Вот это попадос - [4]

— Я дочь вождя! — нет, признаваться в чем-либо я пока категорически не готова.

— И каково твое имя?

— Эм… — нет, я знала, как зовут меня, Аля Виноградова, а вот как звали ту орку? И брат, что б его, ни разу по имени не назвал!

— Тебя зовут Гхыш, запомни, — серьезно сказал шаман. — Твоего брата называют Гхар, отца — Гашар, мать — Луш, а будущего мужа — Ырг-Хур. Ты отбываешь через рассвет в его племя, с тамошними познакомишься сама.

— А вам что, все равно, кто я такая? — я, не веря, смотрела на орка, а потом тоже села на шкуры. Шаман, похоже, не возражал.

— Для меня по настоящему значимо лишь выживание племен. А для него нужно единство, которого сложно достичь в степи. Поэтому главное — отдать тебя мужу и дождаться ваших наследников.

— Я избранница духов! — возмутилась я. — У меня, наверняка, великая цель! — вот так, мало того, что попала в такое жуткое тело, так еще и замуж выдают!

— Стать предводительницей степи — вот твое предназначение, — отрезал шаман, а я даже передернулась. Нет уж, степь — это явно не предел моих мечтаний. — К тому же, видят предки, тебе в мужья достался лучший орк.

Я так красноречиво скривилась, что шаман только покачал головой, а потом тяжело поднялся и, опираясь на посох, подошел к стене.

— Подойди, — даже не оборачиваясь, позвал меня орк, но я легко подчинилась. В шкурах, которые являлись стенами юрт, была небольшая щель, на которую мне и указали. — Самый матерый из воинов — это и есть Ырг-Хур.

Чем больше я смотрела на этого орка, тем больше убеждалась — надо бежать. Здоровый, просто нереально здоровый, зеленый и страшный, как моя теперешняя жизнь.

— Он самый могучий воин степи, — раздалось у меня за спиной. — Под ним можно объединить много племен, и наше пойдет первым. Лучше признать вождя-орка, чем жить под гнетом эльфов или покинуть исконные земли.

— Эльфов? — оживилась я. Значит, здесь есть эльфы! Только вот мне сейчас это мало поможет, вряд ли они примут меня с распростертыми объятиями. Ну почему я не стала эльфийкой?

— Да, — старый орк помрачнел. — Эти Вайриновы отродья теснят нас уже много лет.

— И вы собираетесь дать им все вместе отпор? — заинтересовалась я. — Так, может, я вам чем-нибудь помогу, не выходя замуж? — вдруг у меня, и правда, есть предназначение в этом мире, которое нужно исполнить и спокойно вернуться домой? В конце-концов, не могу же я застрять здесь навечно в этом теле?

— Чем ты нам поможешь, — отмахнулся орк, явно не собирающийся поддерживать мою инициативу. — Лучше сыновей больше рожай.

— Вы ведь даже не знаете, кто я, — ухватилась за последний аргумент я. — Я совсем не орка, а вообще человеческая женщина!

— Это, конечно, плохо, что ты человечка, но ничего, привыкнешь. У степи есть своя душа, прекрасная, свободная и горячая, словно полуденный зной. К тому же предки избрали тебя неспроста, значит, ты достойна жить среди нас.

— Я хочу домой, — на мои глаза навернулись слезы, — я не хочу жить в степи…

— Я все равно не в силах тебе помочь, — шаман остался безучастным к моему горю. — Поэтому для всех станется лучше, если ты примешь свою судьбу.

Я чувствовала, как слезы катятся по щекам. Нет, это слишком жестоко! Другой мир, орка, ужасное замужество! За что? Что я такого сделала? Зачиталась книжкой и уехала в депо?

— Не плачь, — шаман протянул мне бурдюк. — Тебе надобно хорошо отдохнуть и выспаться перед завтрашним. День предстоит непростой, а ночь еще сложнее.

— А что будет ночью? — я принюхивалась к содержимому бурдюка, ядрено пахнущего самогоном, прикидывая, так ли сильно мое горе, чтобы напиться.

— Скрепление ваших душ ритуалом единения.

— И как же он скрепляется? — я догадывалась, конечно, но чувствовала, что подвох есть.

— Перед всем племенем твой муж возьмет тебя, доказав, что он не только могучий воин, но и великий мужчина.

Я чуть бурдюк не выронила.

— На глазах у всех?!

— Да. Не менее трех раз, а лучше пяти, — добил меня шаман. — Иначе в его мужественности и силе потомства усомнятся.

Я вспомнила того громадного орка, во всех мирах понятие «настоящего мужика» одинаковое: могуч, вонюч и… Ладно, в общем, надо бежать!

Я пока отложила бурдюк, голова мне пригодится трезвая.

— Спасибо, что просветили, буду готовиться, — стиснув клыки, поблагодарила я шамана.

— Иди, избранная. И пусть горячие ветра степей следуют за тобой. Твой ирган четвертый с востока.

— Мой кто? — обернулась я. На мой вопрос шаман только обвел глазами юрту, значит, она здесь называется ирган. А покой мне даже и не снится.

Сначала я долго искала восток, потом считала четвертый ирган, боясь зайти не туда, и, по возможности, не привлекая внимание проходящих мимо орков. Да-да, все вполне нормально, что я кручусь на месте и заглядываю в юрты, то есть ирганы, чтобы не пропустить свой. Мое с трудом найденное жилище было проще, чем у шамана. Хотя, казалось бы, куда уж проще, но у него там какие-то украшения имелись, да и шкуры явно получше и поновее. А ведь я, на минуточку, дочь вождя!

Так, ладно, дочь вождя, соберись, иначе станешь женой великого воина и могучего орка. Бррр! Об этом даже думать противно, о том, чтобы реализовывать на практике — и подавно. Бежать я готова куда угодно, лишь бы подальше. Решив дождаться ночи и по тихому уйти, я успокоилась и села на шкуры. Точнее просто села, до спокойствия мне было, как пешком до Китая, причем из этого мира. В голове царил невероятный сумбур, начиная с того, что я действительно в другом мире (подумать только!), заканчивая тем, что я теперь орка и с этим надо что-то делать. Не выдержав, я встала и начала нарезать круги по юрте или, по-местному, по иргану. Я не то, чтобы резко против, приключения — это хорошо, но не в теле же орки? Да и вообще, что будет с моим? А смогу вернуться? А если не смогу?