. Демонстрируют фотографию покойницы. Эмма удивлённо рассматривает её. Вчера она стояла перед ней в очереди, вертела в руках мобильник, нетерпеливо выстукивала дробь по прилавку. Клац-клац. Цок-цок. Ещё вчера она ходила по улицам, приторно и сладко душилась розовой водой, говорила визгливым высоким голосом. Эмма увидела её вчера в первый и последний раз, а сегодня она мертва. Бывают же совпадения.
На другом канале с каким-то истеричным садистским упоением демонстрируют кадры с останками — как-то иначе назвать тело не поворачивается язык. Эмма помнит, что год назад вроде бы уже находили похожие останки парня, только на выезде из города. Машина в хлам, тело в клочья. Эмма виделась с ним мельком в университете, кажется, он приезжал на сессию. Симпатичный, весёлый, свой в доску. Жаль, как следует познакомиться не вышло, тогда её тоже одолевали приступы мигреней и головокружений. А потом он умер.
Эмма выключает телевизор, чтобы не портить себе настроение и дальше. Садится за стол, выглядывает в окно. Там ярко светит солнце, блестят успевшие подёрнуться ледком лужи. Привкус крови во рту уже почти не ощущается, а боль ушла и раньше следующего декабря — сырого, мрачного, туманного — не вернётся. Жизнь прекрасна, не правда ли?
А за спиной Эммы на невидимом сквозняке звенят колокольчики, привязанные к ловцу снов. Клац-клац. Цок-цок.
